Iras

"Yo no sabía que fumaba"- ha dicho ella ayer, sin alzar la voz pero con todo el escándalo de una beata ante una ristra de morcillas llenándole los ojos- ¡Vergüenza tendría que darle!"

Y yo me he quedado mirándola, por una vez desconcertada de veras, y mi cerebro, que cuando se trata de libertades personales no se indigna sino que se encabrona en cubano, y se pone la chancleta y la mano en la cadera, ha generado preguntas como: "Y ¿por qué coño tendrías tú que saber que esta infeliz, que no lleva siquiera una semana viviendo en el vecindario, y  cuya única relación contigo es tener un hijo que comienza en la misma clase que el tuyo, se fuma de vez en cuando su cigarrito, con su pantaloncito de flores, en su terracita al sol? Pero además ¿qué puede importarte a ti que lo haga, karma police de los cojones?"

Afortunadamente, el tener que traducir las ideas deja un margen para el sentindo común y las buenas maneras.

"Todos somos reyes en nuestra propia casa", le he respondido con mi tono más dulce, y ella ha sonreído flojito, y no ha dicho nada más.

Hoy, aprovechando la triste cobertura de no tener un papá que me lo quite de la boca diciendo: "Dé acá, que los niños no fuman", y el presagio de tormenta, he salido a la terraza con mis propios cigarritos y, mientras ella me miraba desde su ventana, me he comenzado a fumar uno. La he saludado con la mano, entre viruta y viruta mentolada.

Y ahora excomúlgame, mami, que me gusta.