Celestes

Registrando en la cocina he encontrado unos cigarrillos mentolados -si pregunto ahora entre mis amigos nadie admitirá haberlos olvidado, la ignominia sería demasiada- y me he sentado en la terraza a fumarlos con todo el donaire que corresponde a una neófita, mientras escuchaba a María Teresa llenar la tarde con su candencia antigua de mulata y cuerdas.

A veces, por difícil que parezca y por más que sólo dure minutos, me siento completa.

Singing in the rain

Lo bueno de ir por la vida apagando luces, seleccionando basura, calentando la casa sólo cuando es realmente necesario y atestando la secadora es que luego puede una cantar el "Rabo de nube" de Silvio, íntegro y bajo una cascada de agua tibia, sin remordimientos de conciencia.

Peludo ergo culpable

Leo "The better Angels of our Nature" del psicólogo inglés Steven Pinker, que sostiene que el mundo ha ido convirtiéndose gradualmente en un lugar mejor durante los dos pasados siglos, puesto que los seres humanos hemos perdido agresividad y maldad por cada década transcurrida.
Pinker considera que después de 1950 ha habido lo que él da en llamar "una larga paz", interrumpida sólo por la violencia generada por el movimiento hippie en los 60, que afortunadamente fue efímera.

O sea, todo estaba perfectamente en orden en el mundo occidental hasta que llegaron los melenudos con su amor libre, sus flores y sus festivales y desbarataron la paz, pero por suerte después de su desaparición todo volvió a ser bueno, inteligente y aseado. Es obvio que la enorme lista de conflictos bélicos internos y externos que  hemos vivido desde los 50, comenzando por Viet-Nam, pasando por Bosnia y terminando en Afganistán, es una bagatela comparada con el horror de Woodstock, Dios nos libre de su igual.

Pinker se define a si mismo como un "optimista del desarrollo". Como "un optimista del desarrollo de la imbecilidad" lo ha definido Mariana, que insiste en entrar por la puerta trasera.

Roaming the land while you sleep

Hoy es uno de eso días en que está justificado volarse los oídos con dinamita de este tipo y responder a la vida con un simple "¿Y tú eres hija de quién?" que la deje con menos ganas de joder.

Rock on!

Rouge

¿Y si fuera petróleo? Le prohibirían fumar, eso seguro, sin hablar del riesgo de una invasión americana. Imaginó sus períodos menstruales: los vecinos haciendo cola para llenar sus recipientes de combustible, alabando su abundancia; ella en cada cocina, en cada vehículo; ella de una u otra forma en cada organismo a su alrededor, manando el único socialismo fecundo de la Historia.

Decidió de un tajo rápido, y sonrió al pensar que, por primera vez, ella y su madre empatarían una discusión; la una demostrando al fin y para siempre que los quitamanchas sólo funcionan de veras en los comerciales, y la otra con la prueba irrefutable de que hay gente que prefiere morirse a trabajar un poco, como en el cuento de Feijóo.

Lundi

"¿En qué piensas?", preguntó ella.
"No lo entenderías", respondió él.
"Pruébame", dijo ella.

"¡Caníbal!", gritó el juez.

Anders Petersen

Una de sábado

To All And Everything

V. Mayakosky

No.
It can’t be.
No!
You too, beloved?
Why? What for?
Darling, look -
I came,
I brought flowers,
but, but... I never took
silver spoons from your drawer!

Ashen-faced,
I staggered down five flights of stairs.
The street eddied round me. Blasts. Blares.
Tires screeched.
It was gusty.
The wind stung my cheeks.
Horn mounted horn lustfully.

Above the capital’s madness
I raised my face,
stern as the faces of ancient icons.
Sorrow-rent,
on your body as on a death-bed, its days
my heart ended.

You did not sully your hands with brute murder.
Instead,
you let drop calmly:
“He’s in bed.
There’s fruit and wine
On the bedstand’s palm.”

Love!
You only existed in my inflamed brain.
Enough!
Stop this foolish comedy
and take notice:
I’m ripping off
my toy armour,
I,
the greatest of all Don Quixotes!

Remember?
Weighed down by the cross,
Christ stopped for a moment,
weary.
Watching him, the mob
yelled, jeering:
“Get movin’, you clod!”

That’s right!
Be spiteful.
Spit upon him who begs for a rest
on his day of days,
harry and curse him.
To the army of zealots, doomed to do good,
man shows no mercy!

That does it!

I swear by my pagan strength -
gimme a girl,
young,
eye-filling,
and I won’t waste my feelings on her.
I'll rape her
and spear her heart with a gibe
willingly.

An eye for an eye!

A thousand times over reap of revenge the crops'
Never stop!
Petrify, stun,
howl into every ear:
“The earth is a convict, hear,
his head half shaved by the sun!”

An eye for an eye!

Kill me,
bury me -
I’ll dig myself out,
the knives of my teeth by stone — no wonder!-
made sharper,
A snarling dog, under
the plank-beds of barracks I’ll crawl,
sneaking out to bite feet that smell
of sweat and of market stalls!

You'll leap from bed in the night’s early hours.
“Moo!” I’ll roar.
Over my neck,
a yoke-savaged sore,
tornados of flies
will rise.
I'm a white bull over the earth towering!

Into an elk I’ll turn,
my horns-branches entangled in wires,
my eyes red with blood.
Above the world,
a beast brought to bay,
I'll stand tirelessly.

Man can’t escape!
Filthy and humble,
a prayer mumbling,
on cold stone he lies.
What I’ll do is paint
on the royal gates,
over God’s own
the face of Razin.

Dry up, rivers, stop him from quenching his thirst! Scorn him!
Don’t waste your rays, sun! Glare!
Let thousands of my disciples be born
to trumpet anathemas on the squares!
And when at last there comes,
stepping onto the peaks of the ages,
chillingly,
the last of their days,
in the black souls of anarchists and killers
I, a gory vision, will blaze!

It’s dawning,
The sky’s mouth stretches out more and more,
it drinks up the night
sip by sip, thirstily.
The windows send off a glow.
Through the panes heat pours.
The sun, viscous, streams down onto the sleeping city.

O sacred vengeance!
Lead me again
above the dust without
and up the steps of my poetic lines.
This heart of mine,
full to the brim,
in a confession
I will pour out.

Men of the future!
Who are you?
I must know. Please!
Here am I,
all bruises and aches,
pain-scorched...
To you of my great soul I bequeath
the orchard.

O Mariana, y esa perra costumbre de llegarle tarde a sus grandes amores.

Cuentas

He estado mirando las estadísticas de este blog, y tengo que confesar que me han dejado pensando.

Que la gente llegue aquí entrando palabras como "Frida Kalho", "Egon Schiele", "tatuajes", "locas", "lluvias doradas" o "peludos y pelados", por ejemplo, es comprensible, y de ello nos responsabilizamos.  Pero que ande esta noble casa involucrada en frases tan poco católicas como "hombres agarrándose el pito por afuera", "flacas en cueros" y "del trasero firme de Kim Kardashian" es francamente preocupante...

¡Un poco de decencia, ciudadanía!

Aile

Todo comenzó cuando Oliverio se dio cuenta de que María Luisa, si bien sabía volar, tenía serios problemas con las turbulencias.

Never more

Este artículo acaba de quitarme el remordimiento que he sentido cada vez que he cerrado un libro, apenas leídas tres o cuatro páginas, porque a pesar de estar convencida de que tendría que terminarlo para saber si es bueno o malo, como me enseñó mi padre, también he tenido la certeza absoluta de que no valía la pena malgastar así un tiempo que necesito para leer cosas mejores.

Nunca más, Abilio Estévez. Nunca más.

Estando tan locos

Recuerdo que en una de las páginas del medio del libro de Lecturas de quinto grado aparecía, sin más explicación que el pie de grabado, ésta foto de Túpac Amaru y, en la contrapágina, el texto íntegro de la Marcha del Guerrillero.

Lo extraño no es que intentaran enloquecernos con estos ramalazos de absurdo a tan tierna edad. Lo extraño es que muchos de nosotros sobreviviéramos al sabotaje y podamos contarlo. A ver cuando nos dan la medallita...

So This Is Goodbye--Stina Nordenstam

Tasty

Desperté cuando ya casi amanecía y lo sacudí por el hombro.

"¡Ya lo tengo!"

Él contesto sin abrir los ojos. "¿Hmm?"

"¡Si la liguina se parece a la vainilla, entonces se puede cocinar con libros!"

Hubo una pausa y entonces dijo, con una voz muy clara y poniendo  énfasis en cada palabra "¡Ésto es el colmo, carajo!", y se volvió a dormir inmediatamente.

                                                      ****

"Huele a gloria el pastel", comentó mientras buscaba la Biblia de su madre.

Filosofía

Más de lo mismo

-¡Pototo, suéltame ya, mira que me tienes lleno!
-¿Pero por qué, Filomeno, si Pototo no ha hecho ná?

Ahora resulta que la culpa de que a los trece que ocuparon la Iglesia de La Caridad los desalojaran de malos modos es de Yoani Sánchez, por no haber hablado claro.

Mi vecina la mamasanta anda todavía buscando al culpable de la muerte de su perro Chochito. Gracias a Dios no tiene internet, que si no...

http://zoevaldes.net/2012/03/16/la-protesta-de-los-trece-en-la-iglesia-de-la-caridad-del-cobre-en-la-habana-o-de-como-ya-la-virgen-no-sabe-como-mostrarnos-el-camino/

La Muerte, El Pato y El Tulipán

Lo leí hace unos días en la biblioteca, de pie, en apenas cinco minutos del corazón, y desde entonces reina en mi cabeza. Quiero, cuando llegue mi hora, que la Muerte llegue así, vestida de tweed y con un tulipán para protejerme del zorro.

Wolf Erlbruch

Manubrios

 Ocho menos cuarto de una mañana gris y húmeda. El primer sorbo de café, que parecía pacífico, se interrumpe abruptamente.

- ¡Mamá, mi bicicleta ha desaparecido! ¡La he buscado por todas partes y no está!

Tras un segundo de desconcierto, las sugerencias llueven. "Búscala otra vez." "Búscala mejor." "¿Ya revisaste el jardín trasero?" "¿La olvidarías acaso en lo de alguno de tus amigos?" "Quizás alguien la llevó prestada, o la confundió con la suya." "Ya aparecerá, es cuestión de mirar bien..."

El Padre, llaves en mano, baja la escalera. El hijo sube al auto entre quejoso y contento: no sabe qué ha sido de su flamante bicicleta pero va cómodo y calentito camino a la escuela.
Cinco minutos más tarde El Padre regresa con la noticia de que la bicicleta de marras, junto con el casco, está parqueada en el jardín de uno de los amigos, allí donde definitivamente no la habían olvidado.

La vuelta a casa de la bicicleta pródiga reestablece el equilibrio matutino y, justo antes de que la vida comience, alcanzo a pensar en que en ningún momento a alguno de los tres se nos ocurrió imaginar siquiera que alguien pudiera haberla robado. Y pienso también en que es lógico y un poco triste, porque es más fácil ser noble y creer en la nobleza ajena cuando se tiene todo y los otros también.

Números

La Unidad de Inteligencia Económica acaba de publicar un reporte en el cual se clasifican 128 países de acuerdo al grado de igualdad de posibilidades económicas entre hombres y mujeres que han logrado.

No veo a Cuba por parte alguna. ¿Será que se dan cuenta de que allá se habla de imposibilidades económicas, y por tanto no aplicamos? ¿O será que definitivamente no existimos más que para nosotros mismos, cubanos de mentiritas? Dudas, dudas...

Porque te quiero te aporreo, Liborio

Antes  de callarme quería enseñarles ésto, que no tiene desperdicio. Es del año pasado pero la fecha no cuenta porque el odio y el resentimiento, como la carne rusa, vienen sin fecha de caducidad.

http://zoevaldes.net/2011/08/20/ni-one-way-ni-two-way-%C2%A1no-way-por-esteban-fernandez/

Enjoy. Si pueden.

Shortcut

¡¡¡Efim Prekeladin, Secretario colegiado!!!

Es todo.

L de lunes, loco y luego

Si la gripe nos obliga a decir menos, a ver menos no podrá obligarnos.

Katlheen Mercado, buenas personas.

Miaus

Ayer en una conversación entre amigos -gente liberal y liberada, llena se sentido común y con más swing que Sinatra- salió a relucir el tema de la pornografía entre los adolescentes. Todos estuvimos de acuerdo en que el problema no es lo que vean sino que crean que lo que ven es real, que es el comportamiento normal en una pareja.

 El gato salió del saco cuando se me ocurrió preguntar si, a pesar de lo lógico de nuestro discurrimiento, no estaríamos predicando nuestras verdades sin darnos cuenta de que los tiempos han cambiado y de que nuestros hijos ven ésta sexualidad de ahora, desenfrenada y rayana en la violencia, con la misma naturalidad con que nuestra generación veía las aventuras de una noche que escandalizaban a nuestros padres.

Aún no lo atrapamos...

W

Una mujer es una mujer es una mujer. Con vello o sin él, poco importa; lo que realmente cuenta es el largo de nuestras alas. No las corten nunca  y soplarán verdaderos vientos de libertad.

There's somethin' wrong with the world today, I don't know what it is

Que nunca falta alguien que sobra y que hay quien se pone peros hasta a si mismo es de sobra sabido, pero hay veces en que la catalina se va de home run y no regresa, como en el caso de estos señores, que en lugar de sentarse a disfrutar la visión de la morenaza de abajo -que para mayor gloria ni habla- andan inventando daños y perjucios a la moral.

¡Vivan y dejen vivir, carajo!

Desescandinavia

Lo último que leí ayer antes de cerrar los ojos para no dormir fue la noticia de una pelea en una barriada de Oslo. Bates, sierras mecánicas y machetes habían sido utilizados por los implicados y la policía comentaba, entre resignada y ruborosa, que cada vez son más comunes las trifulcas de éste tipo en las comunidades inmigrantes.

Horas antes leía sobre una chica de diecisiete años que, mientras iba del gimnasio a su casa en el autobus, fue robada por una padilla de adolescentes somalíes que, no contentos con haberla despojado de su iPhone, la siguieron cuando bajó del vehículo, insultaron y golpearon varias veces.

En ningún momento hubo intervención alguna de parte de los expectadores; la chica estuvo a merced de sus atacantes hasta el momento en que pudo salir corriendo, llegar a su casa y contarle a su padre lo sucedido. Fue éste quien avisó a la policía, mientras iba en su carro a encontrarse con los muchachos, y advirtió a la autoridad que de no aparecer inmediatamente iba a correr la sangre, pues se había armado antes de salir.

Cada día aparecen notas como estas en los diarios. Cada día violaciones, robos, asesinatos, reyertas, vejaciones a mujeres y homosexuales. Y, cada día, la estadística en letras rojas: los inmigrantes de Europa del Este y África son los protagonistas sin discusión de los entuertos.

Yo no soy socióloga, politóloga o antropóloga. Soy una ciudadana más, otra que se pregunta hasta dónde dejaremos que se estire el concepto de tolerancia en éste país, y me encantaría que los corazones sangrantes siempre dispuestos a envolver el crimen en paños políticamente correctos y tibios, me respondieran.