Just breathe

For someone's got to sing the stars
And someone's got to sing the rain
And someone's got to sing the blood
And someone's got to sing the pain


Creo que debo comenzar por la negrura. La que me devolvió mi refelejo en la vidriera, desde los zapatos de tacón hasta el cabello, y me hizo caer en cuenta de que me había vestido para un funeral. La de la noche otoñal, cerrada y húmeda. La suya, luego, desde el pelo hasta la punta del zapato pero sobre todo en la mirada, porque hay veces que el azul más puro no disimula el pozo.

Y luego, todo. El pequeño rosario blanco que aprieta en su puño mientras habla. La voz rota. La belleza enorme. La esposa etérea. El niño protector. Las lágrimas poniéndole zancadillas a la lógica. Una mano grande apretando la mía. El silencio de catorce almas que no se atrevieron a respirar demasiado alto hasta que se encendieron las luces. El ángel de la muerte, quinceañero, ojiazul, aleteando en cada segundo, llenándolo todo. Y Jesús, mintiendo.

Fue un funeral, uno de esos a los que nadie nunca debería asistir, porque ningún padre, nunca, debería enterrar un hijo. Fue un momento extraño, íntimo, como meter la mano en las entrañas de alguien y sentirlas calientes, palpitantes. Fue una mirada única, irrepetible, dentro de la concha del vampiro, que ha vuelto a cerrarse para siempre. Fue una noche de las que se sale más viejo, más bello. Fue un sueño para sollozar bajito. Fue una muñeca tatuada más tatuada que nunca.

Árbol de los esqueletos, manténte firme.

A god, a man, a ghost, a guru

A veces es como si el Viejo del Cielo dijera: "Aquí tiene, para usted solita, por ser tan buena niña. Ahora, sonría."
Esta es una de esas veces.

Bruised but bleating

Most of the time
I don't know which is worse
The fact that you left me
Or the fact that you left me first

El caníbal se levanta temprano. Se alisa el pelo en el reflejo de los zapatos, hace un par de gárgaras con la primer ironía que encuentra y lanza al aire un beso que va a caer sobre los restos de la mujer de pelo negro, desparramados por la cama.

Exitarte pensando en la niebla. Observar tu ego escilar en el cadalso. Críar cuervos que te comerán el corazón. Dormir con el monstruo y disfrutar sus entrañas.

El caníbal apoya contra la pared la espalda y pare asesinatos mientras mueve los pies como un niño, amparado en la mirada tierna de putas y degenerados. El oro en el cordial, la tinta en el pelo, la nuez del demonio en la garganta. Come on, give us a kiss.

Ser blanco de burlas, extraño, leyenda, mártir, ladrón, visionario, pintor, prisionero.

El caníbal camina por la playa. Cuaquier día Escila saldrá de entre las olas, apretará contra él sus pechos de ninfa exiliada y meterá dentro de su boca doce lenguas tartamudas cuajadas de cristos y clavos. El caníbal lo sabe, y espera.

Saber cómo matar al dragón.

Said woman, take it slow, and things will be just fine

8 de Marzo. Día de la Mujer. Así, en mayúsculas políticamente correctas. E inútiles. E hipócritas.

O un domingo cualquiera, de esos que las mujeres nos empeñamos en construir a fuerza de entrañas revueltas y un amor que nos toca porque sí, como un latigazo, para que siga funcionando el mundo que nos saca los ojos. Domingo para estrenar comic:

y para escuchar a Nina Simone, que además de ser para siempre mujer, talentosa y negra, era "the real thing".

ps. A estas portadas del comic le faltan los colores porque estos pillos se los robaron. Los originales pueden ser encontrados aquí.

Nailed across the door of the bedrooms of my dreams

Well the day begins
You don't want to live
'Cause you can't believe
In the one you're with
'Cause you know her tricks
And you know her past
When she makes a face
You just have to laugh
And you feel like such a know-it-all
When you only want just a tiny girl
And you hope she'll sing.

So you turn around
Toward the tiny girls
Who have got no tricks
Who have got no past
Yea that's what you think
And you hope she'll sing...

La Remington vuela y canta, como una navaja contra una barba de acero. En sueños, hoy, te perseguirá el teclear: es el precio de besar a un hada.

Año nuevo, vida nueva

Mi propósito más firme para este nuevo año es desnudarme y vestirme cada día ante una pantalla enorme que tenga esto en modus perenne. Me veo claramente ya, tan y tan feliz..

De ti a la eternidad

Contaré del sol alto de las nueve en punto de la noche. De las lilas y las verjas y del Mojito improvisado, carísimo, malísimo, irresistible. Del lodo del Sandman, que me enerva. De la tipeja del pantalón hombruno que tiró la rosa a la basura con mohín de desprecio. Ah, las depresiones sáficas, tan demodé. De los conversadores pijos con sus mocasines, sus iPhones y sus camisetas rosa, y de las torturas que se me ocurrieron para ellos.

Contaré de la figura que salió saludando con una decadencia que no se aprende. De la negrura lloviendo desde el pelo hasta los zapatos, poderoso King Ink. De la virilidad intacta de la voz, repercutiendo entre mis piernas. De las manos y los ojos alzados, esperando redenciones. Muebles disfrazados de Ku Klux Klan y una canción que bastará para salvarnos.

Y claro, contaré de mi garganta, tan pérfida, y de mi manera de violarla. Moscú no cree en lágrimas, ni yo en dolencias inoportunas. De la señora que, atónita, volvió a mi sus inocentes ojos azules cuando Stagger Lee se dispuso a sodomizar al pobre Billy. De mi sonrisa, que amenazaba saltarle encima. Del hombre que bailaba a mi lado, con una borrachera tan completa como su calvicie. De cómo no se le escapó ni un solo verso. Y de tu mano roja, mi amor, buscando el lugar donde terminan mi espalda y mi pelo para descansar de los aplausos cuando la muchacha del sombrero rojo nos robó la canción.  Todavía crees en ángeles.

Contaré, al fin, con voz que ya no estará entrecortada por esta tos de perra agradecida,  cómo era Él. Y yo. Nosotros. La cofradía de Nicolás de las Cavernas y Todos Los Santos de Éste Día.

We no who u r

Y yo voy a escandalizarme por lo sexista de la portada del nuevo álbum de Nicolasito, pero primero he de ver inaugurados cinco campos de concentración para reguetoneros, raperos, hiphoperos, bachateros y seguidores de Buena Fe.
Sólo entonces, y ni un minuto antes.

Blood running down the inside of her legs

She had a heartful of love and devotion
She had a mindful of tyranny and terror
Well, I try, I do, I really try
But I just err, baby, I do, I error
So come find me, my darling one
I'm down to the grounds, the very dregs
Ah, here she comes, blocking the sun
Blood running down the inside of her legs
The moon in the sky is battered and mangled
And the bells from the chapel go jingle-jangle
Do you love me? Do you love me?