“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Monday, 16 March 2015

Freud y la buena samaritana

Ha tocado a mi puerta en la tardenoche de un domingo, y ha presentado un cartelito : "Tengo un hijo incapacitado. Por favor, ayúdeme con algo de dinero para sus medicinas." Detrás del cartelito, unos ojos muy azules y una mejilla izquierda surcada totalmente por una cicatriz hecha a navaja, antigua, rosa, con cada punto visible, perfecta.

La existencia del hijo enfermo es tan probable como que yo alguna vez tenga un perro llamado Motica, o ponga un ramillete de flores en el monumento a los niños héroes de Chapultepec; las cicatrices, en cambio, hablan, me hablan a mí, y es por eso, sólo por eso, que pongo dinerillo en su mano.

  "El pobre" -le he explicado luego a ella, que esperaba en la cocina con las copas y la curiosidad listas-, "a lo mejor es verdad, y aunque no lo fuera..." y he hablado del karma, y de la necesidad de hacer el bien sin mirar a quién, y de lo mal repartido que está el mundo, y ella ha movido la cabeza entre divertida y exasperada, y me ha dejado por imposible, ingenua novia de las causas perdidas.

Lo cual es bello, e instructivo.


Andy Warhol, photo by Richard Avedon.


3 comments:

  1. En su libro "Mezcolanza humorística", uno de mis amados. Crédito dado de corazón muchas veces antes.

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¡Habla, pueblo de Aura!