“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Saturday, 25 February 2017

Ya ves

Mi abuelito tenía 78 años cuando se enamoró de esta canción de Pablo. Lo recuerdo cantándola, y la canto yo también. Los motivos siempre, siempre están ahí.


Thursday, 23 February 2017

38

Y aunque llegaran sin mares ni lunas -un poco menos por cada año- llegaron, y son treinta y ocho a veces, y a veces veinte menos, pero son.



Sunday, 19 February 2017

Pequeño poema de casi treinta y ocho y no llueve

Los días sin lluvia se vuelven nudos,
se aprietan un poco más
por cada hora que pasa,
nudo a nudo,
y para aflojarlos
no basta con las uñas
no basta con los dientes
ni con un pedazo de sueño.

No voy a usar las tijeras
no todavía:
voy a intentar soltarlos
sin cortar
untando cada nudo con aceite
de olivos
de camelias
de palabras
como piel
como océano
como querido.



Friday, 17 February 2017

Just breathe

Entradas en mano; ahora sólo queda la cuenta regresiva hasta el otoño. Nunca la oscuridad me faltó tanto.



Wednesday, 8 February 2017

Once y seis días sin lluvia

Por estos días he descubierto que estoy sola en mi nostalgia de aquel viejo y sus historias, y me ha dolido la espalda como si cargara sobre mis hombros la luna, y he escuchado el ruido seco de la tijera, y he visto la mitad de mi melena esparcida por el suelo, primero, y lista para desaparecer en la basura, luego, como quien descarta un sueño.

Y, sin embargo, aún hay Fito a falta de mar.