Three crooked hearts and swirls all around

Amagos VII

Se dio cuenta de lo desafortunado de su muerte cuando los audífonos se le desprendieron de los oídos mientras caía y en lugar de la voz de Marianne rogándo a su amante que la llamara cuando se acordara de ella le llenó la cabeza un estridente "Mami, dime si te vas con él..." 
País de mierda, pensó por última vez.

Como si dijera, dos pesos...

ALETAS DE TIBURÓN

Enrique Serpa

Felipe tuvo la oscura sensación de que el estrépito del despertador lo perseguía, como un pez vertiginoso, entre las aguas del sueño. Notó apenas, no bien despierto aún, que su mujer, acostada a su lado, se revolvía en el lecho. Abrió entonces los ojos. Y, al advertir que un rayo de luz caía cual una pita dorada del dintel de la puerta, saltó al suelo con los pies desnudos. A tientas buscó el pantalón y la camisa, colocados sobre un cajón, junto a la cabecera de la cama. Se calzó después unos zapatos desprovistos de cordones y se encasquetó una gorra mugrienta. Extrajo del bolsillo de la camisa una caja de fósforos y encendió el farol de petróleo.

Asfixiaba en el cuarto una atmósfera pesada y acre, hecha de olor a humedad, sudores agrios y miseria. Felipe se volvió. Y sus ojos opacos, distraídos, reposaron en el cuerpo de su mujer. Se hallaba tendida boca abajo, con la cabeza entre los brazos cruzados. La tapaba a medias una sobrecama de falsa seda azul, descolorida y sembrada de costurones. Mostraba al descubierto una pantorrilla, sobre la cual, después de revolotear un instante, se posó una mosca. A su lado, un recién nacido dormía con las piernecitas dobladas y los bracitos recogidos sobre el pecho, en la posición que guardara en el claustro materno. Los otros tres muchachos estaban arracimados en una colombina, delante de la cual, para evitar que rodasen al suelo, se alineaban tres sillas desvencijadas. Uno de ellos, después de removerse, inició un canturreo inarticulado. Felipe, afelpando en increíble suavidad su mano ruda, lo meció lentamente, sobándole las nalgas. El niño exhaló un largo suspiro. Luego se calló.

El solar comenzaba a ponerse en pie, al llamado de la mañana. Se oyó el rechinamiento de una puerta metálica, abierta de un violento empujón. Después, a la distancia, el chirrido de un tranvía. Y enseguida, a un tiempo mismo, el ronquido de un motor y el grito estridente de un claxon. Un hombre se dobló en una tos áspera y desgarrada, para concluir gargajeando groseramente. Al través de la puerta cerrada se filtró el claro chaschás de unas chancletas. Una voz infantil sonó alegremente y le respondió la de un hombre. Se abrió una pausa. Y la voz infantil tornó a sonar con jubiloso asombro: “Papá, mira cómo mira la perra pa ti”.

Felipe tomó la canasta que guardaba sus avíos de pesca —las pitas, los anzuelos, las plomadas, un galón para el agua— y se la puso debajo del brazo. Dirigió una última mirada a la colombina en que yacían sus hijos y salió del cuarto.

En la puerta del solar saludó a una vieja tan vieja, arrugada y consumida, que era apenas la sombra de una mujer:

—¿Ambrosio cómo sigue? —le preguntó.

La vieja deformó su rostro en una expresión de angustia:

—Mal, m‘hijito, muy mal. Mersé buscó anoche al médico de la casa de socorros, porque estaba muy malo; pero no quiso venir, porque dice que no sé qué, que no le tocaba; pero que ahora por la mañana vendría otro, que aquí lo estoy esperando. Yo creo que se muere, m‘hijito.

—Eso nadie lo sabe. A lo mejor se pone bueno y nos entierra a to‘s —dijo Felipe, impulsado por el deseo de reanimar a la vieja.

La evocación circunstancial de la muerte, sin embargo, entenebreció sus pensamientos. Y, de súbito, al reanudar su camino, advirtió que estaba recordando un incidente del cual había sido protagonista la tarde anterior. Provocado por uno de esos actos abusivos que trasforman en homicida al hombre más pacífico y ecuánime, pudo haber tenido consecuencias trágicas. La cuestión había surgido por unas aletas de tiburón. Desde hacía mucho tiempo, Felipe, como los demás pescadores de La Punta y Casa Blanca, evitaba pescar la citada clase de escualos. Un decreto del presidente de la república había concedido el monopolio de tal pesca a una compañía que, en la imposibilidad de realizarla por su propia cuenta, trató de explotar inicuamente a los pescadores particulares. Hasta entonces la pesca del tiburón había sido el sostén de numerosas familias pobres del litoral. Un asiático, comerciante de la calle Zanja, compraba, para salarlas y exportarlas a San Francisco de California, aletas y colas de tiburón, que constituyen, con el nido de golondrina y la sopa de esturión, los manjares más preciados de la cocina china. Pagaba dos pesos por el juego de aletas. Lo cual resultaba un buen negocio para los pescadores, habida cuenta de que se beneficiaban, además, con el resto del animal: el espinazo, con el cual fabricaban curiosos bastones, que parecían de marfil; los dientes, pregonados como amuletos contra la mala fortuna, y la cabeza que, una vez disecada, era vendida como  souvenir a los turistas americanos.

Y he aquí que, inesperadamente, habían dictado aquel maldito decreto, que, como un ariete, empujó al comerciante chino fuera del negocio. El asunto, sin embargo, no pareció excesivamente malo al principio, cuando solo era dable atenerse a la teoría. Arribaron al litoral unos agentes de la Compañía Tiburonera y formularon una oferta que los pescadores, sin poder aquilatarla convenientemente, juzgaron razonable. Les comprarían los tiburones, pagándoselos de acuerdo con lo que midieran. Hablaban tan elocuente y rápidamente aquellos hombres, que los pescadores aceptaron la proposición, jubilosos y hasta con un poco de gratitud. Pero enseguida pudieron constatar que habían sido engañados. La cosa no era como la pintaran los agentes de la compañía, y para que un bicho valiera un peso debía tener proporciones que escapaban de las medidas corrientes. Además, era preciso entregarlo completo, sin que le faltase la cola, ni una aleta, ni un pedazo de piel siquiera.

Los pescadores, sabiéndose defraudados, comenzaron a protestar, reclamando un aumento en el precio. Pero la compañía, sin pararse a discutir, les impuso temor, hablándoles del decreto presidencial que la amparaba y amenazándolos con la cárcel. Comenzó entonces a ejercer tiránicamente su derecho. Y, para no ser burlada, tuvo a su disposición la policía del puerto, que, estimulada por un sobresueldo subrepticiamente abonado por la compañía, derrochaba más celo en sorprender a los pescadores furtivos de tiburones que en perseguir a los raqueros y contrabandistas. Aquello resultaba una intolerable injusticia, agravada por el hecho de que la compañía todo lo aprovechaba en el tiburón. Vendía las aletas a los chinos, los huesos a una fábrica de botones y la piel a las tenerías. Del hígado extraía un lubricante excelente, expendido en el mercado como aceite de ballena. Y, como si eso todo fuera poco, salaba los cazones —tiburones de pocas semanas de nacidos— para venderlos bajo el rubro de “bacalao sin espinas”.

Todo ello hizo que, al cabo de cierto tiempo, los pescadores determinaran no pescar tiburones. Y si, a pesar de sus propósitos, alguno se prendía al anzuelo cuando estaban agujeando, preferían matarlo y abandonarlo descuartizado en el mar, antes que cedérselo a la compañía por treinta o cuarenta centavos.

Felipe, naturalmente, había imitado la conducta de sus compañeros. Pero, como él decía: “Cuando las cosas van a suceder...” Hacía ya tres días que estaba yendo al alto y no había logrado pescar un pargo, ni un cecil, ni siquiera un mal coronado que, aunque propenso a la ciguatera, encuentra siempre compradores entre fonderos sin escrúpulos que, a cambio de ganar unos centavos, se arriesgan a intoxicar a sus clientes.

Y de pronto, un tiburón había venido a rondar su bote. Era un cabeza de batea, de unos quince pies de largo, con las aletas grandes y anchas como velas de cachucha. Instintivamente Felipe inició un movimiento hacia el arpón, pero sintiose inmediatamente frenado por la idea de que no debía pescar tiburones. Y se puso a contemplar el escualo, que semejaba un gran tronco oscuro y flexible. Eso era: un tronco, un verdadero tronco. ¿Cuánto podría valer? Felipe calculó que cualquier chino de Zanja daría, sin discutir, dos pesos por las aletas y la cola. En realidad, debía tomar aquellos dos pesos que el mar le deparaba generosamente en unos momentos de penuria extrema. Dos pesos eran tres comidas abundantes para sus famélicos hijos. Pero, ¿y la policía? ¿Y los agentes de la Compañía Tiburonera? En el Malecón vigilaba siempre alguno de aquellos malos bichos, en espera de que regresasen los botes pesqueros, para ver si traían tiburones o aletas. Y si bien a veces se conformaban con decomisar la pesca, otras veces, y no raras, por cierto, se obstinaban en arrestar a los pescadores. Y después, ya era sabido: cinco pesos de multa en el juzgado correccional, donde ni siquiera les permitían hablar para defenderse. No, no era cosa de “buscarse un compromiso” sin necesidad. Total, “no iba a salir de pobre”. Dos pesos, sin embargo, eran dos pesos. Y por mucho que se afanase era posible que aquel día su mujer no pudiera encender el fogón. Al fin y al cabo la pesca es casi un juego de azar y no siempre la suerte corresponde al esfuerzo. ¡Si dependiera de uno el que los peces picaran! ¡Y aquellas aletas allí, al alcance de las manos! Como si dijera, dos pesos...

Bruscamente, Felipe se decidió. Eran dos pesos a su disposición, ¡qué diablo! Rápidamente, para entretenerlo mientras armaba el arpón, arrojó a la voracidad del escualo unos machuelos casi podridos, dos carajuelos blancos, una pintada, toda la carnada que tenía a bordo. El tiburón asomó fuera del agua sus rígidas aletas dorsales, haciendo relampaguear al sol su vientre blancuzco. Engulló uno tras otro, entreabriendo apenas sus fauces de acero, los machuelos, los carajuelos, la pintada. Cuando hubo terminado, se zambulló mansamente, para reaparecer, pocos minutos más tarde, junto a la popa del bote.

El arpón, certeramente disparado por Felipe, fue a clavarse en la nuca del escualo, que se debatió en convulsivos temblores, en tanto su cola frenética zapateaba entre un torbellino de espuma. Unos golpes de porriño en la cabeza fueron bastante para aquietarlo. Y un cuarto de hora después, su cuerpo, limpio de las aletas y la cola, se hundía, girando sobre sí mismo, para servir de pasto a sus congéneres en el fondo del mar. Tras el cuerpo mutilado quedó, como una protesta muda y fugitiva, una estela de sangre.

Felipe, después de ensartar las aletas y la cola en un trozo de pita, bogó hacia la costa. Le era preciso arribar al Malecón lo más pronto posible, para ir temprano al barrio chino, en busca de un comprador. Acaso con Chan, el dueño del Cantón, pudiera llegar a un acuerdo. En último extremo, le cambiaría las aletas por víveres.

Y de súbito había llegado la fatalidad enfundada en un uniforme azul. Apenas acababa Felipe de amarrar su bote al muerto, cuando lo sobresaltó una voz áspera y zumbona:

—Ahora sí que no lo pué‘s negar; te cogí con la mano en la masa.

Y al volverse, con el corazón sobrecogido, vio a un policía que, sonriendo malignamente, apuntaba con el índice las aletas del tiburón. Tras un instante de silencio, el guardia agregó:

—Voy a llevármelas.

Se inclinó para coger las aletas. Pero no llegó a tocarlas, porque Felipe, dando un salto, las levantó en su diestra crispada.

—Son mías...mías... —barbotó convulsamente.

El policía quedó un momento estupefacto, al tropezar con aquella conducta inesperada. Pero inmediatamente reaccionó, anheloso de rescatar su autoridad en peligro:

—Vamos, trae p‘acá, o te llevo p‘alante a ti con las aletas.

Felipe lo observó entonces detenidamente. Era un hombre de menguada estatura, flaco y desgarbado. Su físico precario contrastaba violentamente con su voz estentórea y la actitud de gallo de pelea que había asumido. Felipe contrajo involuntariamente el ceño y los bíceps. Y al sentir el vigor y la elasticidad de sus músculos, se dijo, mentalmente, “que aquel tipejo no era media trompá de un hombre”.

En torno a Felipe y el policía, entretanto, se había formado un corro de curiosos.

—Dámelas, o te va a pesar.

—Dáselas, Felipe —le aconsejó, con voz insinuante, un viejo pescador de tez cobriza. Y cambiando el tono—: ¡Ojalá que le sirvan pal médico!

Felipe sintió como un peso abrumador las miradas de innumerables ojos fijos en él. Y su dignidad de hombre, rebelde a la humillación injustificada, presintió las sonrisas burlonas y las frases irónicas con que después habrían de vejarlo los testigos de la escena. Además, la sensación neta y atormentadora de que era víctima de una intolerable injusticia, lo concitaba a la desobediencia, “pasara lo que pasara”.

—Te estoy esperando. ¿Me las vas a dar o qué?

La apremiante voz del policía era una vibración de cólera y amenaza.

—Ni pa usté ni pa mí —declaró Felipe, dócil a una resolución súbita. Y, tras de haberlas revoleado sobre su cabeza, lanzó las aletas al mar.

El policía, trémulo de indignación, lo conminó a que lo acompañase a la capitanía del puerto. Pero Felipe, en parte porque lo trastornaba el furor y en parte por amor propio, se negó a dejarse arrestar. Nadie presumía el desenlace que podría tener la escena. Pero, afortunadamente, un oficial del ejército, que se había acercado, intervino. Con voz autoritaria le indicó al policía que se tranquilizara y a Felipe que se dejara conducir a la capitanía:

—Lo mejor es que vaya. El vigilante tiene que cumplir con su deber.

Pero Felipe protestó. Y expuso razones. Aquel policía parecía dispuesto a maltratarlo:

—Y yo no se lo voy a consentir. Si me da un palo...¡bueno! —Y en su reticencia tembló implícita una amenaza.

Al cabo transigió con una fórmula: se dejaba arrestar por el teniente, pero no por el guardia. El militar, que era, por excepción, hombre comprensivo, accedió. El policía aceptó también aquella solución, aunque con visible desgano, porque al aceptarla consideraba mermado el principio de autoridad. Y durante todo el trayecto, hasta la misma capitanía del puerto, estuvo mascullando amenazas. De cuando en cuando alimentaba su cólera mirando de través a Felipe.

Y ahora, mientras caminaba hacia el Malecón, Felipe recordaba todo aquello. Pensó que acaso el policía no hubiese quedado satisfecho. No, seguramente que no estaba satisfecho, y en cuanto pudiera se la cobraría. Mal negocio se había buscado por una porquería de aletas.

Al llegar a la bodega de Cuba y Cuarteles vio al padre del Congo, con quien se había puesto de acuerdo para salir juntos al mar. Le preguntó por él:

—¡Uuuh, ya está en la playa, hace rato!

Apresuró el paso. Y de repente, al doblar por la antigua Maestranza de Artillería, le llenó los ojos la visión de un uniforme azul, erguido sobre el malecón. “Ya se enredó la pita —pensó—. Ése debe ser el guardia”. Lo dominó un instante el propósito de volver sobre sus pasos. Y no era que tuviese miedo. De que no tenía miedo a nadie ni a nada, ni a hombre alguno en la tierra ni al mal tiempo en el mar, podían dar fe cuantos lo conocían. No tenía miedo, no; “pero lo mejor era evitar”. La idea de que había pensado huir, sin embargo, lo abochornó, asomándole al rostro un golpe de rubor. Y avanzó entonces resueltamente, con paso firme, casi rígido, con una tensión nerviosa en que, pese a todo, velaban la expectación y la angustia.

Poco después pudo constatar que su intuición no lo había engañado. Allí estaba el policía del incidente, con su actitud despótica y provocativa, engallado como un quiquiriquí. Ya el Congo había aconchado el bote contra el malecón y estaba colocando el mástil para desplegar la vela. Felipe, al acercarse, notó que el policía lo miraba de reojo.

—...son boberías —afirmó el Congo, continuando su conversación con el vigilante.

Y este:

—¿Boberías...? ¡Ninguna bobería! Yo soy aquí el toro. Mira ese, a la primera que me haga, le doy cuatro palos.

Felipe, sintiendo en lo más hondo la vejación de la torpe amenaza, tuvo la intención de abofetearlo, “pa que le diese los palos”. Pero se contuvo:

—Compadre, déjeme tranquilo. ¿No le basta lo de ayer?

—¿Tranquilo? —Su voz era sarcástica, aguda como la punta de un bichero—. Tranquilidad viene de tranca. Vas a saber lo que‘s bueno cuando menos te lo figures. Te salvaste ayer por el tenientico ese...Pero a la primera que me hagas, te doy cuatro palos.

Felipe logró dominarse aún, tras un enérgico esfuerzo de voluntad. Dirigiéndose al Congo, se lamentó:

—¡Mira qué salasión tan temprano!

El policía se burló.

—¡Ahora estás mansito!, ¿eh? ¡Como no hay gente para defenderte!

Había tal sarcástico desprecio en su voz, que Felipe, perdido ya de cólera, saltó:

—¡Pa defenderme de usté...de usté que...!

La frase se le quebró en la garganta, destrozada por la ira. Transcurrió un minuto que le pareció un siglo. Trató de hablar; pero la cólera era un nudo en su garganta. Un coágulo de sangre espesa que le impedía hablar. Y entonces, incapaz de articular una palabra, tuvo la impresión clara de que su silencio sería tomado por cobardía. Tal idea lo estremeció como un golpe en la quijada. El coágulo de sangre le subió de la garganta a los ojos, de los ojos a la cabeza. Y, ciego y mudo de furor, avanzó hacia el policía con los puños en alto.

Una detonación seca turbó la quietud de la mañana. Felipe, sin comprender cómo ni por qué, se sintió bruscamente detenido; luego, caído sobre el malecón, con los ojos náufragos en el cielo. Advirtió, destacada contra el azul diáfano, una nube alargada y resplandeciente. “Parece de nácar”, pensó. Y rememoró, con extraordinaria claridad, las delicadas conchas que habían decorado sus años de niño menesteroso. Las escogía cuidadosamente junto al mar. Unas eran de blancura perfecta; otras, de un color más tierno: un rosa pálido maravilloso. Tenía muchas conchas, innumerables conchas, guardadas en cajas de cartón, cajas de zapatos casi todas. “Y ahora tengo que comprarles zapatos a los muchachos, que andan con los pies en el suelo”. Este pensamiento, hiriéndolo de súbito, lo devolvió a la realidad. Recordó, en vertiginosa sucesión de imágenes, su disputa con el policía. ¡Diablo de hombre, empeñado en desgraciarlo! ¿Había llegado a pegarle? Una indecible laxitud, suerte de fatiga agradable, le relajaba los músculos. Un inefable bienestar lo adormecía. Y de repente tuvo clara conciencia de que se estaba muriendo. No era laxitud, ni bienestar, ni cansancio, sino la vida que se le escapaba. ¡Se estaba muriendo! ¡Y no quería morir! ¡No podía morir! ¡No debía morir! ¿Qué iba a ser de sus muchachos? Tenía que defender su vida, que era la vida de sus muchachos. Defenderla con las manos, con los pies, con los dientes. Tuvo deseos de gritar. Pero su boca permaneció muda. ¡Muda, muda su boca, como si ya estuviese llena de tierra! ¡Pero aún no estaba muerto, aún no estaba muerto! Y sintió, como una tortura, el ansia de ver a sus hijos. Verlos. ¡Verlos aunque fuese un instante! Sus hijos. ¿Cómo eran sus hijos? Intentó concretar la imagen de sus muchachos, que se le fugaba, desdibujada y fugaz. Oyó lejanamente, opacada por una distancia de kilómetros, la voz del Congo. Y otra voz. Otras voces. ¿Qué decían? No lograba concretar la imagen de sus hijos. Veía los contornos vagos, borrosos, de una fotografía velada. Los párpados de plomo se le fueron cerrando pesadamente. Su boca se torció en un afán desesperado. Y, al cabo, acertó a balbucir:

—Mis... hijos... mis... mis...

Lo agitó súbitamente un brusco temblor. Después se quedó inmóvil y mudo, quieto y mudo, con los ojos contra el cielo.

En el pecho, sobre la tetilla izquierda, tenía un agujerito rojo, apenas perceptible, del tamaño de un real.

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Les ones han de d'esborrar les petjades que deixo en el teu port

Lachrimatory

Tear bottles reappeared during the Victorian period of the 19th century, when those mourning the loss of loved ones would collect their tears in bottles with special stoppers that allowed the tears to evaporate. When the tears had evaporated, the mourning period would end.
In some American Civil War stories, women were said to have cried into tear bottles and saved them until their husbands returned from battle. Their collected tears would show the men how much they were adored and missed...

No me vayas a decir que no te has dado ni cuenta

Instruciones- Ejemplos sobre la forma de tener miedo

Un señor está extendiendo pasta dentífrica en el cepillo. De pronto ve, acostada de espaldas, una diminuta imagen de mujer, de coral o quizá de miga de pan pintada.

Al abrir el ropero para sacar una camisa, cae un viejo almanaque que se deshace, se deshoja, cubre la ropa blanca con miles de sucias mariposas de papel.

Se sabe de un viajante de comercio a quien le empezó a doler la muñeca izquierda, justamente debajo del reloj de pulsera. Al arrancarse el reloj, saltó la sangre: la herida mostraba la huella de unos dientes muy finos.

El médico termina de examinarnos y nos tranquiliza. Su voz grave y cordial precede los medicamentos cuya receta escribe ahora, sentado ante su mesa. De cuando en cuando alza la cabeza y sonríe, alentándonos. No es de cuidado, en una semana estaremos bien. Nos arrellanamos en nuestro sillón, felices, y miramos distraídamente en torno. De pronto, en la penumbra debajo de la mesa vemos las piernas del médico. Se ha subido los pantalones hasta los muslos, y tiene medias de mujer.
 
Julio Cortázar

Resplandores

Esta va para mi primer amor, mi amor de siempre, ese que me recibe con risas y gardenias y me despide temblando por dentro pero con dos dedos fuertes haciendo una V que significa más que lo que ven los miopes de corazón levantados muy alto para que me sirvan de faro.
Te amo.

Y por tu culpa suspedimo' el bembé

Nicolanita

Viernes

"Yo también quisiera eso. Pero hay una posibilidad, ¿sabe?, de que usted y yo lleguemos a algo."

"¿Algo cómo qué?"

"Como querernos, caramba. O simplemente congeniar. Llámele como quiera, pero hay una posibilidad."

Mario Benedetti "La noche de los feos"

Ailesdos

Según María Luisa, la inestabilidad de su vuelo se debía a las constantes jaquecas, que la debilitaban. Oliverio, en cambio, estaba seguro de que era por causa del consumo ilimitado de huevos de cuervos, que últimamente la obsesionaban.

Mi paso retrocedido, cuando el de ustedes avanza

Razones

Es lunes, buena gente.

Y si, es Mariana, así que aquel que intente recordarle lo incorrecto de beber entre semanas más vale que tome en cuenta que sabe patear, morder, cornear y esconderse.

De la democracia pateada

En 1942 los miembros del Dinamo Kiev, el equipo de fútbol más respetado de Ukrania, fueron asesinados por los alemanes nazis después de ganar un partido en el que sabían que les iba la vida, contra el German Flakelf, equipo invicto de los invasores.

En 1942 Josef Stalin envió al gulag a Nikolai, Andrey, Petr y Alexander Starostin, cuatro hermanos miembros del Spartac Moscow, los mismos que en 1937 y 1938 le dieron la victoria al equipo en los juegos nacionales.

La barbarie, señores, no tiene derecha ni izquierda, sólo un centro muy oscuro que además de los sueños se traga la memoria, por eso Ukrania da hoy el triste espectáculo de tener neonazis en las gradas. Es una pena que no hayan aprendido que lo único que se permite estropear cuando se habla de fútbol, es el balón.

Lecciones de seducción #1

Y ahora voy a sentarme a ver pasar a los que vendrán a este post buscando impudicias. ¡Esta es una casa respetable y católica, panda de excomulgados!

Recuerdo

"Por aquellos días era yo novio de una muchacha amable y de muy buen ver, una mujer que parecía una bailarina del Folies Bergere" -decía mi abuelo, que en su vida puso un pie en Montmartre.

Ay, cómo extraño aquellos tiempos de asociaciones orates, magia blanca y arrullo de palomas no aptas para brujerías...

Troi

Tres cosas que me hacen amar la vida: los libros del Gabo, la voz del Benny y el olor de la leche calentándose con vainilla y canela.

Tres cosas que me hacen querer cambiar de planeta: el reguetón, la manicura francesa y las cadenas de oro.

Listas ambas sujetas a cambios y, en el caso de la segunda sobre todo, a ampliaciones.

Que está en el cada día de las meretrices

Hair

Mariana ha soñado hoy que se quedaba impúdica e irremediablemente calva. Creo que la cosa le ha impresionado, porque esta mañana es la primera desde que tengo uso de su razón en que no la escucho rezongar frente al espejo que "para qué necesita un cristiano tantísimo pelo en este perro mundo cuando ni siquiera se es veddah ni la cabeza de un guanajo..."

L de letra

Las palabras de hoy son: thygatrilagnia, místico, aguacero, mancornar, bohemia, cimarrón, balsamillo, cartucho, bermellón y tísica.

Una imagen:

Y una canción:

Culpas

Una Gilda triste y despampanante como una libélula.

¡Carajo, Miguel!

Madrugomarianismos

—¡Levántate, hijo, que un talego se encontró el que temprano se levantó!
—Madre, más temprano se levantó el que lo perdió...

Mariana, aka La Niña Prodigio.

Mariana de madrugada, según Leo Frino.

De este lado del río

Si tuviera que escoger un lugar para regresar sería este. Me llenaría los bolsillos del olor de tu chaqueta, del sabor de tu trago, de lo áspero de tu bigote, de las palabras que examinas con la ceja levantada, del sol que te molesta en los ojos y de la lluvia que caerá más tarde, cuando una muchacha quiera un gato. Y, sobre todo, me quedaría mucho. Me quedaría tanto...

...que nunca se sabe qué traen en las alas

Creí que la coriza era producto del polen pero no, era por la abstinencia.

Mercredi

Uno sabe que es una persona especial cuando es capaz de tararear, como al descuido pero sin pausa, las melodías de Fraggle Rock, Día y Noche, La Máscara de Hierro, Brigada Central, Tamakún y Chocky, mientras se saca de la maraña del pelo el bolígrafo que extravió hace cinco minutos.

Lo cual, según mi amado Juanito, es bello e instructivo.

Otra del Nico

 Burgueses

No me dan pena los burgueses vencidos.
Y cuando pienso que van a dar me pena,
aprieto bien los dientes, y cierro bien los ojos.

Pienso en mis largos días sin zapatos ni rosas,
pienso en mis largos días sin sombrero ni nubes,
pienso en mis largos días sin camisa ni sueños,
pienso en mis largos días con mi piel prohibida,
pienso en mis largos días Y

No pase, por favor, esto es un club.
La nómina está llena.
No hay pieza en el hotel.
El señor ha salido.

Se busca una muchacha.
Fraude en las elecciones.
Gran baile para ciegos.

Cayó el premio mayor en Santa Clara.
Tómbola para huérfanos.
El caballero está en París.
La señora marquesa no recibe.
En fin Y

Que todo lo recuerdo y como todo lo recuerdo,
¿qué carajo me pide usted que haga?
Además, pregúnteles,
estoy seguro de que también
recuerdan ellos.

Nicolás Guillén.

More than words

Las palabras de hoy son: punzó, jeringuilla, permanganato, gaznate, ramera, efervescencia, zurrapas, heliotropo, mandala, prurito, calentura, solferino y bragueta.

La imagen, ésta:

Y ésta la canción:



Es martes, Sancho

Milagrín de lunes

Esta humilde casa tiene el enorme placer de anunciar a sus nobles visitantes que desde hoy contamos con una nueva mascota, el Marianococo, lagarto rockero y noble de corazón, amante de Guillén y de los charcos después de la lluvia, alma ligera con escamas de sabores.

Agradecemos una vez más al gran Leo Frino su enorme generosidad para con Mariana y una servidora, lujo primaveral. Leo, ya sabes que pagamos tranquilas pero seguras. :))

Puños de miel

Tiene un nombre garcíamarquiano y una sensualidad simpática y humilde que no alcanzan a ocultar sus músculos. Y si bien cuando entra al ring no puedo menos que mover la cabeza y soltar el  "quién ha visto mujeres boxeadoras" de rigor, lo cierto es que después de dos segundos ya estoy saltando de expectación y esperando que lance un upper cut que le ponga fin a todo por k.o. no más para verla invicta dentro de su sonrisa blanca y poder volver a menear la cabeza y decir que "quién ha visto mujeres boxeadoras".

Convergencia

¿Cómo era? Ah, ya, un "lunes boreal". Bueno, pues eso.

D de domingos

Me pregunto esos que duermen sin almohadas -¿dónde apoyan los libros? ¿qué se meten entre las piernas cuando duermen de costado? ¿qué forman a puñetazos en mitad de la noche? ¿y las lágrimas...?- son los mismos desgraciados capaces de sentarse a cenar solos en un restaurante sin siquiera un folletín de misericordia que los humanice.

"Engendros de la naturaleza", ha dicho Mariana.

Del amor explicado

For sale: Baby shoes, never worn.

E. Hemingway

Y tú, caminando, lo iluminas todo

Un día imperfecto, Elisa

Te sueño, Elisa, viva de historias de niña humilde cuidando mucho su único par de zapatos. Viva de amor por un hombre fuerte y rudo que te hacía vibrar. Viva de risa ronca y entrañable. Viva de tu cuerpo grande al que se podía volver. Viva de esos ojos negros y despiertos, llenitos de orgullo, mirándome leer en voz alta.

No sabías cómo lidiar con aquel dolor que te comía a pedazos, con aquella desesperanza que crecía a tu alrededor, con la irealidad de que te ibas. Y yo no sé cómo lidiar con la tristeza de tener que cerrar los ojos para verte.

Put another dime

En materia de conciertos no hay nada más desesperante que:

1) El que te toque al lado una muertanga postalita que a pesar de su vestimenta goth light no sacuda ni un hueso durante las dos horas que está sentada junto a ti. Me dan ganas de pellizcarlas a ver si reaccionan.

2) El que la gente decida que cualquier momento es bueno para levantarse y buscar cervezas -no una, sino siete u ocho- y te haga perder minutos preciosos de tu canción favorita pasándote por delante y bloqueando la vista. Para esos hay un lugar especial en el Averno, estoy segura.

3) Los tipos que padecen de vejigas muy llenas- supongo que son los mismos jodedores arriba mencionados- y muy poca vergüenza, y orinan ahí, donde la inspiración los sorprende, por más que sea en plena calle y a dos centímetros de tus pies.

Ni nada más rico que:

1) Ver a una abuela de sesenta y pico rockear duro como una muchacha y cantar de corazón con sus ídolos, sin tiempo para otra cosa que gozar el momento a plenitud. Siente una que tiene todo un futuro por delante. Kudos para ustedes, señoras.