Strange little girl

 Hay cientos de cosas que ella ha tratado de ahuyentar las cosas que no quiere recordar y en las que ni siquiera se permite pensar porque entonces gritan los pájaros y los gusanos se retuercen y en alguna parte de su cabeza siempre cae una llovizna lenta y eterna.

Sabrás que se fue del país, que había un regalo que quería darte pero se perdió antes de llegar a ti. Una noche, ya tarde, el teléfono cantará, y una voz que podría ser la suya dirá algo que no puedes interpretar antes de que la conexión cruja y se rompa.

Años más tarde,  desde un taxi, verás a alguien junto a una verja que se parece a ella, pero habrá desaparecido para cuando hayas convencido al conductor de parar. No la verás nunca más.

Cada vez que llueve piensas en ella.  

Neil Gaiman

Un sombrero lleno de cielo

“If cats looked like frogs we'd realize what nasty, cruel little bastards they are. Style. That's what people remember.”
― Terry Pratchett, Lords and Ladies

 

Ayer ha muerto Terry Pratchett, uno de mis autores favoritos. A Neil Gaiman debo haber disfrutado de sus libros, y con su obiturario, perfecto, como todo lo que escribe, me quedo. 

 

Buen viaje, Terry: vas de la mano de la mejor Muerte imaginable, escrita por ti.

La censura no existe, mi amor

Neil, mon amour, sobre la libertad de expresión y la censura en el mundo de las caricaturas. Lo único que puedo agregar es que es una pena que alquilar gente para soñar sólo sea posible en los cuentos del Gabo. A este hombre no lo sacaría yo de mis noches jamás.

Ven, misumisu...

Y ya no tengo aquellos ojitos de Santa Lucía que me colgaba mi abuela, pero si de amuletos se trata, un poeta y un gato negro que enfrenta al Diablo han de bastar.

Mr. Sandman, bring me a dream

Algunos necesitan, para ser felices, un caldero rebosante de oro al final del arcoiris. A mí me basta con un vestido verde y una noche de Mayo olorosa a lilas, con las pelusas de diente de león sobre el pelo, con la sonrisa que aún me duele en la boca y con este hombre de pelo revuelto, barba salpimentada y ojos melancólicos que me suelta en maripositas doradas con su dicción perfecta y suave, su ironía risueña, su corazón y su solapa, sus anécdotas, su lengua de leer, hecha a mi medida, su modo tierno de contestar "You're very welcome", cuando le agradecí estos años de amor.

Tú eres mi caldero, Neil Gaiman, Morfeo, príncipe de los sueños y de las historias. Y eres el oro, y el arcoiris.

T es de tinta

Yo no soy aficionada a los audiolibros. De hecho ni siquiera he tenido uno. Por alguna razón me han parecido siempre simplones, infantiles, como el chocolate o las coletillas; el simple hecho de saber que no los acompaña el placentero ardor en los ojos, agujetas en los brazos y dolor de cabeza que deja toda una noche de lectura ininterrumpida, me mortifica. Pero éste audiolibro en particular me está guiñando el ojo desvergonzadamente, y es que escuchar las historias de Hem en voz de señores como William Hurt y Donald Sutherland es más de lo que mis resabios de polilla vieja pueden resistir. Para no hablar de Mariana, que anda escogiendo ya almohadones especiales. Infeliz criatura.

Por otra parte, y siguiendo el tema de Hem, he sabido que han puesto en remate su última máquina de escribir. Me pregunto por cuánto la rematarán, al final. Y mientras me preguntaba, he pensado en la buena señora que a sus ochenta y cuatro años acaba de ganar 350 millones de dólares, y  en el panteón recubierto de piedras preciosas en que probablemente los invertirá. El buen Dios y sus ironías, tan finas.

Pero además, y hablo aún de libros, he leído hoy  ésto que publica Amanda Palmer sobre el oficio de ser la mujer de Neil, mon amour, seguir el proceso de su último libro, escucharlo mientras lo lee para ella y otras obscenidades por el estilo. Y he recordado al pobre zángano, y me he quejado bajito de cómo algunas se llevan el pan, los dientes, la barba, la quijada y todo lo demás y siguen respirando, pérfida y suavemente. Al lado de Neil. Ay...

Mientras tanto, afuera es miércoles de tintas y tintos. Aún.

I am not in love

And then there was the time that one of them simply wouldn't return her calls to his office. So she called the number he did not know that she had, and she said to the woman who answered that this was so embarrassing but as he was no longer talking to her, could he be told that she was still waiting for the return of her lacy black underthings, which he had taken because, he said, they smelled of her, of both of them. Oh, and that reminded her, she said, as the woman on the other end of the phone said nothing, could they be laundered first, and then simply posted back to her. He has her address. And then, her business joyfully concluded, she forgets him utterly and forever, and she turns her attention to the next.

One day she won't love you too. It will break your heart. 

Neil Gaiman

L de lobo y libro

True romance

Coin operated Neil

 Como si la voz y la dosis de chulería que Dios le dio no fuese suficiente, va y se casa con uno de mis héroes. Hay gente para todo en este mundo.

                     Foto: Amanda Palmer, ex Dresden Dolls, actual Mrs Neil Gaiman
                     Recoño...