tag:blogger.com,1999:blog-12333207102037391022024-03-13T11:39:49.534+01:00La Guardarraya de la SiberiaLa Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.comBlogger1567125tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-69706011407988339432024-02-28T21:38:00.003+01:002024-02-28T21:38:44.861+01:00La vida en rosa<p> Como si no estuviese ya enamorada. Su voz va envejeciendo; lo que faltaba para que saliera el sol.</p><p><br /></p><p>https://youtu.be/ejUAG-6eGxM?si=f3fhsAVt64yoc8sH</p>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-77129541313156507542024-01-22T23:03:00.001+01:002024-01-22T23:03:49.259+01:00Anda, ríndeteEl abuelo, Lorenzo Gaudencio Vicente Anastasio de la Cruz Verdecia, (sin añadiduras de dones ni donas, enfadosos como mosquitos), poniendo la primera piedra del Parque Bertot, en Manzanillo.<div><br></div><div> Feliz cumpleaños, mi nube en pantalones.<br><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgVvoMnexM6YWmSnUNWi0WCjXNZixYt_xC0xoGENGxGBVx-bRcHWDObTgys2LEgll2li9abScDZClvlccGf7eg6-yC6qsSPJNAD3HRcWUluL-A6mMqf-Mncm6fZac5P3F2WDTcViLnpyxXPF9fUQUQjjUEjJ3WYUFAiEknYt9yz-nDhoy34fDq2Tnr7-0sk" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgVvoMnexM6YWmSnUNWi0WCjXNZixYt_xC0xoGENGxGBVx-bRcHWDObTgys2LEgll2li9abScDZClvlccGf7eg6-yC6qsSPJNAD3HRcWUluL-A6mMqf-Mncm6fZac5P3F2WDTcViLnpyxXPF9fUQUQjjUEjJ3WYUFAiEknYt9yz-nDhoy34fDq2Tnr7-0sk" width="400">
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</div></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-7428351916027918182022-12-07T16:52:00.002+01:002023-12-07T16:32:18.653+01:00Pez de ciudad<div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div>Hoy cumple años un hombre que es pez y anzuelo, pájaro y jaula, fierro y tiempo. Feliz cumpleaños, mago, amor mío.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://lh3.googleusercontent.com/-X-I7XsloGVc/Y5C2h-6LLpI/AAAAAAAA2rc/z5Ag3uV2xjoJrRkNK9JlC7CDES0W1w6hQCNcBGAsYHQ/s1600/1670428294782837-0.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-85897839778711846932022-09-20T20:56:00.001+02:002022-09-20T20:56:33.700+02:00Paz<div><br></div><div>Ser una flor de agua</div><div>en un pequeño lago del bosque,</div><div>eso sí me gustaría.</div><div><br></div><div>Yacer en la perfecta quietud del verde</div><div>una noche de Julio,</div><div>con la cara de lirio vuelta</div><div>pacientemente</div><div>hacia las estrellas,</div><div>hermanas en el océano celeste.</div><div><br></div><div>Existir, sólo eso.</div><div>Y dejar que el gran misterio</div><div>sea su propia espuesta.</div><div><br></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-80422114775936304802022-07-23T09:58:00.000+02:002022-07-23T09:58:04.785+02:00Locos y suicidas"Este es un pueblo de loco y suicidas porque la enajenación y la muerte son más fáciles que vivir así...", dijo mi amiga, e hizo un ademán en el que cabían el muladar de la bahía, los gatos muertos bajando desde las colinas con el aguacero, los cráteres de las calles, el sol negrero del parque al mediodía.<div><br></div><div>Recordé todos los locos de mi infancia: Celeste, con sus cajas y sus pies de penitente; PacoPaco, con su perro tartamudo y su cabeza de algodón percudido; Enrique, al que mi abuelo exigía que llamásemos señor, como a cualquier otro; y el más triste de todos, un chiquillo largo y pardo que se paseaba completamente desnudo por su calle sin hablar, sin reír, con un pene largo y flácido y unos ojitos de esclavo que me estrujaban el corazón dentro del uniforme escolar. </div><div><br></div><div>Y recordé al suicida de mi vida, un anciano alto y óseo que había sido, junto a su esposa, buen compañero de logia y charla de mis abuelos, y cuya casa de barandas verdes tenía un eco de barco fluvial. Al morir su esposa los hijos decidieron venderla, a pesar de la negativa del padre carcomido por el luto, y fue tanta la vehemencia de ambos que la vendieron con el viejo dentro; la última vez que lo vi estaba sentado en una cama estrecha que no fue la de sus años felices, en el último cuarto, casi junto al pozo, con las vainas del tamarindo metiéndose entre sus pies.</div><div><br></div><div>La última vez que lo escuché, empero, fue una semana después. Mi abuela lavaba bajo el naranjo y yo jugaba a ayudarla cuando oímos muy claro la voz cavernosa: "Margot." Mi abuela se asomó al patio, al portal, a la ventana de la cocina. </div><div><br></div><div>"No sé qué querría, el pobre", le comentó luego a mi abuelo. </div><div>"¿Quién?" <br></div><div>"Jacinto", dijo ella. "Me llamó esta tarde pero cuando fui ya no estaba."</div><div><br></div><div>Nos despertó un aleteo de vecinas, unos ayes lejanos, un ladrar de perros exitados. La nueva dueña de la casa lo descubrió al salir al patio con el alba: Jacinto colgaba de la mata de nísperos, con su pijama de rayas azules. Nadie se explicó nunca cómo había logrado subir por la escalera, componer el lazo, matarse tan diestramente; mi abuelo, con la cara larga de los momentos funestas, dijo que no importaba cómo, importaba el por qué y ya ni eso, porque la muerte anula las preguntas. </div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-69100652898797883972022-07-04T20:08:00.001+02:002022-07-04T20:08:35.612+02:00Poema para Oslo<p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">Quiero luchar como un turco</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">y amar como un italiano.</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">Quiero trabajar como un kurdo</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">y bailar como un árabe.</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">Quiero cantar como un persa</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph"> y correr por las calles por la paz</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">como un ucraniano,</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">de la mano de un ruso.</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">Quiero sonreír feliz</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">como lo hace un niño pakistaní</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">Y susurrarle cosas bellas al cielo</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">como lo hacen las muchachas suecas.</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">Quiero leer poemas </p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">compuestos por un noruego que viva</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">en Skillebekk.</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">Pero sobre todo</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">quiero vivir y morir</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">como una persona.</p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph"><br></p><p class="default__StyledText-xb1qmn-0 ljHQXK body-paragraph">Sercan Leylek, ingeniero y escritor turco radicado en Noruega.</p>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-89981469354775633062022-06-15T12:05:00.001+02:002022-06-15T12:06:39.380+02:00De las ruinas al fiasco, con Tom WaitsCada siete de Mayo se celebra en Oslo el Maratón de Tom Waits, una peculiar tradición comenzada en 1999, en honor al bardo norteamericano. <div><br></div><div>El maratón comienza en la parte vieja de la ciudad, la más pintoresca, conocida como el Viejo Oslo, y consiste en visitar, uno por uno, los oscuros, entrañables bares del lugar, hasta llegar a veinte. El punto de arranque es el bar situado frente a las ruinas medievales en la parte Sur de Oslo, y termina en el bar "Fiasco", más cercano al centro de la ciudad, por eso la carrera es llamada "De las ruinas al fiasco". </div><div><br></div><div>Los vencedores son, por supuesto, los que hagan el recorrido completo y lleguen a la meta con cierto donaire, pero está perfectamente permitido quedarse a medio camino o incluso ser mero espectador desde alguno de los bares incluidos en la ruta, disfrutando del ambiente y de la música magistral de Tom Waits, el bardo que envuelve las historias más terribles en las más bellas melodías. </div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-1049075532973381742022-04-11T21:37:00.001+02:002022-04-11T21:37:49.658+02:00La Ley de Jante<div><br></div><div>En Noruega, cuando alguien pretende menospreciar los logros de otro o hacerle sentir mal por ellos, decimos que aplica la "ley de Jante". </div><div><br></div><div>La ley de Jante son diez mandamientos ficticios formulados por el escritor Aksel Sandemose en su novela "Un fugitivo cruzar sus huellas", publicada en 1933. En palabras del autor, la ley refleja la maldad humana, su infinita capacidad de empequeñecer y aplastar a todo el que intente sacar la cabeza del rebaño. Un "jante" en tiempos antiguos, significaba una minucia, algo sin importancia ni valor. "No tener un jante en el bolsillo" era equitativo a no tener ni un centavo.</div><div><br></div><div>Esta ley se extendió por Escandinavia y luego por el resto del mundo. Reza así:</div><div><br></div><div>1. No debes pensar que eres algo especial.</div><div>2. No debes pensar que vales tanto como nosotros.</div><div>3. No debes pensar que eres más inteligente que nosotros.</div><div>4. No debes pensar que eres mejor que nosotros.</div><div>5. No debes pensar que sabes más que nosotros.</div><div>6. No debes pensar que eres más valioso que nosotros.</div><div>7. No debes pensar que tú sirves para algo.</div><div>8. No te burlarás de nosotros.</div><div>9. No debes pensar que le importas a alguien.</div><div>10. No debes pensar que puedes enseñarnos algo. </div><div><br></div><div>Por fortuna, vivimos tiempos en que la sociedad aplaude las capacidades individuales, aunque los noruegos retienen un poco de aquellos tiempos duros que vivió Sandemose: la humildad sigue siendo la más brillante de las cualidades. </div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-31364033605196282822022-04-11T21:35:00.001+02:002022-04-11T21:35:51.495+02:00Canción de verano<div dir="auto"><br></div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto"><div dir="auto">Cada día de verano es un regalo</div><div dir="auto">un regalo -Dios sabe de quién.</div><div dir="auto">Pero yo agradezco y reverencio,</div><div dir="auto">y la orilla suspira,</div><div dir="auto">y las olas sonríen,</div><div dir="auto">y el duro granito parece de seda</div><div dir="auto">al pasar.</div><div dir="auto">Buen día.</div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">Cada día de verano es una barca,</div><div dir="auto">navegando en su propio mar.</div><div dir="auto">Yo estoy a bordo, yaciendo muy vivo,</div><div dir="auto">y sobre mí se mueven amistosas nubes </div><div dir="auto">que nada me piden.</div><div dir="auto">Buen día.</div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">Buen día, montañas soleadas.</div><div dir="auto">Buen día, vida.</div><div dir="auto">Buen día, agua salada y gaviotas y macarelas fritas.</div><div dir="auto">Buen día, verano.</div><div dir="auto">Buen día.</div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">Odd Børretzen. Escritor, ilustrador, traductor y vocalista noruego.</div></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-37047501253064534992022-04-11T21:33:00.001+02:002022-04-11T21:33:30.035+02:00Ruedas <div dir="auto">El negrito de la esquina, lo llaman.</div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">Es un muchacho largo y flaco, con manos de mono y piernas cenicientas y unos ojos como de Aponte sobresaliendo en la cara. Definitivamente afeminado pero sin atisbo de delicadeza, sus gestos son los de su madre, la mujer más pendenciera y descosida de la cuadra, una negra que incluso la mamasanta teme, pues el veneno de su lengua no conoce el cerco de los dientes.</div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">Se ha hecho de unos patines, este negrito; unos patines rusos, viejos de muchos años, oxidados y feos, que él se ata a los pies desnudos con varias vueltas de cordón. Sobre ellos anda como una exhalación, sacándole chispas a la maltratada calle y haciendo un ruido infernal. Los vecinos le tienen prohibido montarlos a la hora de la novela, regla que le molesta y que ignoraría con gusto si no fuera porque su madre es adicta a los amores de pantalla, y por una vez le ha dado la razón al vecindario.</div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">El perro del negrito es un pequeño salchicha, color de caramelo. "¡Cacharro! ¡Cacharro!" grita su dueño varias veces al día mientras lo busca por el barrio con la cabuya de atarlo en la mano, y Cacharro se esconde y aguarda porque no pierde la esperanza que un milagro baje y alguien le regale al negrito unos patines nuevos -unos de esos que se ven en la televisión, con varias hileras de ruedas y soportes y correas; artefactos tan relucientes, tan modernos, tan enmarañados que no parecen para humanos- que lo hagan olvidarse de todo y más que nada de él.</div><div dir="auto">Pero los milagros no abundan, los patines no llegan y el negrito sabe dónde buscar. Y encuentra, siempre encuentra.</div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto"> Entre la fetidez del cerdo tumbado en un rincón de la sala, bajo la techumbre semiderrumbada de la vieja farmacia que ha ocupado con su madre, acurrucado en el catre, el negrito duerme. Sueña con la niña rubia que viene de afuera, la única que le sonríe al pasar; en el sueño patinan juntos, y ella es su amiga. A los pies del catre, Cacharro sueña que es amigo del negrito.</div><div dir="auto"><br></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-88203280588957995142022-04-11T21:31:00.000+02:002022-04-11T21:31:50.271+02:00Formas de regresar a casa<div>La voz de Billie Holiday.</div><div><br></div><div>Los zapatos cómodos, las bragas mínimas.</div><div><br></div><div>Hemingway, el vino tinto, los gatos mansos.</div><div><br></div><div>Un jabón que huele a tu papá.</div><div><br></div><div>Un balance.</div><div><br></div><div>Una buhardilla.</div><div><br></div><div>El olor de la bahía cuando entras a La Habana.</div><div><br></div><div>El trueno de las tres de la tarde.</div><div><br></div><div>Las risas de tus hermanos.</div><div><br></div><div>Las manos grandes.</div><div><br></div><div>Tu mamá, entre helechos, de mañana.</div><div><br></div><div>El viento. Los sauces. El viento en los sauces.</div><div><br></div><div>Hacer el amor hasta que duela.</div><div><br></div><div>Una camisa de flanela.</div><div><br></div><div>Las medias de lana cruda.</div><div><br></div><div>Los recuerdos buenos que otros tienen de ti.</div><div><br></div><div>Las cicatrices.</div><div><br></div><div>La lluvia.</div><div><br></div><div>Un hijo que ya no tiene fiebre.</div><div><br></div><div>El olor a lavanda en la almohada.</div><div><br></div><div>Una canción que te gusta, en la radio.</div><div><br></div><div>Las películas francesas.</div><div><br></div><div>Las berenjenas.</div><div><br></div><div>Mirarte al espejo y parecerte a la tía Teresa.</div><div><br></div><div>Tu ciudad, cuando cae la tarde.</div><div><br></div><div>El mar. El mar. El mar.</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-36545258544430924782022-04-11T20:12:00.001+02:002022-04-11T20:17:07.679+02:00De cuentos y agujeros <p>Es el agujero lo que vemos, no la montaña sobre la isla de Torget. Esta peculiar formación, una de las atracciones turísticas más visitadas de Noruega tiene una saga. </p><p>Al norte del reino vivió una vez un troll llamado Hestemannen, que fue a enamorarse de Lekamøya, la huldra más bella de cuantas hubo existido. Una noche, mientras Lekamøya se bañaba en las verdes aguas del lago Landego, Hestemannen se acercó sigilosamente, con intenciones de raptarla; la huldra, sin embargo, lo descubrió, y huyó despavorida. Hestemannen montó en su caballo y la persiguió, pues estaba decidido a hacerla suya.<br></p><p>Lekamøya se adentró más y más en e bosque, buscando el sur; cuando el día se acercaba había llegado a Brønnøysund. Hestemannen comprendió que no le daría alcance antes del amanecer y, ciego de ira, decidió que prefería matarla a perderla: tensó su arco, y le apuntó. El rey troll de Brønnøysund, que había estado mirando la cacería, quiso salvar a Lekamøya, y arrojó su sombrero entre ella y la flecha; el sombrero quedó atravesado y cayó a tierra, mientras salían los primeros rayos del sol. Ahí sigue, el gran monte agujereado, el testimonio de un historia de amores y maldades.</p><p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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</div><br></p>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-63534502526758914202022-04-11T20:11:00.001+02:002022-04-11T20:16:38.487+02:00La última bruja<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<img border="0" src="https://lh3.googleusercontent.com/-D27Auhahl9A/YlRwhADPjKI/AAAAAAAAt6s/a002rcnn0YErjywE7ebRH6cQL5pShlaSQCNcBGAsYHQ/s1600/1649700997289468-0.png" width="400">
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</div>Hay, en la mitología popular noruega, una figura trágica y fascinante: Lisbeth Nypan, la última mujer condenada a morir en la hoguera bajo cargos de brujería.<div dir="auto"><br></div><div dir="auto">Lisbeth era una mujer humilde en el pueblo de Kattem, y se preciaba de poseer dones para curar leyendo en la sal; utilizando entre otros oraciones y conjuros sacados del Libro de Cipriano, aliviaba dolores y enderezaba huesos, a cambio de un pequeño pago. </div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">Para leer en la sal, la curandera llenaba de sal un saquito, que pasaba por el cuerpo del enfermo; luego vertía la sal sobre un plato y seguía el trazo que hubiese formado mientras leía un conjuro, identificando así el mal. </div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">La Iglesia veía estas prácticas como algo común que en todo caso merecía una multa o una reprimenda; en cambio recurrir a un maleficio para dañar a una persona o animal, o arruinar una cosecha, era penado con la muerte. Y de esto precisamente se acusó a Lisbeth.</div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">Su marido era un campesino pendenciero y borrachín, que no dudaba en recordarles a quienes se le enfrentaban con quién estaba casado; la amenaza de un maleficio era entonces suficiente para zanjar la disputa. Hasta el mal día en que, después de una discusión con Ole, un hombre del pueblo cayó gravemente enfermo; su familia acusó a Lisbeth de haber causado la enfermedad con sus hechizos, y la pareja fue apresada. </div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">Durante el juicio, Lisbeth admitió sus métodos pero negó que los utlizara alguna vez para otro fin que el de sanar. Negó también cualquier conspiración con el Diablo u otras potencias malignas, pues siempre había invocado el santo nombre de Jesús en sus oficios. Uno de sus conjuros fue presentado durante el juicio:</div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto"><div align="JUSTIFY"><b><i>"Para (traer) la pureza</i></b></div><div align="JUSTIFY"><b><i>Jesús cabalgó sobre el páramo, se puso de pie, </i></b><b><i>e hizo sanar la pierna, la marca (cruz) del Señor en carne, piel, huesos.</i></b></div><div align="JUSTIFY"><b><i>Desde entonces como antes. La Palabra de Dios. Amén".</i></b></div></div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">Los magistrados, empero, reclamaban una confesión contrita; su ausencia fue tomada como prueba de culpabilidad. En el acta levantada contra la pareja consta que sus lazos con el Diablo eran tan estrechos, que les impedían confesar la verdad, incluso después de haber sido torturados.</div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">La sentencia no dejó espacio para dudas: Lisbeth era una bruja, y debía arder en la hoguera. Ole, en calidad de cómplice de la hechicera, también fue condenado a muerte, aunque de manera menos cruel: su cabeza sería cortada por el sable de un verdugo.</div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">Lisbeth fue ejecutada en el otoño de 1670. Fue entonces que, de ser una mujer corriente, pasó a ser una leyenda. Se cuenta que, de camino a la hoguera, sus ojos brillaban de odio de tal manera, que hubo que vendárselos; los testigos de la ejecución no tuvieron un segundo de paz por el resto de sus días, pues Lisbeth, en espíritu, se encargó de mortificarlos. Se le atribuyeron desgracias y plagas, y su nombre fue el terror de los niños durante muchos años. </div><div dir="auto"><br></div><div dir="auto">En tiempos modernos, Lisbeth ha sido considerada la última víctima de la violencia oscurantista del medioevo en el Reino, y su nombre ha sido dado a una calle en Kattem. Una hermosa escultura que la representa ha sido levantada en el lugar de su ejecución. </div><div dir="auto"><br></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-35581839511808651372021-10-04T22:11:00.001+02:002022-04-11T20:17:31.404+02:00"Espera"Mi amor no está aquí <div>No es con él con quien bailo.</div><div>Entre sus pasos bailo desnuda</div><div>Porque quiero tenerlo ahora, ahora, ahora</div><div>Felices y ardientes y avergonzados.</div><div><br></div><div>Mi amor no está aquí </div><div>No es a él a quien beso.</div><div>¿Qué espera? ¿Qué piensa?</div><div>Mira, mis labios han oscurecido de deseo.</div><div><br></div><div>Mi amor viene y va.</div><div>Cualquier día hará volar en pedazos </div><div>Mis puentes y mi sexo,</div><div>En la noche oscura como la negra muerte.</div><div>¿Pero cuándo? ¿Cuándo?</div><div><br></div><div>Inger Hagerup, 1945</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://lh3.googleusercontent.com/-nnBF3W_8MsA/YlRwuohulQI/AAAAAAAAt60/en27l14GT7MAtYb4t092HJf42zJ4BchqQCNcBGAsYHQ/s1600/1649701050067330-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://lh3.googleusercontent.com/-nnBF3W_8MsA/YlRwuohulQI/AAAAAAAAt60/en27l14GT7MAtYb4t092HJf42zJ4BchqQCNcBGAsYHQ/s1600/1649701050067330-0.png" width="400">
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</div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-73235864253263515852021-05-09T11:02:00.000+02:002021-05-09T12:27:06.312+02:00Cartas quemadasTe he encontrado hoy.<div>Una chica extraña colgaba </div><div>de tu brazo.<div>¿Las coleccionas aún? ¿Y dónde?</div></div><div><br></div><div>Claro que era joven</div><div>Y brillante y nueva</div><div>Con piernas de cervatillo y peinado recién hecho.</div><div><br></div><div>En pocas palabras, una de esas</div><div>con que adornas tus noches en el bar.</div><div><br></div><div>Y está bien que así sea, </div><div>por los dioses.</div><div>Yo siempre el espíritu, tú la carne.</div><div><br></div><div>Pero sabes, iba a escribir otra cosa.</div><div>Algo sobre el corazón, </div><div>porque me duele.</div><div><br></div><div>Allí ibas a descansar, </div><div>de vez en cuando.</div><div>Un poco mío, y cercano y vivo.</div><div><br></div><div>Ahora ya no estás, y sigues </div><div>escapándote de mis manos, </div><div>cuando ya están vacías.</div><div><br></div><div>Debí detenerme, obligarte a mirarme </div><div>Decirte "¡No me dejes!"</div><div><br></div><div>Hacer una escena, gritar</div><div> desesperada.</div><div>Quizás habría ayudado, quizás no.</div><div><br></div><div>Pero amor, unas horas más, </div><div>cuando </div><div>es la eternidad lo que pretendo </div><div><br></div><div>¿para qué? Mejor te vas en paz</div><div>y para siempre, y llévate a tu chica.</div><div><br></div><div>Y a mí que no me vengan </div><div>con reproches</div><div>En el fondo siempre he amado las derrotas.</div><div><br></div><div>Inger Hagerup (1905- 1985) Poetisa y traductora noruega, considerada una de las mejores liricistas del pasado sigo. "Cartas quemadas" pertenece al libro "La huída a América", publicado en 1941.</div><div><br></div><div><br></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-56026990050368869102021-05-02T07:09:00.001+02:002021-05-02T07:09:28.145+02:00Los gallos no saben cantar sobre la nieve<div><br></div><div>He despertado sobresaltada, y he pensado primero en los gatos, y luego en la urracas del pino, y más tarde en el perro del vecino, que adolece de los nervios, pero al final he reconocido su voz, afilada por la rabia, gritando cada vez más alto frases que comenzaban invariablemente con «yo».</div><div><br></div><div>La conozco bien. Sé que su feminismo acérrimo no conoce paliativos, y está tan convencida siempre de llevar razón que ni siquiera se plantea las esquinas del corazón. Que cita a la Plath y a la Atwood como si las conociera del barrio. Que va descalza en verano, y fuma cigarros de carretero.</div><div><br></div><div><br></div><div> </div><div>Sé que no se echa a llorar como yo, después de cinco minutos de discusión, ni carga luego con las culpas propias y ajenas, como yo; que no se avergüenza como yo, hasta el hueso, de cualquier palabra dura que haya pronunciado aunque fuera necesario; que no hace actos de contrición, ni vuelve a amar, como yo.</div><div><br></div><div>Y aún así, mientras escucho la piqueta de su voz hacer astillas la calma húmeda de la madrugada de un jueves que aún huele a nieve, prefiero mi fragilidad; de un puño cerrado no comen los pájaros.</div><div><br></div><div>«No me grites, que no hay por eso más razón en lo que dices», cantaba alguien allá por los ochenta, en Cuba, en otra vida. Quiero creerlo.</div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-80602958458467910112021-04-30T07:15:00.001+02:002021-04-30T07:15:13.129+02:00Munch y las mujeresEl autor de "El grito", una de las obras plásticas más famosas de la historia del arte, hizo a lo largo de su vida decenas de retratos de mujeres que influenciaron su vida, tanto en el plano profesional como romántico.<div><br></div><div>Munch era un modernista convencido, algo que manifestaba a través de su arte pero también en su manera de ver el mundo. "Basta ya de pintar interiores, hombres que leen y mujeres que tejen. La pintura ha de estar llena de gente que vive y respira y ama y sufre", escribió. </div><div><br></div><div>Así pues, todavía abatido por la muerte a causa de la tuberculosis de su madre unos años antes, pintó en 1886 "La niña enferma", representando a su hermana Sofía, que también moriría de este mal.</div><div><br></div><div>En cambio, en 1892 hizo un magnífico retrato de su hermana Inger, una muchacha bella e inteligente, rebosante de vida, con la cual el artista tuvo una relación especialmente estrecha.</div><div><br></div><div>En 1885, Munch conoce a quien sería su primer amor, Milly Thaulow. Aunque la relación terminó muy pronto y dejó a Munch marcado por la decepción, el artista no olvidó a quien luego sería la primer redactora sobre moda y cocina en Noruega. Su retrato se repite en "La danza de la vida", hecho en 1900.</div><div><br></div><div>Con el cambio de siglo comenzó Munch una relación tormentosa con una beldad llamada Matilde "Tullah" Larsen. En 1902, durante una cita en el atelier del artista en el pequeño pueblo de mar Åsgårdstrand, una pistola se disparó por accidente, hiriendo a Munch el dedo meñique de la mano izquierda. Ni Munch ni Tullah supieron ofrecer una explicación plausible para el hecho, y no quedó jamás claro quien había sido el culpable. Lo cierto es que Munch hubo de pintar con un dedo meñique mocho, desde entonces y para siempre. En 1905 pintó "Cabeza contra cabeza", que representa a Tullah y a él mismo.</div><div><br></div><div>"Las chicas sobre el puente" es una obra central en la carrera de Munch, que hizo doce versiones de la misma. La inspiración fueron las jóvenes de Åsgårdstrand, en sus paseos por el pueblo.</div><div><br></div><div>Algo recurrente en Munch son los primeros encuentros breves y espontáneos que conducen a una fascinación vitalicia, más o menos de ambas partes. Este es el caso de Ingse Vibe, una muchacha de dieciséis años que se detuvo un día frente a la verja de la casa del pintor, para conversar con él un rato. Serían amigos para toda la vida; Munch hizo varios retratos y dibujos de ella.</div><div><br></div><div>"El broche" es una litografía creada en 1903, que muestra a la violinista inglesa Eva Mudocci, la amante del artista que más influyó en su obra. La vemos retratada en la "Madonna", "El concierto de violín" y "Salomé". </div><div>"La mujer de ojos milenarios", la llamó el pintor.</div><div><br></div><div>Una de las modelos favoritas de Munch fue Birgit Prestøe, quien aparece en obras tan esenciales como "Vampiro". Birgit fue luego conocida como la primer mujer del reino que aceptó dar una entrevista sobre su experiencia como modelo, en una época en que esto no era considerado una profesión decente.</div><div><br></div><div>Toda su vida, Edvard Munch sintió, al mismo tiempo, una atracción irresistible por las mujeres y un enorme temor a ser rechazado por ellas. Sostenía que el matrimonio y las ambiciones artísticas no iban de la mano, de manera que permaneció soltero hasta su muerte, en 1944, a los ochenta años.</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-17555754869572971952021-04-30T07:11:00.001+02:002021-04-30T07:11:46.194+02:00Del hierro que cantaEn Noruega el idioma se divide en dos grupos: noruego del Este y noruego del Oeste. Estos dos grupos, a su vez, se ramifican en decenas de dialectos, tan distintos entre sí, a veces, que comprenderse entre región y región es imposible. <div><br></div><div>Noruega es un país largo y profundo de fiordos y montañas; la población no pasa de cinco millones, aún hoy, y en ciertos lugares la distancia entre vecinos puede ser de varios kilómetros. Así pues, antes de que existieran los automóviles o el teléfono, los dialectos cambiaban incluso de granja a granja.</div><div><br></div><div>Para los noruegos el dialecto es un asunto del corazón; se considera una traición, por ejemplo, cambiar el dialecto de una región del interior por uno más citadino. Que escritores y músicos compongan sus obras en su dialecto natal colabora con el concepto de preservación y orgullo. </div><div><br></div><div>Entre estos últimos está Kaizers Orchestra, un grupo de rock alternativo fundado en Rogaland, una de las regiones más bellas del reino, con un dialecto rico y casi aristocrático heredado del bergense, que a su vez imita las erres arrastradas de París. </div><div><br></div><div>Toneles de petróleo, un órgano de pedal, una lamparita de mesa y melodías que muerden son el sello de este grupo; su vocalista, Janove "El Chacal" Ottesen es considerado uno de los mejores liricistas escandinavos del siglo. Sus canciones son historias de mutilados, de sentenciados, de desahuciados de guerra que regresan a morir entre los brazos de una muchacha, pero también de partisanos alegres brindando con vodka y bailando polkas con la muerte. </div><div><br></div><div>Las máscaras de gas cubriendo los rostros de los músicos, las patas de cabra y martillos con que golpean los toneles y sus canciones, violentas por momentos, por momentos nostálgicas y tiernas, cantadas en dialecto, han hecho de este grupo un mito con adoradores en todo el mundo: los fans en Japón corean canciones en rogalense, demostrando así una vez más que la música no es para entender, sino para sentir, porque el corazón, de la misma manera en que tiene más cuartos que una casa de putas, al decir del Gabo, también tiene lenguas, y sabe usarlas.</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-9696603800806145772021-04-30T07:03:00.000+02:002021-04-30T07:03:00.848+02:00De mujeres y espíritus La teogonía de una región es tan importante como su geografía a la hora de conocerla. Meter el dedo en la vieja tierra escandinava es sacarlo oscuro y húmedo de cosechas prometidas; hurgar en su mitologías es descubrir un mundo de espíritus, genios, elfos y enanos cuya influencia fue tan grande que aún hoy perdura. <div><br></div><div>Los antiguos nórdicos creían que la tierra estaba habitada por gran número de seres cuya naturaleza superaba la humana. Incluso se llegó a creer que las almas de los vivos podían separarse de sus cuerpos y llevar una vida casi independiente. Esto difiere del concepto que tiene el cristianismo de estos dos elementos de la naturaleza humana, pues mientras para el cristiano el alma es completamente implacable e inmaterial, el segundo yo que los nórdicos creían que existía dentro de un hombre podía ejercer funciones corporales, hablar, moverse y adoptar incluso la forma de otro ser humano o animal. A este yo semimaterial le llamaron "fylgja", que significa "el que acompaña".</div><div><br></div><div>Aunque la fylgja pudiese vivir separada de un cuerpo, no por eso dejaba de compartir el destino de éste, de manera que cualquier daño infligido a una parte repercutía en la otra. Esta creencia subsistió durante mucho tiempo después del paganismo; en la era medieval se tuvo por cierto que las hechiceras no tenían que salir de sus casas para circular por el exterior, tomando la forma de un animal. Si alguien hería o mataba a la bestia, se encontraría al instante a la bruja, en su casa, muerta o herida.</div><div><br></div><div>Paulatinamente, los antiguos fueron considerando a la fylgja como una entidad independiente, como un demonio o genio, libre de toda vinculación con un ser humano determinado, hasta acabar por admitir que podía encarnar el alma de los antepasados o, incluso, de una religión. Fue representada como una mujer armada, una especie de diosa cabalgando por los aires. Consideradas al comienzo como espíritus protectores, las fylgjur, (plural de fylgja) por los tiempos en que el cristianismo fue introducido en la región, llegaron a ser temidas como demonios malignos. </div><div><br></div><div>Cuéntase, en una saga referida a algunos de los jefes que convirtieron a los países escandinavos, que un hombre llamado Thidrandi, islandés de nacimiento, oyó, en una noche clara, que llamaban a la puerta de su casa. Aunque le advirtieron que no debía salir, tuvo la imprudencia de pasar el umbral, espada en mano, dispuesto a enfrentar al enemigo que esperaba encontrar fuera, pero lo que vio fueron nueve vestidas de negro, que venían por el Norte, montadas en caballos pardos y blandiendo refulgentes espadas. Al volverse, vio llegar por el Sur a otras nueve mujeres, vestidas de colores claros, que cabalgaban blancos corceles. Entonces se apresuró a entrar en su casa, pero fue en vano; las mujeres vestidas de negro lo alcanzaron con sus golpes y lo dejaron mortalmente herido. Al día siguiente lo encontraron, aún con vida, y antes de morir pudo contar lo ocurrido. </div><div><br></div><div>Sus contemporáneos explicaron el suceso del siguiente modo: las mujeres eran fylgjur, esporitus protectores de la raza, pero las mujeres vestidas de negro permanecieron fieles al paganismo, mientras que las vestidas de colores claros se inclinaban ya hacia la fe cristiana. Antes de ceder paso a los extraños, las fylgjur paganas exigieron un último sacrificio, que resultó ser el desdichado Thidrandi. </div><div><br></div><div>El paganismo persiste en los países escandinavos, a pesar de la agresividad del cristianismo, que obligó a los últimos vikingos a refugiarse en otras tierras, como es el caso de Islandia, cuya población está hoy compuesta mayoritariamente por paganos. El culto al fylgja es aún fundamental, y su naturaleza, humana o animal es revelada a través de un ritual mágico. Su protección es invocada a diario.</div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-58244140566841661022020-06-27T21:45:00.001+02:002020-06-27T21:45:13.909+02:00V es ella<div>"Lo que quiero que sea </div><div>lo que es </div><div>lo que pudo haber sido </div><div>lo que nunca será </div><div>lo que fue y lo que era </div><div>lo que pudiera ser </div><div>lo que querré algún día que haya sido </div><div>lo que quise que fuera </div><div>lo que a pesar de mí se obstina en ser </div><div>lo que siempre soñé que fuese un día.</div><div><br></div><div>Las cuentas son exactas:</div><div>Yo soy el resultado".</div><div><br></div><div>Raquel Lanseros</div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-13044842294844489142020-06-23T19:20:00.001+02:002020-06-24T00:01:57.374+02:00Manzanillo Mocho<div>Una amiga me ha preguntado hoy si el Jachero existe realmente, o si es un personaje inventado. </div><div><br></div><div>El Jachero existe, si, y además de ser vecino de mi Nana fue conmigo a la escuela primaria, a pesar de sacarme unos años. </div><div><br></div><div>Era uno de aquellos niños que le tocaban a mi querida Elisa como en un sorteo de cerebros, pero a la inversa: repetían el primer grado hasta que le llegaba el turno a ella de recomenzar el ciclo como maestra de primero a cuarto, y se los soltaban, ya con bigotes. Uno de esos que ella toleraba con toda la ternura que cabía en su pecho de paloma, hasta que alguna barrabasada le alborotaba el genio y la hacía soltar su grito de guerra: "¡Ven acá, demonio, que te voy a cocotear!"</div><div><br></div><div>De niño quiso ser Juan Quinquín, pero su pellejo negro no iba con los ojos azules de Julito Martínez, así que el vecindario lo condenó a ser su compinche, El Hachero, y así se quedó. </div><div><br></div><div>Lo último que supe de él, hasta hoy, es que lo habían despojado de su virginidad con toda maestría; tanto, que lo comparó con el congrís de su madre, que era lo que más le gustaba en el mundo. Ahora me cuentan que es padre de una nena, lo cual demuestra que no se equivocaba, y de paso confirma el mantra de otro personaje local: loco sí, bobo no.</div><div><br></div><div>Hurra por él.</div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-44129570144402304862020-06-22T19:59:00.001+02:002020-06-23T08:54:08.110+02:00De Juanes y quinquinesMe entero de que Elián González va a ser padre de una niña. Ojalá la nombren Fidela. Fidela era vecina de mi abuela Nana y tenía un hijo medio loco apodado "Jachero". Jachero logró acostarse una vez con una mujer, y salió del cuarto diciendo que aquello era más rico que el congrís. Todo converge.La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-89341992429133187492020-03-05T13:24:00.001+01:002020-03-05T13:24:38.140+01:00Del mar perdiendo fe<div>Era viejo y pardo, y vestía una guayabera amarillenta y unos espejuelos oscuros como los que usaban los esbirros del batistato; el filo del pantalón estaba doble, como hecho por alguien que no sabe planchar. </div><div><br></div><div>Caminaba despacio por el Paseo de la Marina, apoyando en una especie de cayado su peso de pájaro: los brazos parecían cabillas cubiertas de piel. Le hacía señales a cuanto vehículo pasaba por su lado, ya fuese un camión o un carro, y decía: "¡Hospital!" Luego, al verlos seguir de largo, murmuraba: "Está bien, chico, no me lleves..."</div><div><br></div><div>Lo recuerdo porque su resignación me quitó de golpe la paz del mar, y lloré de rabia y de pena negra. Cuando lo conté esa noche en casa mi mamá respondió: "Ay mija...", con un desaliento y una tristeza que aún hoy me corroen el corazón.</div><div><br></div><div>Pienso en él y en tantos otros viejos desamparados, ahora que escucho que se van a las manos en las colas de la farmacia; que lloran de hambre y soledades; que se caen al suelo de extenuación porque los dueños de autos, privados y estatales, veinte años después, siguen teniendo de plomo el corazón. </div><div><br></div><div>Y ya sé que no es un tema tan importante como un acto de repudio de hace tres décadas, ni tan merecedor de indignaciones, pero yo es que soy de letras y vivo en Europa: no pueden esperar mucho más de mí.</div><div><br></div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-34630111323208988942020-02-20T19:16:00.001+01:002020-02-20T21:03:23.740+01:00Volver a los diecisiete<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/jN-QfNlJa4o/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/jN-QfNlJa4o?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1233320710203739102.post-56625730908887105052020-02-13T19:56:00.001+01:002020-02-14T09:05:43.242+01:00Invocación<div><br></div><div>Que no crezca jamás en mis entrañas</div><div>esa calma aparente llamada escepticismo.</div><div><br></div><div>Huya yo del resabio,</div><div>del cinismo,</div><div>de la imparcialidad de hombros encogidos.</div><div><br></div><div>Crea yo siempre en la vida</div><div>crea yo siempre</div><div>en las mil infinitas posibilidades.</div><div>Engáñenme los cantos de sirenas,</div><div>tenga mi alma siempre un pellizco de ingenua.</div><div><br></div><div>Que nunca se parezca mi epidermis</div><div>a la piel de un paquidermo inconmovible,</div><div>helado.</div><div><br></div><div>Llore yo todavía</div><div>por sueños imposibles</div><div>por amores prohibidos</div><div>por fantasías de niña hechas añicos.</div><div>Huya yo del realismo encorsetado.</div><div><br></div><div>Consérvense en mis labios las canciones,</div><div>muchas y muy ruidosas y con muchos acordes.</div><div><br></div><div>Por si vinieran tiempos de silencio.</div><div><br></div><div>Raquel Lanceros</div><div>Jerez de la frontera, 1973</div>La Guardarraya de la Siberiahttp://www.blogger.com/profile/03694909669560567167noreply@blogger.com0