Mi Au

Tengo la creciente sospecha de que la comida deshidratada para gatos, que se supone incluya extracto de carne, pescado y vegetales en realidad está hecha de residuos anales. Si no viene alguien a quitarme la idea dentro de un par de horas preveo una larga noche de inanición para Zappa....

De la (in) dolencia

 Vino el médico amarillo
a darme su medicina
con una mano cetrina
y la otra mano al bolsillo.


Estando en Barataria, hace unos meses, conversé con un galeno amigo de la familia que acababa de regresar de una "misión" en África. Se veía rozagante, satisfecho, sin aquel aire -flaco, ojeroso, cansado y sin ilusiones, decía él mismo- de desamparo que tenía antes, cuando pedaleaba sin descanso buscando comida para sus hijos en los ratos que le robaba al trabajo.

Se lo comenté y me respondió que, en efecto, la misión le había cambiado la vida. No sólo había arreglado y amueblado su casa sino que ya tenía carro, dinero en el bolsillo y en el banco y una posición social más avanzada. Se sentía un hombre nuevo y mejor, libre al fin del fantasma de la penuria económica, por mucho que ello supusiera largos meses lejos de su familia.
Sin embargo, prosiguió,  lo más importante de todo era que al fin había comprendido cómo funcionaba la ética médica en la Islita, y ya no era el doctorcito buena gente que se ocupaba de los problemas de otros sin pedir algo a cambio. Ahora él también había entrado en el juego y aplicaba las normas de sus compañeros, que son todos "unas fieras."

"Hay tres tipos de casos que se priorizan", me dijo."Titi case,  jaba case y  money case". El que llegue con alguno de esos tres precedentes sabe que va a ser bien atendido, y de allí salen contentos médico y paciente por igual. "¿Y qué pasa con los otros, los que no tiene plata contante, víveres para ofrecer o natura con que tentar? ¿Quién los atiende?" -le pregunté, y tuvo la decencia de responderme sinceramente. "No sé, algún otro. Yo  hice lo mío durante muchos años y pasé mil trabajos. Ahora me toca escapar."

Cambié de tema y él pareció agradecerlo. Juzgarlo sería, además de injusto, hipócrita: los míos están entre los escogidos, porque tienen con que retribuir los favores.Sin embargo, no puedo dejar de pensar en todos esos infelices que van a su consulta sin otra cosa que ofrecer que sus macilentos cuerpos, sin saber o quizás sabiendo de más que serán tratados de mala gana, como si fueran ciudadanos de segunda categoría.

Y pienso en Asclepio, y en el médico aragonés de la mano muy franca, y en lo lejos que le quedan a Liborio Grecia y España...

De Mengano y sus fulanas

Hace un tiempo leí un artículo muy simpático en el que se ponía en evidencia cómo la lengua de Cervantes -que al parecer con ella compensaba la mano que le faltaba- discrimina a las mujeres y ensalza a los hombres.

Por ejemplo, decía el escrito, la palabra aventurero, aplicada al masculino, ilustra a un hombre activo, amante de las grandes emociones, desinhibido, mientras que aplicado al femenino da puta. Un hombre alegre no necesita traducción; una mujer alegre sigue dando puta.

Y leyendo las opiniones de algunos amigos que escriben tanto en sus casas como en las de otros me doy cuenta de que hasta las obscenidades nos dejan fuera a las mujeres. ¿Cuantas féminas -sobra decir que la Valdés no cuenta, ella es de otra especie, la de los galápagos chinos- que presuman de chicas de bien van por la blogosfera diciendo "¡Empingao!" por mucho que la ocasión lo merite? Pocas, muy pocas. Optamos más bien por un "¡Qué bueno te quedó eso!", viejo como Herodes y que además suena tibio, con tal de no pecar de groseras.

Y lo peor es que si ahora viniera La Tuerta del Callejón del Congrí e intentara revolucionarnos con su lengua seríamos las mujeres las primeras en hacer ascos, que así de ingratas solemos ser.

Paradojas, paradojas...

Ni ano ni mo

El anonimato es cosa de cobardes, decía Florentino Ariza, y yo estoy de acuerdo. Así pues, a partir de esta santa hora, todo el que pretenda comentar desde las sombras verá frustrados sus intentos.

 Diga lo que tenga que decir y fírmelo Cucho o Margarito, pero firme.

Pasos

Blasfemus

Acabo de enterarme de que Willow Smith, la hija de Will Smith y Jada Pinkett Smith, intepretará el papel de Annie en una versión de la película -basada a su vez en una tira cómica de 1926- que producen en estos momentos su padre y el jijopeador Jay-Z.

El hecho de que la chiquilla sea lanzada al estrellato de cabeza de la misma manera en que lo fue su hermano no me extraña, ya se sabe cuan poderoso caballero es  Don Dinero. Ahora, hay cosas con las que no se juega, y el mundo del comic es una de ellas. De la misma manera en que Leonidas, rey de Esparta, no ha de ser impersonado por alguien  rubio y flaco porque sería defecarse olímpicamente en Frank Miller,  Annie no puede lucir en su cabecita otra cosa que un nido de crespos rojos que iluminen su carita pecosa.

Los tiempos habrán a-cambiado, pero caray, no tanto.

Bailando con La Aragorn

Mientras yazgo en  en el sofá -yazgo, qué palabrita, se ve que hoy es 28 de Enero- escucho una voz conocida saliendo del televisor y claro, dejo por un segundo la lectura, que no sólo de letras vivimos las polillas.

Es él, en efecto, módico y viril, hablando con  voz tranquila de su próxima película, en la que impersona a  Sigmund Freud, y de la importancia que tuvo para su carrera el papel de Aragorn en la triología de ESDLA, entre otros.

Las imágenes no pueden faltar: ahí está, sin aliento, abriendo de par en par las puertas de la corte del Rey Theoden para anunciar que las almenaras de Minas Tiriths han sido prendidas y Gondor clama ayuda. Créanme, buenas gentes: nunca, desde que el buen Dios creó el mundo y los carpinteros, ha sido una puerta abierta con tanta sexiedá. Y el que lo niegue ha de vérselas con Mariana, que sabe de artes marcianas.

La entrevista es corta, como siempre que se trata de alguien interesante, y después de unos minutos retorno a mi libro. Trato de retomar la lectura y no puedo, por más que abro los ojos y me ajusto los espejuelos. Un sentimiento de pánico se impone, ¿habré perdido el tino? Sin embargo, me vuelve el alma al cuerpo cuando reparo en que, en mi embelesamiento, le he dado la vuelta al libro, y ahora pretendo leer como  el Doctor Patas Arriba, pero sin bigote.

Sintiéndome republicana y casi rubia pongo el libro al derecho y sigo leyendo, mientras Mariana reflexiona que no he de tomármelo tan a pechos porque hasta el más pintado -en mi caso despintado, acota, por lo de mi fobia al maquillaje- sucumbe a ciertos encantos. Qué bien me conoce, la muy...

La canciones de mi abuelo. Parte IV

Éste "cántico" -palabra  de mi abuelo, de quien lo aprendí, que la aplicaba a cualquier cosa que tuviera rima y que me encanta por lo anacrónica- lo recitaba yo de memoria con cinco años, cuando servía sin vergüenza alguna como mono de feria de la casa.
Durante mis años de adolescente puse cara de circunstancias cada vez que alguien me recordaba aquellos maratones de poesías y fábulas, pero con el tiempo le fui  perdiendo animosidad al recuerdo de aquella niña que llevaba el cartelito de "sabichosa" en la frente, y ahora me hace hasta gracia.

Así pues....


A Ursulina y Paco, que se idolatraban,
para el matrimonio horas les faltaban.


Unos días antes, con gran embeleso,
Paco y Ursulina se dieron un beso
 y dícele  ella a Paco:
"¡Ay, cómo te apesta la boca a tabaco!"
"Si no dejas pronto ese vicio cochino
 ya no nos casamos, querido Francisco."


Triunfó la coyunda de la nicotina 
y al fin se casaron Paco y Ursulina.


El día de la boda, como cosa cierta, hubo comelona,
y Úrsula esperaba como toda esposa
que Paco le hablara de alguna otra cosa,
pero éste se hizo el tuno y muy distraído 
profundamente se quedó dormido.


Al otro día Úrsula a su madre el caso contaba
y la vieja, hecha un basilisco,
con estas palabras requiere a Francisco:
"Óigame, don Paco, ¿es que usted no conoce 
de todo casado las obligaciones?"


"Saberlo, señora, siempre lo he sabido, 
pero yo sin tabaco soy hombre perdido.
No tengo esperanza, no tengo alegría...
¡Yo sin tabaco no tengo energía!"


Úrsula y su madre fueron a la bodega
y entre picadura, cigarrillos y puros
gastaron no menos de veinticinco duros.
¡Y hay que ver la dicha de Ursulina y Paco 
cada vez que éste se fuma un tabaco!


Don Gil Recaredo, el padre de Ursulina,
nunca se ha fumado ni una talanquina.
La vieja quiso ver si a Don Gil le pasaba
lo mismo que a Paco cuando tabaco fumaba, y le dijo:
"¿Por qué tú no pruebas a fumar, Recaredo,
una o dos talanquinas al día, por lo menos...?"


"Ay, mi vieja querida, 
¡el ánimo mío ya no hay quien lo suba
ni aunque yo me fumara la Isla de Cuba!"

In Transi Gente

Siguiendo una conversación entre amigos en el solar me reafirmo en mis sospechas: el no ser fan de Michael Jackson se ha convertido en algo políticamente incorrecto. El tipo era negro, para mayor inri está muerto, y ya se sabe que meterse con cualquiera de los dos bandos es caca. Es como uno de esos cuentos en que al que la ñampia lo ponen de oro y azul en la despedida de duelo, aunque haya sido el mayor cretino desde los tiempos de Herodes.

¡Pues no!  No me gustó nunca como artista ni me simpatizó como persona. No lamenté en lo absoluto su muerte porque me resultaba tan abstracto como a la niña mala las matemáticas y además no me gusta el circo.

Para mi el Rey del Pop es David Bowie, y si de bailarines se trata a la derecha está el Axl con su meneito, que de tan sabrosón no más  le falta una chambelona. Muero ahí.

En mi calle

Limpiando mi buzón electrónico encuentro un mensaje, viejo de hace más de un mes. Alguien, que dice leer mis entradas a menudo aunque no es seguidor del blog, me escribe. Mis artículos le gustan, le parecen bien escritos, pero tiene una queja. A pesar de que hablo constantemente de Barataria, el remitente nota que es sólo en plan personal, para contar anécdotas familiares o hacer referencias culinarias y culturales que si bien pueden resultar entretenidas, no dan una imagen real de la Islita, porque no cuentan las vicisitudes de los isleños ni los abusos que sufren.

Respondo aquí porque me parece más válido y porque quiero darle la oportunidad de expresarse en público y en una entrada acorde con sus preocupaciones. Me doy cuenta de que sería contraproducente debatir el carácter de ésta casa entre canciones de Benny Moré y el bacalao de la Bellucci. Espero que se anime a opinar, que para eso estamos.

Éste blog no es más que el reflejo de dos cabecitas: la de Mariana, loca de atar desde que el mundo es mundo y que sin embargo sabe sus cosas y la mía, que a veces no anda muy católica pero que sigue firme sobre los hombros. Aquí contamos lo que nos conmueve, lo que nos alegra, lo que nos molesta, de la manera que mejor sabemos y sin otro ánimo que el de "ventear" esa parte de nuestra vida que tolera la luz pública. Sin complejos, sin compromisos impuestos, suavecito y con calma.

Decía Hemingway -culpable al parecer de que no todas las barbas me desagraden- que un artista debe al lugar que mejor conoce el destruirlo o perpetuarlo. Yo no soy una artista, pero me aplico la máxima. La Cuba que cuento, aquella a que me refiero tan a menudo, es la que me tocó, la que extraño a diario, la que quiero siempre.
Conozco muy bien los males que la aquejan -y esto lo digo con autoridad, porque los veo con mis propios ojos cada año-  pero prefiero contar sus risas. Así de simple.

Siete

Quién pudiera tener uno de aquellos domingos de antes, llenos de Calderón y Nitza, de arroz con pollo y pudin, de Tanda del Domingo, de mis padrinos con la infaltable botella de vino de pasas y de atardeceres de libros entre las brujitas del jardín. Domingos de pensar que el tiempo era  largo y alcanzaría para todo. Domingos de no extrañar.

Misunderstimated

 "Todd Palin buscaba los servicios de una masajista y no precisamente para que le aflojaran los músculos..."

¡¿Y se supone que esto sea noticia?! Si lo raro es que ese infeliz no se haya arrancado el brazo a mordidas la primera vez que despertó al lado de la burra de su mujer. ¿Ves, Sarita? Eso te pasa por ser tan cabrona, ponerte esas sandalias cheísimas y comparar tus barbarismos con la inventiva literaria de Shakespeare.
Karma, mi amor, karma.

Foto: Cool Slayer

Fariseis

Si hay algo más cansino que un Testigo de Jehová es un católico de esos que bendicen al prójimo y alaban al Señor cada tres palabras. Algunos lo hacen por puro entusiasmo, aparentemente tan llenos del Espíritu Santo que no pueden contenerse, y otros -ya salió la lengua viperina- por convencer a los demás de lo pío de su existencia, pero ambos grupos son igualmente tediosos.

Por más que cada cual pueda hacer de su capa un sayo, hermanos, permítanme una sugerencia. Dejen tranquilo al buen Jesús, que eso de la infinita paciencia es uno de los tantos bulos de la Biblia y ni siquiera a ÉL le gusta la gente latosa, y en cambio aprendan a actuar según el mensaje que nos dejó, un mensaje que ha sido estirado y encogido incontables veces a través de los siglos pero que en realidad es muy sencillo: NO JODER.

Que así sea.

Foto: La Crucifixión por Alistair

A quitarse lo bailao

Lista de las diez mejores canciones para menearse debajo de la ducha. Se suponía que fueran todas mías, pero si no incluyo a Mariana no como.

1-Ámame como soy, de Pablo y por Elena. El que no eche un pasillito con esta canción está lobotomiza'o. Y además, puede uno meter los diálogos mientras se enjabona. "En realidad tú no eres gorda..." (Yo)

2-Marilú, de los Van Van. "Oh, con mi muchacha, ahahaha, Marilúuuuu, oh Marilúuuuu..." (Mariana, a quien le gusta la timba por más que lo niegue.)

3-Imaginada, de Silvio. Hay que hacer caracol con la mano en la oreja, así es más sabroso. (Definitivamente yo)

4- La Reina Isabel, de la Aragón. En un azulejo, con una manito en el ombligo y la otra al aire...(Mariana, que es más antigua)

5- Un año de amor, de Luz Casal.  El que quiera que le enseñe la coreografía de Letal con lujo de detalles sólo tiene que gritar. (Yo, de mil amores)

6- Échale salsita, de Ignacio Piñeiro. Ay, mi Dios, ¡cuanto gocé! (Mariana, que sabe de bacanales y conoce a Catalina)

7-El danzón de "El pescao", que tanto le gustaba a mi abuelo. No encuentro link decente pero tampoco hace falta. Si me pides el pescao, te lo doy. ¡Te lo doy, te lo doy, te lo doy! (Yo, que el abuelo es mío na'má)

8- Mata Siguaraya, de Benny Moré, que no se pué tumbá porque son orisha. ¡Siá cará! (Mariana, claro)

9- Since I Don't Have You de Guns'N'Roses. Con la ducha como microfono. Rock it, baby! (¡Yo, yo y sólo yo!)

10- Agua de beber, de Jobim y por la Gilberto, dos méstros. Bossanova del que ya no viene. (Mariana y yo. A veces hay que compartir)

Foto: Tongolele bailando en un club de Manhattan. Miren la cara de la señora de la blusa blanca en la quinta fila: lo único que no le está deseando a la meneadora es un buen fin de semana.

Chámame a Cuba

Me ha pasado varias veces. Marco el número de teléfono de mis padres en Cuba y una voz extraña responde y me dice que sí, que espere, que mi mamá está bañándose pero que viene enseguida, o que está en la cocina pero no tarda más de dos minutos. Y yo espero....y espero....y espero....

Mi madre no se pone nunca al teléfono porque evidentemente no es su casa a la que acabo de llamar. La líneas, aparentemente, se cruzan, y en un extremo estoy yo y en el otro una hija de puta que no sé con qué objetivo me deja esperando, aunque la paranoia me alumbra rojo.

Me encantaría saber quién es y de hecho pienso averiguarlo, cosa que no ha de ser tan difícil: en un pueblo pequeño y con los contactos correctos todo se sabe. Y para cuando ocurra, Mariana tiene listos el vergajo y las ganas.

Envidia

Que los tunecinos, que no han tenido Pepe Antonio ni Mariana Grajales, sean libres mientras Liborio sigue en las mismas...

Piece of my heart

L de loba

Hoy, recordando una serie de televisión de la que alguna vez ví una o dos temporadas, me vinieron a la mente las lesbianas que he conocido -en el sentido no bíblico de la palabra- y observado en mi vida, tanto en Barataria como en Europa. Todas, sin excepción, eran mujeres que si bien no carecían de atractivo físico, tampoco se puede decir que fueran hermosas o tentadoras, al menos a mis ojos. En la islita van vestidas de camionero, con camisas a cuadros y zapatotes, y acá van vestidas de soldado, con pantalones de camuflaje, botas y camisetas masculinas, y les es común el factor mono a la hora de caminar y expresarse.

No puedo evitar preguntarme si esas mujeres que tanto morbo despiertan, lesbianas y orgullosas de serlo además, pero conscientes de su femineidad, dulces y coquetas, curvilíneas y melenudas, son un producto del séptimo arte, algo que sólo se ve en las películas de Lynch o Cronemberg.

Y no es que me pique ni me mortifique lo que hagan con su vida, pero creo que sería fantástico verlas disfrutar de su filiación sexual sin tener que uniformarse. En estos tiempos en que ya no es necesario esconderse para amar a alguien del mismo sexo, me parece que recuperar su condición femenina totalmente, dejar de imitar una masculinidad que por naturaleza no les pertenece, es lo único que les falta para ser realmente libres.

Foto: Mulholland Drive, de David Lynch.

Cazabrujas de Bibli

Mariana y yo nos hemos ido de cacería:

Los críos, por su parte, también trajeron sus presas:

Et aquí, el Chulo de Monte y Cienfuegos, haciendo su aporte:

Nadie dirá que no somos una familia cultivada y abonada. Con abono ruso, even.

Un socio pa mi negocio

Pienso poner un timbiriche y vender traseros plásticos que aguanten los patinazos en el hielo. Necesito un socio que se ocupe de las finanzas porque yo no soy muy buena manejando grandes sumas. Escucho proposiciones.

Rosas y pistolas

Será un zoquete, pero con esa voz y esas caderas cualquier cosa es perdonable.

Put another dime in the jukebox, baby

"El rock ha muerto" leo en el diario. "Los grandes íconos del género que aún viven pasan todos de los cincuenta y no hay relevo para ellos. Son una raza en extinción."

Ya lo anunciaron alguna vez  Lenny Kravitz y The Jesus &  Mary Chain, y seguimos andando. Claro que en ese tiempo no habían centenas  de pseudo artistas ocupando el 80% ciento del panorama musical, y las estaciones de radio tenían más de un género para escoger, y en los canales televisivos se podía ver algo que no fuera R&B, hip hop, y reguetón. Todavía no había booty shaking y bling bling, todavía el mal gusto tenía coto, todavía los descerebrados no contaban por hordas, pero aún así.

Es verdad que el Ozzy y Robert Plant se han puesto viejos como el conejo en la luna. Es verdad que Steve Tayler y James Hetfield van pisandoles los talones. Pero con lo que hay creado tenemos para tres generaciones de buena música, y en ese tiempo las plagas actuales desaparecerán, como pasa siempre con lo mediocre.

Mis nietos se librarán de la pena de  Kanye West, pero sabrán sin duda que hubo un Chris Robinson en el mundo, de la misma manera en que mis hijos saben quién es Lennon, y yo supe quién fué Elvis. Como dirían en cierto programa baratario: lo bueno no pasa.

Jodix

Acaba de morir Knut Olsen, el presentador que mejor me ha caído desde que conozco los noticieros televisivos noruegos, el más osado a la hora de preguntar en los debates, el que interrumpía al Primer Ministro cuando la retórica se le hacía indigesta.  Hace unos días leí en un blog que sigo  un artículo titulado "¡Pinga!" y si no fuera por lo que es me haría eco del exabrupto, porque hay situaciones que lo merecen. Ayer la Walsh y hoy este buen hombre.

Mierda, en todo caso, y mierda otra vez. No somos nada.

Coin operated Neil

 Como si la voz y la dosis de chulería que Dios le dio no fuese suficiente, va y se casa con uno de mis héroes. Hay gente para todo en este mundo.

                     Foto: Amanda Palmer, ex Dresden Dolls, actual Mrs Neil Gaiman
                     Recoño...

Un adiós para la cigarra

Los que crecimos al son de su cantar dulce la recordaremos por siempre. Descanse en paz, María Elena Walsh, una de las voces más queridas de la infancia de tantos.

Quemaduras por bulerías

Pilas alcalinas pa' mi corazón cansao...

Dildo pills

Para la vieja que me torció ayer los ojos, lívida de rabia porque no le dio tiempo a llegar a la mesa libre antes que yo en el parque de diversiones: la bilis retenida hace que el hígado estalle como un siquitraqui a la corta o a la larga, por si no lo sabía.

Tilo, señora, y  un vibrador, que ambas cosas ayudan al mejoramiento humano.

Miedos

Cada día leo en los diarios al menos dos noticias sobre redes de pedofilia, pedófilos y sus víctimas. Las estadísticas cuelgan como la espada de Damocles sobre las cabezas de los que tenemos hijos y cada día se nos hace más difícil protegerlos, porque los vericuetos donde pueden perderse son tantos que es imposible controlarlos todos.

En casa hemos alertado a nuestros hijos desde que eran pequeñitos sobre el riesgo que corren. Les hemos hablado abiertamente del sexo -nos faltan los capítulos Sexo Húmedo y Sadomasoquismo, pero ahí también llegaremos-, del mal uso que hacen algunos de la internet, de lo importante que es que nos cuenten de inmediato cualquier incidente que les ocurra, cualquier sospecha o mala impresión que tengan sobre alguien. Les hemos permitido acceder al mundo virtual, porque aislarlos es casi imposible, además de injusto, pero con restricciones y supervisión.

Así y todo, sé que en su ingenuidad y espontaneidad pueden olvidarlo todo en un segundo, que pueden bastar tres gatitos o un cachorro afelpadito para llamar su atención, y eso me aprieta el alma. Ojalá tuviera, pienso, un puñado de aquellos vecinos, tíos y amigos que me cuidaban de niña y adolescente y que tan jodedores me parecían en aquel entonces, para ayudarme a protegerlos. Sería un alivio, en esta sociedad super desarrollada donde a fuerza de ser autosuficientes somos más vulnerables que nunca.

Dibujiño: Fredrik Skavlan, periodista, animador y caricaturista noruego.

Dellamorte

¡Ay, mamá, cómo viene éste año! Ya se llevó por delante al primer indeseable. Y no es que me alegre, pero qué tipo tan empachado, por Dios. Recuerdo que ver aquellos 24 x Segundo que animaba era una tortura china, sobre todo después del genio de Colina.

¡Ajusten sus cinturones, dinosaurios, que el Gran Pum se acerca!

                                                       Foto: John Rees

Looka yonder!

Mientras del cielo llueven cadáveres de pájaros el mar vomita peces sin vida. Y los ignorantes se preguntan el motivo, pero los que miramos las estrellas sabemos que no habrá pájaro que vuele ni pez que nade hasta que el Rey haya nacido en Tupelo

Desarraigos heredados

La madre de una amiguita de mi hija le comentó ayer, mientras mi hija las visitaba, que le parecía sumamente extraño que yo no horneara, para Navidad, los siete tipos de confituras que manda la tradición nórdica.

Mi niña me lo contó ayer, al regreso. Me dijo que ella le había contestado que a su mamá le gusta la cocina pero no la repostería, aunque a menudo preparaba postres, y que en la casa de su abuelita, en Cuba, no hay horno, y a lo mejor por eso no tengo tradición de hornear panes y dulces.

Esa respuesta, tan llena de lealtad  pero a la vez de justificación, me aprieta el pecho desde ayer. Me pregunto si tendría que darle rienda suelta a Mariana, que anda con planes de decirle a la egregia señora lo muy particular que a nosotras nos parece que en un año ella cambiara a las niñas de casa, amigos, escuela, barrio y país tres veces, según  la reconciliación con el marido funcionó o no. O lo extraño que nos resulta el que sus hijas se las tengan que arreglar solas la mayor parte del día porque ella no puede con la ansiedad, las pastillas, los problemas.

Mariana ha pensado, incluso, preguntarle si es que alguien le ha contado que con comida las penas son menos y ella se lo ha creido, y en eso caso, por qué  no se dispone a trabajar en serio todo el año, en lugar de alimentar a las niñas con comida pre-cocinada.

Al mismo tiempo, tengo la opción de cagarme olímpicamente en ella y en todo el que piense que soy alienígena porque prefiero quedarme en casa leyendo a acampar en el bosque y orinar tras los abedules, o escribir en lugar de esquiar, u organizarme en vez de dejar que el desorden me trague, como es costumbre por estos lares. Puedo sonreir ante la pretención de que todos seamos iguales, tan absurda, y repetir en voz alta que no se puede esperar más de alguien que cree que ir a las Canarias es viajar y usa permanente para rizarse el pelo.

Mientras decido miro a mi hija, y me pregunto cúantos comentarios por el estilo tendrá que oir mientras crezca, y si minarán su sentido de pertenencia o la harán más fuerte, más segura y consciente de ser parte de dos culturas y, lo más importante, de un núcleo familiar compuesto por gente amante de las tradiciones pero que no teme crear otras propias y sobre todo, que no acepta imposiciones.

Spin the black circle

Acabo de descubrir que puedo ponerle música a mi blog.  ¡Esto sí que es un juguete para una treintañera y no un conejo rosado con diez velocidades!

El no cuento

Declaraciones de Bárbara Joner, la madre de la chica que fuera mordida por Carmen Julia Guerra, cónsul de la Embajada Cubana ante el Reino de Noruega, el 22 de Mayo del pasado año:

Lo triste de esta brutal historia es que las autoridades noruegas han permitido la agresión, y esta vulgaridad de mujer todavía ocupa el cargo de cónsul en la embajada de Cuba aquí en Oslo. (…)


La semana pasada salió en los periódicos la durísima crítica, por parte de Estados Unidos a Noruega por su colaboración con los comunistas-socialistas-izquierdistas de Latinoamérica, incluyendo Cuba.

(…) Unos días después de que mi hija fuese agredida, el Primer Ministro noruego, Jens Stoltenberg, envió a Cuba al parlamentario Erik Solheim para consolidar las relaciones con Fidel Castro.

Así que imagínate la razón por la cual Jens Stoltenberg decidió no expulsar a esa primitiva de este país “democrático”. (...)

Ya un Teo me mandó a que no jodiera, tanto aquí como en lo del Cacique,  pero claro, decirle eso a Mariana...

En pocas palabras, ésto es lo que nos mortifica:

 -La manía que tenemos los cubanos de creer que somos el ombligo del mundo y que cualquier cosa que nos pase ha de ser discutida y resuelta en las más altas esferas, a nuestra manera, por supuesto,  y tener consecuencias máximas, porque, como diría L'Oreal, nos lo merecemos.

-El cuestionar cuan democrático es un sistema basándose en un hecho aislado de gravedad mínima, sólo porque nos incumbe.

-El no separar cargos y responsabilidades y creer que en Noruega las cosas van como en Cuba.
 Aquí el Primer Ministro Stoltemberg, tiene sus funciones. Erik Solheim, Ministro de Desarrollo y Medio Ambiente, las suyas, y Jonas Ghar Støre, Ministro de Relaciones Exteriores, otras propias y distintas.
Solheim no tenía ningún mensaje que llevar a Cuba con respecto al incidente en la embajada, ni Stoltemberg es el encargado de expulsar del país a funcionarios indeseables. En Noruega hace muchos años que  no funciona la oligarquía, un mandatario no es libre de tomar decisiones a su  antojo, por eso gozan de democracia.

-El referir  las críticas de los norteamericanos a las relaciones exteriores ejercidas por Noruega como la máxima prueba de que están erradas. O sea, si no les place a los gringos, la cosa está mala.
Lo gracioso es que los noruegos las han tomado como confirmación de que están haciendo un buen trabajo. ¿Paradójico?

Y conste que repudié y repudio aquella mordida, aquellos insultos gratuitos, aquella hostilidad tan fuera de lugar en un funcionario público que además ejerce en un país donde las agresiones  verbales son tan mal vistas como las físicas y que los repudio no solo como cubana, sino como madre y como ser humano. Pero tampoco me gustan las exageraciones y mucho menos la parcialidad, la estrechez de pensamiento y la arrogancia.

Será mi espíritu jodedor, o mi paranoia analítica, o que las mulatas no me van, quién sabe...