Quiero, quiero, quiero

Para el nuevo año mis deseos son:

Salud y paz para mi familia y mis amigos, lujos que no merezco.

Concordia para la Patri, que lo necesita más que nunca, y gandinga para sus gobernantes, también menesterosos.

Capacidad de reflexión para los mandamáses de todo el planeta, que a este ritmo no nos llega  al próximo milenio. (Chinos, esto va con ustedes)

Un gato que comprenda que levantar a alguien a las tres de la madrugada para que le abra la puerta no es de cristianos.

El plagio que tanto ha pedido Zoé Valdés, a ver si así se libra de un poco de bilis y se quita la blogochancleta, deja de escribir libros mierderos y se dedica a la jardinería.

Que Duma, el ángel del silencio, eche su aliento sobre Kathie Melua, Rihanna, Shakira, Beyonce y absolutamente todo grupo de reguetón existente en el mundo mundial. Y que de paso se acuerde de Moti, el odioso del perro de mi vecina.

Paciencia con los moros, que serán terroristas pero si no fuera por ellos dónde compraría Mariana yuca y quimbombó, eh...?

Y para terminar, un Fidel que vibre en la montaña.

                                           Dibujiño: Kylie T

Mañana no, pasado sí

A lo mejor para el año que viene nos llega la buena

y la esperanza y la fé dilatadas serán viejas penas.

Camina el siglo cargando los sueños

de un pueblo crecido de llanto

y que aspira tan solo a ser dueño de poco y de tanto.

A lo mejor para el año que viene se extingue el quebranto

y la sonrisa dará luz a rostros que en sombras se pierden.

Si la confianza no ha de faltar,

si es necesaria para continuar

a lo mejor para el año que viene...

a lo mejor para el año que viene...

a lo mejor para el año que viene lo bueno sucede.

¡A recibirlo con un pasillito, que el que viene es el que es!

Miguelangélica

Mi hijo: Los chicos como yo nos convertimos en hombres de oro cuando crecemos. Yo seré una estatua, y la gente contará historias sobre mí.
Mi hija: Oh, casi puedo verte, todo dorado e importante. Y cubierto de cagarrutas de pájaros...

No caben dudas sobre cúal de los dos fué el que parió Mariana.

Dio, Dio

Después de semanas enteras de villancicos amelcochados, ésta versión es un bálsamo.

God rest thee, Dio.

Nochebuena

Esta va para mi familia.

Para mis abuelos, que lucharon a capa y espada por mantener sus tradiciones y hacían de la Nochebuena un espectáculo. Para mis padres, que los secundaron a pesar  de las presiones y el cansancio y ponían lo mejor de sí para que el espectáculo fuera de altura.

 Para mi hermana, compañera de juegos y peleas, que componía conmigo el duo "Las Supertestigos" y conmigo iba desde el patio hasta la cocina en incontables viajes para repartir traguitos y picaditos y llevar mensajes entre los mayores.
Para mi hermano, que no sabe de  esos tiempos porque cuando tuvo edad para recordarlos el hecho de invitar a treinta personas para una cena se había convertido en una utopía.

 Para aquel arbolito hecho de un arbusto de "espino" que íbamos a cortar a la finca y adornabamos con lo que quedaba de las bolas y los bombillitos de antaño y que era nuestro orgullo, porque resplandecía y los vecinos hacían cola para verlo de cerca.

Para mis tías, las grandes ausentes, que mandaban postales de colores brillantes que también iban a parar al arbolito y que celebraron sus fiestas cada año tan lejos de nosotros y a la vez tan cerca, porque seguían en el recuerdo de todos.

 Para Angelito Ferrales, el capatáz de siempre, encargado invariable de asar el puerco, y para su turba de negritos que revoloteaban alrededor de la casa grande, esperando llevar su parte.

Para todos aquellos invitados que no daban un palo al agua a la hora de trabajar, que comían con un entusiasmo envidiable y que a menudo pedían raciones extras para llevar a los que se habían quedado en casa pero que eran tan amables y alegres, tan de llenar la casa de bromas y partidas de dominó.

Va, en fin, para nosotros, los que fuimos, vivos o muertos, lejanos o cercanos. Felíz Navidad.

Monte (de Venus) adentro

"LA HABANA, Cuba, 20 de diciembre (Moisés Leonardo Rodríguez, www.cubanet.org) –“Por acuerdo del Consejo de la Administración Provincial de Ciudad de la Habana se prohíbe a toda persona con antecedente de prostitución y procedente de otra provincia, establecerse legalmente en la capital, ya sea de forma transitoria, temporal o permanente.

Esta información es brindada en las Oficinas de Control y Registro de Población, denominadas popularmente como Oficinas del Carnet de Identidad, según pudo verificar este reportero, el pasado 15 de diciembre, en el mural informativo de dicha oficina en el municipio La Lisa.

La disposición es violatoria de lo establecido en la Constitución, en la que se reconoce el derecho de todo ciudadano a moverse y establecerse en cualquier lugar del territorio nacional."

Dirán ellos que con las putas locales basta y sobra. Las camperusas ¡a sinvergüencear a la manigua!

Supongo que el descontento entre los compañeros de la PNR sea masivo, porque precisamente a esas guajiritas y a la amenaza de deportación le han sacado ellos el quilo en las últimas dos décadas. A lo mejor hasta huelga hacen para que las dejen, y va y resulta;  estamos presenciando la segregación y el desahucio del Hombre Nuevo en la tierra prometida, y otros milagros vendrán.

                                                     Foto: Josef Fenneker

Timoneando

Algunos tienen buena suerte. Y yo también, pero ese día Jacinto, mi Ángel de la Guarda, se distrajo con una cancioncita nueva que estaba sacando en el harpa, y en el viaje Varadero-Bayamo me tocaron Álvaro Torres, Los Pasteles Verdes, Juan Gabriel, media hora de mariachis y una y media de un regueatón  que repitió "mami, dime si te vas con él" hasta que llegamos.

Subversión tampoco hubo, excepto quizás la mía, perdida la paciencia ante la hostilidad de la señora encargada de limpiar el baño de las mujeres en la terminal de Ciego de Ávila, que discutió conmigo el derecho que teníamos mi hija, mi cuñada y yo a usar el baño si no le pagábamos antes. "Es que acabamos de llegar del extranjero, señora, y yo no he cambiando nada en moneda nacional" le dije, y me contestó que si no tenía pesos le diera divisa, porque ella sí que no iba a estar limpiando para que otras vinieran, ensuciaran y se fueran sin pagar.
Fue un error de su parte, que  una Mariana tocando a degüello que la mandó a darle las quejas al Papá Estado que le había quitado la pensión y la tenía limpiando miserias ajenas justo a las puertas de la vejez le hicieron apreciar bastante rápido.

A propósito de ese incidente tengo que decir que hacer una arenga gusanoide mientras se trata de mantener un equilibrio lo suficientemente estable como para no rozar la taza de un baño público ni ensopar bragas, pantalones y piezas aledañas fué una experiencia bizarra pero altamente educativa, muestra inefable de la multiplicidad femenina.

En fin, me alegro por Luis Felipe, a quien no conozco, pero que sé merece más de un viaje en la santa paz del silencio, o al menos de la bulla decente.

                                          Foto: El autobús volador del Profesor Poopsnagle.

Money, money, money

Ayer, zappeando a diestra y siniestra para entretener el resfriado me tropecé con ésto . Y me vino a la mente un viejo que deambula por Manzanillo murmurando "hacefaltaunbarohacefaltaunbarohacefaltaunbaro" en una letanía interminable. Tengo que darle la letra y decirle que MTV está puesta para compositores de su estilo, porque el pobre hombre se está perdiendo el chance de su vida.

Xeo

¿Estamos en el mes del kitsch o algo así, y yo no me he enterado?  ¡Hay una chealdá por doquier!

Dieciesiete velas

Despiste

Recién acabo de enterarme de que la cadena cubana de tiendas TRD pertenece a las FAR. Cuando la gente decía "en la tienda de los militares" yo  imaginaba un lugar secreto y privado, con bolsitas de camuflaje y donde los dependientes se cuadraban antes de despachar.

Me pregunto si la nube donde vivía era cirro, cúmulo o nimbo.

Para Doja

Desde que soy buena escritora por éste blog no pasa ni el gato. Sweet bird of paradox...

Escape

Debe ser maravilloso tener un mundo privado, creado con las propias manos, abierto al cambio, al que escaparse cuando el corazón ya no da más.

Guerra avisada

"La artista Tania Bruguera fundará un partido político para inmigrantes cubanos en  Alemania y otro en Estados Unidos", publica Diario de Cuba. "El partido, llamado Movimiento Inmigrante Internacional tendrá dos filiales, una en Berlín y otra en Queens, New York. La artista asegura que será su reto más difícil hasta el momento."

Se lo creo. Y espero de corazón que busque a un buen humorista para que diseñe las armaduras que necesitaran los miembros del partido: si ha de correr la  sangre al menos que sea con estilo.

Boyage

Una de mis amigas acaba de irse a Cuba. Se despidió de mí ayer en el solar, y la sonrisa se veía a través de sus letras.

Es una matancera bonita, repostera insigne y DJ de altura, alegre como un domingo y con una capacidad para torear imbéciles envidiable. Se va con su hijita, una chiquilla encantadora heredera de la sandunga materna, a llenarse de mar y de tejas, de la risas de sus viejos y las bromas de sus amigos.

De mula tiene el tesón, y las fiestas que haga no serán para alardear ante los suyos de lo bien que le va en la vida sino para compartir el bienestar con ellos, aunque sea efímeramente. Le importa muy poco a manos de quien vaya a parar su dinero al final, porque tiene sus prioridades tan claras como un arroyo.

Le deseo la Cuba de  los buenos, esa que se encuentra en las macetas de begonias, en el olor del congris  y en las voces de los padres temprano en la mañana.

De la tarupidez, que no se acaba

Vaya, ahora resulta que Cuba está como está por culpa de los que vamos a visitar a nuestras familias. Pues bien, si es por esa causa y si depende de mí se pondrá aún peor, porque yo pienso ir cada vez que pueda, pienso mandar plata cada vez que el bolsillo me lo permita y pienso seguir poniendo a mi familia por delante de todo, por más que se me critique.

Sumisa e ignorante que soy, supongo.

Mientras escribo esto mi hija está en su cuarto, viendo los videos que tomó en Cuba hace unos días y llorando a lágrima viva porque extraña a sus abuelos. Esa es nuestra ganancia, así "especulamos" los ignorantes.

Del talento heredado

Acabo de ver en la televisión a un negrito llamado Salmineo. Imagino que la madre se inspiró en Sal Mineo -actor norteamericano que conocimos en Rebelde Sin Causa y Gigante- al escoger el nombre y comparando el caso con el de Epaminondas, no puedo evitar una sonrisita.

Siempre es reconfortante saber que las aguerridas madres de tantas Yumisleydis, Alienuskas, Yampieres y Eyeslides tienen hermanas de causa ahí al ladito.

Tristezze

De haber habido buen tiempo, ellos habrían estado en la playa, y Mariana y yo los hubiéramos observado de soslayo, cada cincuenta páginas o algo así, con la ceja levemente levantada escondida tras las gafas de sol. En cambio, la llovizna y el viento nos mantuvieron a todos en los alrededores del bar, mirando el mar hostil y bebiendo los mojitos más tristes de la historia.

Escuché el tintineo dos o tres veces y siempre me volví, tratando de descubrir de dónde venía. Tardé un rato en asociarlo a su cintura cimbreante, rodeada por la mano cubierta de pecas seniles, posesiva de euros, y al talle de la saya, colmado de moneditas.

Me recordó a las esclavas de antaño, con sus pulseras de cascabeles alegres para el entretenimiento de sus amos, y la miré a los ojos tratando de ver un destello de ironía que me hiciera pasar por ingenua o un pestañazo de desolación que me sacudiera el alma pero los vi mudos, quizás aletargados por el placer de aquel trago de misericordia o de las galleticas que devoraba con un ansia que no parecía caber en tan poco cuerpo. Me alegré, porque hubiera sido insoportable saberla tan triste como yo la veía.

Las "Flores Nocturnas" de Silvio me resonaron en la cabeza el resto del día, con el acompañamiento violento del mar, que no las toma en cuenta.

Lista Calixta

Listas, listas, listas. Últimamente el mundo se me ha vuelto una lista constante. Listas de la compra, listas de los quehaceres, listas de las cosas sobre las que quiero escribir, de los muñequitos rusos que aún no encuentro, de los deberes de los niños, de lo que tengo que decirle a mis padres la próxima vez que llame, de los libros que pedí en la biblioteca...

Decía Juvenal Urbino que el que no tiene memoria se hace una de papel, pero me parece que estoy exagerando.

Postalita

¡Planeta o muerte!

Es lo más kitsch que he leido en largo tiempo. Ahora sí que no hay dudas de que la musa empacó y se fué con su mus(ic)a a otra parte.

In "inglich", for Marco

The festive spirit changes everything. Even food changes. That what until yesterday was a simple jam is now a Christmas's jam, and the same happens with chocolate, turkeys, wine…

The dates, hazelnuts and chestnuts, normally relegated to a corner of the supermarkets, are now presented as something gloriously and unequivocally related to San Nicholas- who is the owner of the party, doubt not, for this pandemonium of commercials, lights and Visa cards has so litte to do with the birth of Jesus as a Chinese agronomist with a Tropicana dancer.

And I remember the christmas purchases I used to do with my grandparents, a quarter of century ago -at the ”expensive” market of which only the corner remains today-. We chose viands and vegetables, spices, a turkey, chickens,  condensed milk to make puddings of. Then my dad bought rum, beer and Russian wine and once, just before the world as we knew it went to hell, he came from Santiago de Cuba with a whole box of Californian apples, red and wonderful, that made our day.

There were no labels, nobody made an effort in telling us that we had chosen the best food to make a party. In fact, around the whole city you could count on your fingers the houses from which it came out laughter and carols along with the scent of roasted pig. Our enthusiasm was simple and real, it was joy and gratefulness over the fact of being able to buy all that food and to have friends and family to share it with.

My joy over Christmas is waiting for some of that humbleness to come back. I prefer to praise the carpenter’s son.

Nota a los hispano-anglo parlantes: Sean caritativos  a la hora de juzgar mi gramática inglesa, por el amor de Dios. Esto es un muy pobre intento de traducción para un buen amigo, nada más.

Nota número dos: Se acepta de todo corazón cualquier tipo de corrección que contribuya a hacer el relato más claro y mejor. Gracias.
 Admon

Prenatal

El espíritu festivo lo cambia todo, no cabe duda. Incluso la comida cambia. Lo que hasta ayer era un jamón sin más hoy es un jamón navideño, y lo mismo pasa con el chocolate, los pavos, el vino... Los dátiles, las avellanas, las nueces y las castañas, normalmente relegados a un rinconcito de los supermercados, son ahora exhibidos como algo glorioso e inequívocamente relacionado con San Nicolás -que es el dueño de los caballitos, nadie lo dude, porque este pandemonium de comerciales, luces y tarjetas Visa tiene tan poco que ver con el nacimiento de Jesús como un agrónomo chino con una bailarina de Tropicana.

Y yo recuerdo las compras navideñas que hacía con mis abuelos, hace un cuarto de siglo, en el mercado "de los caros" del que hoy no queda más que la esquina. Escogíamos viandas y vegetales, especias, un guanajo, pollos,  leche condensada para los pudines del postre. Luego iba mi papá y compraba ron, cerveza y vino ruso y en una ocasión, justo antes de que el mundo tal y como lo conocíamos se fuera a bolina, trajo de Santiago de Cuba una caja entera de manzanas californianas, rojas y perfumadas, que fueron la sensación de la fiesta.

No había etiquetas, nadie se esforzó en convencernos de que eran los mejores víveres para celebrar la Navidad. De hecho, creo que en toda la ciudad se hubieran podido contar con los dedos de una mano las casas de las que salían risas y villancicos junto al olor a puerco asado el veinticuatro de Diciembre. Nuestro entusiasmo era simple y auténtico, era la alegría y el agradecimiento por poder comprar todo aquello y tener amigos y familia con quienes compartirlo.

Mi exaltación por la Navidad está a la espera de que el consumismo se tome unas vacaciones y le de paso a un poco de aquella humildad. Yo prefiero alabar al hijo del carpintero.

Fearfear

Un muro se levanta alrededor de la casa donde vive la esposa del disidente chino Liu Xiabo. Es casi imposible dar una imagen más exacta del miedo.

Expreso Australia-Guanabacoa

Lo que le ha caído al pobre Julian es comején, y del bueno. Hasta este señor, que siempre me ha parecido comedido y razonable en sus discurrimientos, se une a la pachanga y dice que no dejaría por nada del mundo a Assange solo con su hija, su mujer o su abuelo, porque en la cara se le ve de lo que es capaz. O sea, el tipo además de ser cabrón es un sátiro.

Dice Mariana que ella lo que ve es un rubito sin más acá ni más allá, y yo estoy de acuerdo. Y con respecto a lo del abuelo, el mío se hubiera quedado encantado, con Julian y con cualquier otro que le escuchara las historias.

Yo creo que al australiano le va haciendo falta un buen padrino para que le quite la sal de encima. Lo malo es que con los trapicheos que se traen siempre los babalaos y con la fama de lengüino que se ha buscado el otro, la consulta va a estar más bien difícil...

¡Cava, Lazaro!

El uno se queja de que el frío le cala los huesos y el otro le mete el carro a un photobox. Mis héroes se están poniendo viejos...

Mariposas

Llevo años pensandolo, porque le temo a mis cambios de opinión -el piercing sobre el labio, tan anhelado, duró aproximadamente un mes- y porque, por muy liberal que sea, guardo aún rezagos de los prejuicios coloniales sobre los tatuajes en las mujeres, pero creo que he encontrado el modelo del que no me voy a cansar nunca.

Mariana anda escogiendo lugares, novelera como es.

  

                      Foto: Mariposas del patio de mi madre, que cada mañana me mandaba un ramo.

Despertar

Se fué imaginando playas de arenas blancas y aguas tranquilas, cocktailes refrescantes, sonrisas y pieles oscuras de sol y rumba. La sacaron del sueño la marejada y el viento rugiendo, los viejos espejos manchados de óxido en el hotel con precio primermundista, las miradas esquivas de los camareros que no se atreven a sonreir abiertamente,  y después de sacudirse durante  horas en una guagua china y helada  y visitar los baños públicos de tres terminales interprovinciales despertó del todo.

En la ciudad asolada por el olvido descubrió otro mundo. Conoció al fin a los destinatarios de sus presentes y valoró la sinceridad de sus agasajos. Recorrió las calles polvorientas, tropezó en los agujeros de las aceras, se sacudió moscas y mosquitos. Fué regalada con lo mejor de cada casa, le dedicaron  canciones y poemas, y a los tres días de llegar la gente la llamaba por su nombre saludando con la mano.

Repartió limosnas que le parecieron escasas, y ya tiene una lista de cositas para llevar en su próximo viaje, como ropitas para los huérfanos que le dolieron y pelotas de beisbol, para que los niños no tengan que jugar con cajitas de pastillas.
De regreso le remordió la conciencia por cada pase de tarjeta, sabiendo que uno de sus vestidos puede alimentar a una familia entera durante meses, y experimentó por primera vez la desazón de verse rodeada de lujos, querer compartirlos y no poder.

Era ya una buena persona pero ahora es mejor, porque la generosidad practicada de lejos no es nunca lo mismo que la mano llena tendida en el momento en que se necesita, y no hay como aprender la lección de primera mano, con espíritu guerrillero y risueño, como lo ha hecho ella.
 A su salud.

De las mentes, las mallas y la estrechez.

Han apresado a Julian Assange, el jefe de WikiLeaks, acusado de un delito que muestra toda la veracidad de un cuento chino.

Realmente, es casi un milagro que se mantuviera libre y vivo hasta ahora, con la de callos importantes que ha estado pisoteando ultimamente y con la de enemigos gratuitos que se ha buscado, sobre todo entre aquellos que piensan que sus revelaciones no son más que un intento de socavar los cimientos de una gran nación, como esta señora -compatriota para mayor inri- que además de desvariar gramáticamente lo hace a la derecha, por alguna razón desconocida.

Una cacería de brujas -en este caso un cazabrujas de Dores- es siempre bienvenida. Proporciona entretenimiento, enardece el morbo, da pie a incontables especulaciones. Pero lo mejor del caso es cuando la cosa no funciona del todo y la bruja flota y se eleva sobre las aguas,  las picas y las antorchas, que es lo que creo que va a pasar en esta ocasión.

Sniffing

Decía mi abuelo que lo único más rápido que la luz es la diarrea. Debo añadir los resfriados a la lista. Basta una ligera variación climática -digamos cambiar veintisiete grados rojos por diecisiete azules- para tener un resfriado en regla.
Y luego de un mes dándo cabezadas contra el caos baratario, es reconfortante saber que algunas cosas todavía funcionan como Dios manda.

Foto: El papayo del patio de mi madre. La foto me costó un pié dislocado, de manera que la pongo aunque no vay con la diarrea ni con el frío.

Alas

Lleva un sombrero hongo  y un grueso cardigan masculino. A modo de chaleco se ha puesto una bufanda larguísima, atada de la manera en que se atan las madres africanas los trozos de tela para cargar a sus bebés. Camina con las manos en los bolsillos y la mirada perdida, encorvada por la llovizna.

Los que de ella se rien, los que se hacen guiños cómplices, los que estiran el cuello para verla mejor, van vestidos de Armani, con corbatas rosa,  zapatos lustrosos y gomina en el pelo.

Ella se aleja sin prestarles atención. Debajo de su sombrero waistiano hay una cascada de crespos dorados, y el cardigan no alcanza a disimular la esbeltez de su cuerpo. Los ojos vagos tienen el color del mar,  las manos pálidas en el frío otoñal parecen pájaros.

Es un ángel. Ha caído, pero le bastará una brisa leve para remontar vuelo y dejar atrás a los pobres pavos reales.

                                                             Foto: Tina Modotti

Major Tom

He tratado de comprar jeringuillas y agujas en Suecia, y la farmacéutica me ha dicho que no se puede. Para comprarlas necesito un hago constar del médico y la receta que prescribe una medicina que ha de ser administrada por vía muscular o intravenosa.

A veces el nivel de ingenuidad de las autoridades escandinavas es tal que resulta chocante. ¿De veras creen que el limitar la venta de agujas y jeringas pone freno de alguna manera a la drogadicción? ¿Es la aguja usada lo que se interpone entre un jonkie y una dosis? Y encima se quejan de que las enfermedades se propagan entre ellos por el uso repetido de las agujas que se pasan unos a otros.

Si ya se negaron a proporcionarles las dosis que necesitan al día, gratis y de una manera organizada y controlada, si los centros de ayuda donde pueden ir a inyectarse bajo la vigilancia de los que allí trabajan, que les proporcionan utencilios y asistencia, no  dan abasto, al menos deberían permitir que compraran agujas nuevas en la farmacia. El consumo no va  a bajar, pero a lo mejor el índice de enfermedades paralelas sí.

El día que decidan salir del formato A4 y abrir los ojos la luz del entendimiento los va a cegar.

No prayers for November

No shadow
No stars
No moon
No cars
November
It only believes
In a pile of dead leaves
And a moon
That's the color of bone

No prayers for November
To linger longer
Stick your spoon in the wall
We'll slaughter them all...

November has tied me
To an old dead tree
Get word to April
To rescue me

Made of wet boots and rain
And shiny black ravens
On chimney smoke lanes
November seems odd
You're my firing squad
November


With my hair slicked back
With carrion shellac
With the blood from a pheasant
And the bone from a hare

Tied to the branches
Of a roebuck stag
Left to wave in the timber
Like a buck shot flag

November's cold chain
Made of wet boots and

Go away you rainsnout
Go away, blow your brains out
November

Dreamie

Y claro, justo el día en que se me olvida ponerme ropa interior lleva el tuerto Zanoni un espejito al aula.
Dice Mariana que le debo algo a Morfeo, y estoy por creerle.

Hablando de Morfeo, aprovecho para repetir, una vez más y aunque parezca matraca, que el que no haya leido a Neil Gaiman está perdido  en un campo de lechuga. Sin GPS. Y sin botas de agua.

Sin duendes

Mañana quitarán de las vidrieras los disfraces y las máscaras, los drapeados color candela y las velas de todos los humores que pusieron hace un mes. En las jugueterías rematarán las escobas y los cuernos lumínicos, y en los supermercados se podrán comprar las calabazas más baratas del año.

La semana próxima las tiendas se llenarán de árboles plásticos con todo tipo de arreglos, las calles serán adornadas con infinidad de bombillitos, el buzón desbordará de panfletos con ofertas de regalos para todos los gustos.

El comercialismo es capáz de exprimirle hasta la última gota de espontaneidad y ángel a cualquier festividad.

Eli

Hubo una vez en que para ir a la playa bastaban un peine y una toalla. Al  campismo llevábamos una lata de galletas y una caja de refrescos, y con eso era más que suficiente. Y cuando pudimos viajar, ¡qué ligeritos de peso fuimos!

No sé si la edad va creando necesidades, o si son las necesidades las que nos ponen viejos...

Del absurdo

La cárcel de Åna acaba de ser re-inaugurada. Las celdas construidas en 1915 para albergar a cuatro personas y que tantas quejas por parte de los reclusos y de la dirección de la cárcel generaron han sido remodeladas y ahora, además de ser personales, ostentan baño intercalado, paredes preparadas para aislar el mundanal ruido y televisor.

Cuando pienso en los señores que irán a ocupar esas celdas, acondicionadas como habitaciones de hotel, después de haber asesinado, violado, robado, estafado y en otras palabras jodido al prójimo en todo el sentido de la palabra, me dan ganas de gritar. Y si de paso pienso en los niños, en los viejos durmiendo en la calle, sin otra manta que un diario  ni otra almohada que el pavimento sin haber cometido más crimen que el de ser pobres, siento que la rabia me roe.


Que de las condiciones de su reclusión depende en alto grado la recuperación moral y social de un delincuente no me caben dudas. De que ésto rebasa los límites de lo ridículo y de lo injusto, tampoco.

                                        Una de las nuevas celdas de la cárcel de Åna.

News

Steven Seagal y Fran Dresher son las figuras de galeón de una campaña  que se pondrá en marcha el 1 de Noviembre para recaudar fondos y crear conciencia hacia el autismo. Los que se animen a seguirlos deberán dejar de utilizar Twitter o Facebook durante todo el martes venidero. Además, en Facebook encontrarán una opción que les permitirá hacer donaciones a la causa, y poner su foto en un mosaico que incluye a todos los participantes.

Con todo el respeto que los autistas, sus familiares y los que  tratan de crearles una vida mejor merecen, me declaro automáticamente excéptica hacia cualquier invento que estos dos lidereén. Lo siento, pero  un fortachón con ínfulas de artista marcial y una pelúa que grita "¡Mr Shefieeeeeeeeld!" en un tono que irritaría hasta al Quijote, ambos íconos de la mediocridad jolivudiense, son lo más lejano a figuras respetables e inspiradoras que puedo imaginar.

Sometimes I'm a bitch, I know. Blame it on the boogie.

Piñera, que no viene de piña

Cuando lo ví, tan sonriente y ufano en medio de la incertidumbre de los familiares de los mineros, me dió mala espina. 

En las semanas que sigueron lo he visto más que a menudo, reglando copias del mensaje enviado por los mineros a sus familias y reputándose el éxito del rescate, pero sin comentar el mal estado de las minas; dando consejos a Angela Merkel y vendiendo a Chile como un modelo económico y social a seguir, pero sin decir palabra acerca de los treinta y dos mapuche en huelga de hambre en las cárceles chilenas.

El colmo ha sido que firmara el libro de visitas de la presidencia germana con la frase más infortunada que podría habersele ocurrido: Deutschland über alles (Alemania sobre todos)  un verso del antiguo himno alemán utilizado por los nazis y que ha sido eliminado de la versión moderna.

Piñera me parece el político populista por exelencia: ignorante y aceitoso, volviendose miel par ocultar las faltas, sin pizca de humildad ni empatía reales. Ojalá me equivoque, pero creo que va a pasar poco tiempo antes de que los descalabros se sucedan en Chile y prueben su ineficacia.

                                           Foto: Bansky

Calabazas

Se acerca el Día de Todos los Santos, las calabazas pululan y a mí me viene a la cabeza una décima que mi papá solía recitar para hacernos reir cuando éramos pequeños.

Ahora les voy a contar
de la calabaza mía.
La partí, y adentro tenía
dos máquinas y un central.
Al fondo tenían un frutal
de marañón y zapote,
un iglesia, un sacerdote,
de monte tenía una ceja
y en la esquina había una vieja
empinando un papalote.

Foto:

Grungy Primitive Pumpkin

¡Oye, José!

Después de tanta seriedad toca mover el esqueleto.

Esclavos

Ayer ví un reportaje hecho por un periodista danés sobre el trabajo infantil en las plantaciones de cacao en África. Ver a esos pobre niños, vendidos por sus padres o raptados por los traficantes de personas,  machete en mano, cortando los frutos y cargandolos en sacos que superan su propio peso varias veces, es  inaudito. Apenas es creíble que se trate de un horror moderno y cotidiano, y no de imágenes antiguas de colonias y colonizadores, de esclavos y esclavistas, de víctimas privadas de los más básicos derechos y victimarios con sed de oro.

La Nestle ha hecho caso omiso del documental y de todos los otros informes que se le han presentado al respecto. Alegan que ellos reciben el cacaco de muchas empresas recolectoras en todo el mundo y no tienen control sobre las condiciones en que la cosecha se realiza en cada caso.  Ojalá estuvieran solos en la cumbre de la hijoputancia, pero nada más lejos de la verdad.

Cada día compramos algo que ha pasado por las manos de niños obreros. Ropa, comida, muebles, autos, artículos para el hogar. La seda que tanto nos gusta la producen miles de infelices en India y China, trabajando por un salario que no es tal durante quince o más horas al día. Los juegos de comedor que llegan de Indonesia son, además de material del bosque lluvioso, fruto del trabajo de niños y adultos mal pagados y mal vivos. El azúcar que consumimos viene de la caña que cortan en condiciones inaceptables los cañeros caribeños.

Hay un mercado de productos ecológicos y que ostentan garantía de haber sido confeccionados por trabajadores en edad y condiciones adecuadas, pero cuestan cinco veces más que los que salen del trabajo esclavo. Así pues, una familia de ingresos normales está prácticamente obligada a sufragar el tráfico humano, porque de otra manera no alcanzaría jamás el presupuesto de cada mes.

Eso somos los habitantes de las grandres potencias, un rebaño al que le han tocado mejores pastos y a quienes los pastores mantienen ciegos pero cebados, o en el mejor de los casos mirando a los que enflaquecen del otro lado pero sin poder ayudar, porque su necesidad es mucha y el báculo de los pastores largo y potente.

¿Un peludo bolo pollo?

 Los hay  de todas formas y colores. Muchos se exiben en todo su desnudo esplendor, mientras  otros se refugian en su acolchonada armadura. Algunos prefieren jugar en los dos bandos y van por la vida a lo Hitler, pero con mejores intenciones.

En los últimos años la depilación íntima se ha convertido en un deporte al cual cada día se suman más adeptos. Miles de  hombres y  mujeres reniegan de la herencia de los antepasados y van por el mundo ligeritos, suaves, olorosos a talcos y cremas suavizantes como niños recién nacidos. La práctica les cuesta tiempo, dinero y lágrimas, porque la belleza exige sacrificios, pero todo esto palidece ante la sensación de bienestar y limpieza que se obtiene después de un depilado a fondo.

 Pero ¿es la depilación toda ventanjas?

"¡No!"- gritan los que pasean orgullosamente sus pelajes, y alegan razones de peso. Un sexo desnudo pierde el misterio, es antinatural, puede ser incluso señal de complejos e inclinaciones a la Humbert Humbert... El personal médico está de acuerdo -la industria del porno no- y advierte sobre los peligros de tales prácticas, que van desde la propensión a infecciones hasta la automutilación por accidente.

 La funciones del vello púbico, originariamente, eran:1) Guardar el calor en las partes pudendas, por razones climáticas obvias y 2) Fijar el olor del sexo femenino, lo cual atraía a los machos y propiciaba la reproducción. La civilización ha traído consigo, empero, tejidos varios en cantidades cuantiosas, de modo que ya ningún órgano es aquejado de frío, y las altas ventas de productos higiénicos dejan pocas dudas acerca de los olores de los que preferimos rodearnos.

Nos queda, por tanto, sólo una interrogante: la cuestión estética. ¿Qué es más atractivo, un sexo depilado, limpio, prácticamente inodoro y suave al tacto, o un sexo en todo su primitivo encanto, rebelde de rizos y encaracolamientos, con su olor característico y su textura ancestral?

¿Pelados? ¿Peludos? ¿Términos medio?  ¡Entren y hagan sus apuestas, cuidadanía!

              La Maja goyana, con una discretísima pero bien definida autopista.

Le temp

La reuniones de padres siempre me agarran desprevenida. Anoto la fecha en mi agenda, cuelgo notitas con imanes en el refrigerador, pongo la alarma en el celular y así y todo llega el día y me entero como por casualidad.

Aparte de mi despiste crónico, creo que no registro la fecha como es debido porque me parece que hace sólo unos años mis padres iban a las reuniones en mi escuela. De alguna manera, cada vez que me veo sentada en un pupitre, rodeada de medio tiempos -la costumbre escandinava de tener hijos tarde, que hace que los padres más que padres parezcan abuelos- y escuchando a la maestra hablar de tareas y metas, meriendas, actividades al aire libre, el parqueo, la piscina que otra vez está vacía y la colecta para Navidades me entra un sentimiento de alienación total, de no pertenencia, y es eso, que por mucho que me de en la narices contra el hecho todavía no asumo que la vida haya pasado tan de prisa.

¿Qué hacemos aquí?, quiero preguntarle a Mariana, pero la veo enredando y desenredando un mechón de pelo y esa es mala señal, así que me callo mientras el director hace, una vez más, el cuento del niño que quiso tocar el violín y no pudo porque el padre le dijo que en la familia todos tenían mal oido, o el de la vez que se le ponchó el carro justo cuando iba a llevar a sus dos hijos al primer día de escuela....

Regreso a casa, con Mariana mascullando que para la próxima con ella no cuente, la agenda repleta de anotaciones y fechas señaladas y la noción certera del tiempo, ese canalla, que gracias a Dios se me olvidará a las pocas horas.

Spot the difference!

Pasatiempo tonto de domingo, nada más.


Nick Cave VS Vincent

King Theoden VS Robert Plant

The Mad Hatter VS Elijah (Frodo Mis Ojos Son más Grandes Que Los Tuyos) Wood

Losers

Mañana es el día de los niños refugiados de guerra, y en Noruega niños y adultos  irán de puerta en puerta recolectando las donaciones que querramos hacer. En ocasiones como ésta no tendría nada en contra de un CDR que se asegurara de que todos y cada uno de los que habitamos en paz este rico país contribuya a aliviar la desgracia de los que no gozan de igual suerte. La riqueza trae a menudo consigo un letargo cómodo contra el cual deberían vacunar,  y una sacudida se impone de vez en cuando.

Advertencia: Éste es uno de los videos más terribles que he visto nunca. Cada una de sus escenas  me hace sentir vergüenza de ser humana. Si creen que no podrán soportarlo, no lo vean. Yo lo hago porque la rabia sigue siendo mi vocación, y no quiero que se me olvide.

Topatolondra

Me pregunto si este Blogger tendrá una función que le permita a uno escoger por sí mismo las contraseñas para los comentarios. Ya me estoy cansando de escribir galimatías, y para ahorrarle a mis seguidores igual engorro tengo  una lista de las claves que quiero para mi blog. En  orden no alfabético, comienza por "cundango" y es bastante larga, porque si algo bueno tenemos los Piscis es nuestra alucinante fantasía. Y nuestra modestia, claro.

Del horror, con updates

Desahuciado está el que tiene que marcharse/ a vivir una cultura diferente.
Violeta Parra

Sábado 23 de Octubre, 22:00
Un hombre de procedencia iraní acaba de ser herido en Malmö. Le dispararon dos veces a través de el cristal de una tienda. La policía sigue sin pistas sobre el criminal.

Me asbtengo de comentar, porque creo que no me va a alcanzar la incredulidad para tanto absurdo.


Sábado 23 de Octubre
¡ Extra, extra! En la noche de ayer viernes un ciclista fué herido de bala mientras pasaba por un centro comercial  de Malmö. La policía continúa como el pescado en nevera.

A parecer los inmigrantes han comenzado a almacenar  víveres para evitar verse obligados a dejar sus casas para hacer la compra. Se espera que el lunes los niños de ascedencia africana, sobre todo, no vayan a la escuela, pues sus padres temen por sus vidas.

Esto va pareciendose cada vez más  a una de esas peliculejas que Jolivú adora hacer, la diferencia es que la vida no se puede apagar....

Viernes 22 de Octubre
Ayer, en la ciudad sueca de Malmö, dos mujeres de procedencia extranjera fueron heridas de disparo cuando se encontraban en su apartamento en el centro de la ciudad. El martes pasado tres hombres, también de procedencia extranjera, fueron heridos gravemente por  disparos mientras esperaban el autobus en una zona altamente traficada y céntrica de la misma urbe. En lo que va de año, 15 personas, todas de etnicidad no sueca, han sido heridas o muertas en Malmö por los disparos de un francotirador que continúa libre y desconocido.

 La policía asume que  los crímenes tienen motivos racistas e investiga entre las células neonazis con la esperanza de encontrar al culpable. Al mismo tiempo, advierte a los ciudadanos de piel oscura que no deben moverse solos por la ciudad, especialmente de noche.  Varias personas entrevistadas por los medios de comunicación expresan su temor a ser víctimas del asesino, y admiten que van por la calle cubiertos con gorros y capuchas para no ser reconocidos como extranjeros.

Lo único bueno que le ha tocado a los inmigrantes en la historia de este puto mundo es una canción de Led Zeppelin.

                                                    Foto: Dorothea Lange

Talamasca

Ha llegado el momento de recibir "el vuelto" de los impuestos y también, según la costumbre noruega, de hacer públicas las finanzas de todos y cada uno de los contribuyentes. Los curiosos pueden encontrar, con lujo de detalle, exactamente cúanto ganó el vecino el año pasado, cúanto pagó el jefe en impuestos, cúantos valores tiene la tía en propiedades y a cúanto asciende la cuenta de ahorros del marido de la ex del mejor amigo.

Cada vez que protesto contra este orden se me dice que está ahí para evitar la corrupción, para que los ciudadanos sepan a cabalidad qué hacen los gobernantes con el dinero, si se están enriqueciendo con los fondos públicos o se comportan como gente de bien.
Sin embargo, no puedo sacudirme el exceptisismo de la melena porque sé demasiado bien que sí hay corrupción, que sí se desfalca dinero, que sí se especula con la contribución y que nada de eso sale nunca en cuenta alguna, porque de que así sea se ocupa a diario mucha gente.

 En cambio, publicar el estado financiero de ciudadanos de a pie me parece un rezago de la sociedad provicinana que un día fue la noruega, afanada en controlar a todos y cada uno de sus miembros. Es como si todos fuésemos Grandes Hermanos, ojos avisores fisgoneando y atesorando información sobre nuestros prójimos. En otras palabras, una chivatería latiente, disfrazada de simple curiosidad, pero ahí.

Es un sistema establecido y yo no puedo hacer nada para cambiarlo,  pero líbreme el Diablo de aceptarlo como bueno.

Dripping gold

El sacerdote noruego Einar Gelius acaba de publicar un libro llamado El sexo y la Biblia. En él se hace referencia a pasajes bíblicos que narran orgias lésbicas  e incursiones en el sexo húmedo -evidentemente la mirra goteando de que hablaba Salomón de mirra tenía bien poco- y contra natura.

 Además, el noble miembro del clero describe algunas de sus propias prácticas sexuales, partcipandonos su afición por el cunnilingus, el sexo anal, las lluvias doradas, la degustación de semen y la tenaz búsqueda del punto G en hombres y mujeres.

Y digo yo, ¡qué clase de obispo se ha perdido la iglesia católica! Duele ver a alguien con tanta vocación desperdiciando su tiempo en una organización que le quita el morbo aún a las más dantescas prácticas y ni siquiera reconoce el pecado mortal.

¡Vatic-anus, os están robando vuestros mejores siervos! Poneos pa' las cosas y, como dirían MamboMuerto y el viejo Waits: ¡open up the heavens and make it rain!

Bovinas

Un artículo publicado por El Mundo sobre la lactancia materna bajo el título de "Madre o Vaca" ha generado la indignación de cientos de mujeres españolas, que se sienten ofendidas por la comparación y han creado un grupo facebokiano para sabotear al diario de marras.

A pesar de lo desafortunado del título -comparar a una mujer con una vaca sólo porque ambas dan leche es como compararnos con hipopótamos porque nos gusta bañarnos, sencillamente una idiotez- me parece que se ha formado una tormenta en un vaso de agua, y que la mayoría se ha quedado con el encabezamiento de la noticia y la fotografía utilizada para ilustrarla y ha dejado el artículo en sí de la mano.

En pocas palabras, El Mundo escribe sobre la campaña que los Departamentos de Salud de la mayoría de los países desarrollados lleva para incitar a las madres a la lactancia, algo que en sí podría ser absolutamente positivo si no tuviera a menudo  tintes de cacería de brujas, y  narra la experiencia de algunas mujeres al respecto.
Para una madre moderna amamantar es un proceso natural, pero al mismo tiempo casi obligatorio. Para las que por una razón u otra es imposible hacerlo el sentimiento de frustración  es muchas veces absoluto, y la presión de los pediatras y enfermeras no ayuda a superarlo.

Sin ánimo alguno de socavar la importancia de la lactancia, que hasta los gatos conocen, también es bueno resaltar la otra cara de la moneda. Los anticuerpos, proteínas y vitaminas que recibe el bebé a través de la leche materna se pueden compensar de una manera bastante efectiva con la fórmula de leche maternizada. La irritación, el cansancio, la tristeza y en el peor de los casos la depresión son más difíciles de arreglar.