“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Saturday 2 June 2012

Un día imperfecto, Elisa

Te sueño, Elisa, viva de historias de niña humilde cuidando mucho su único par de zapatos. Viva de amor por un hombre fuerte y rudo que te hacía vibrar. Viva de risa ronca y entrañable. Viva de tu cuerpo grande al que se podía volver. Viva de esos ojos negros y despiertos, llenitos de orgullo, mirándome leer en voz alta.

No sabías cómo lidiar con aquel dolor que te comía a pedazos, con aquella desesperanza que crecía a tu alrededor, con la irealidad de que te ibas. Y yo no sé cómo lidiar con la tristeza de tener que cerrar los ojos para verte.

4 comments:

  1. Era mi maestra de primaria, y se murió con 49 años de un cáncer que la devoró en dos meses. No logro curarme de esa rabia.

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¡Habla, pueblo de Aura!