La Muerte, El Pato y El Tulipán

Lo leí hace unos días en la biblioteca, de pie, en apenas cinco minutos del corazón, y desde entonces reina en mi cabeza. Quiero, cuando llegue mi hora, que la Muerte llegue así, vestida de tweed y con un tulipán para protejerme del zorro.

Wolf Erlbruch

Manubrios

 Ocho menos cuarto de una mañana gris y húmeda. El primer sorbo de café, que parecía pacífico, se interrumpe abruptamente.

- ¡Mamá, mi bicicleta ha desaparecido! ¡La he buscado por todas partes y no está!

Tras un segundo de desconcierto, las sugerencias llueven. "Búscala otra vez." "Búscala mejor." "¿Ya revisaste el jardín trasero?" "¿La olvidarías acaso en lo de alguno de tus amigos?" "Quizás alguien la llevó prestada, o la confundió con la suya." "Ya aparecerá, es cuestión de mirar bien..."

El Padre, llaves en mano, baja la escalera. El hijo sube al auto entre quejoso y contento: no sabe qué ha sido de su flamante bicicleta pero va cómodo y calentito camino a la escuela.
Cinco minutos más tarde El Padre regresa con la noticia de que la bicicleta de marras, junto con el casco, está parqueada en el jardín de uno de los amigos, allí donde definitivamente no la habían olvidado.

La vuelta a casa de la bicicleta pródiga reestablece el equilibrio matutino y, justo antes de que la vida comience, alcanzo a pensar en que en ningún momento a alguno de los tres se nos ocurrió imaginar siquiera que alguien pudiera haberla robado. Y pienso también en que es lógico y un poco triste, porque es más fácil ser noble y creer en la nobleza ajena cuando se tiene todo y los otros también.

Números

La Unidad de Inteligencia Económica acaba de publicar un reporte en el cual se clasifican 128 países de acuerdo al grado de igualdad de posibilidades económicas entre hombres y mujeres que han logrado.

No veo a Cuba por parte alguna. ¿Será que se dan cuenta de que allá se habla de imposibilidades económicas, y por tanto no aplicamos? ¿O será que definitivamente no existimos más que para nosotros mismos, cubanos de mentiritas? Dudas, dudas...

Porque te quiero te aporreo, Liborio

Antes  de callarme quería enseñarles ésto, que no tiene desperdicio. Es del año pasado pero la fecha no cuenta porque el odio y el resentimiento, como la carne rusa, vienen sin fecha de caducidad.

http://zoevaldes.net/2011/08/20/ni-one-way-ni-two-way-%C2%A1no-way-por-esteban-fernandez/

Enjoy. Si pueden.

Shortcut

¡¡¡Efim Prekeladin, Secretario colegiado!!!

Es todo.

L de lunes, loco y luego

Si la gripe nos obliga a decir menos, a ver menos no podrá obligarnos.

Katlheen Mercado, buenas personas.

Miaus

Ayer en una conversación entre amigos -gente liberal y liberada, llena se sentido común y con más swing que Sinatra- salió a relucir el tema de la pornografía entre los adolescentes. Todos estuvimos de acuerdo en que el problema no es lo que vean sino que crean que lo que ven es real, que es el comportamiento normal en una pareja.

 El gato salió del saco cuando se me ocurrió preguntar si, a pesar de lo lógico de nuestro discurrimiento, no estaríamos predicando nuestras verdades sin darnos cuenta de que los tiempos han cambiado y de que nuestros hijos ven ésta sexualidad de ahora, desenfrenada y rayana en la violencia, con la misma naturalidad con que nuestra generación veía las aventuras de una noche que escandalizaban a nuestros padres.

Aún no lo atrapamos...

W

Una mujer es una mujer es una mujer. Con vello o sin él, poco importa; lo que realmente cuenta es el largo de nuestras alas. No las corten nunca  y soplarán verdaderos vientos de libertad.

There's somethin' wrong with the world today, I don't know what it is

Que nunca falta alguien que sobra y que hay quien se pone peros hasta a si mismo es de sobra sabido, pero hay veces en que la catalina se va de home run y no regresa, como en el caso de estos señores, que en lugar de sentarse a disfrutar la visión de la morenaza de abajo -que para mayor gloria ni habla- andan inventando daños y perjucios a la moral.

¡Vivan y dejen vivir, carajo!

Desescandinavia

Lo último que leí ayer antes de cerrar los ojos para no dormir fue la noticia de una pelea en una barriada de Oslo. Bates, sierras mecánicas y machetes habían sido utilizados por los implicados y la policía comentaba, entre resignada y ruborosa, que cada vez son más comunes las trifulcas de éste tipo en las comunidades inmigrantes.

Horas antes leía sobre una chica de diecisiete años que, mientras iba del gimnasio a su casa en el autobus, fue robada por una padilla de adolescentes somalíes que, no contentos con haberla despojado de su iPhone, la siguieron cuando bajó del vehículo, insultaron y golpearon varias veces.

En ningún momento hubo intervención alguna de parte de los expectadores; la chica estuvo a merced de sus atacantes hasta el momento en que pudo salir corriendo, llegar a su casa y contarle a su padre lo sucedido. Fue éste quien avisó a la policía, mientras iba en su carro a encontrarse con los muchachos, y advirtió a la autoridad que de no aparecer inmediatamente iba a correr la sangre, pues se había armado antes de salir.

Cada día aparecen notas como estas en los diarios. Cada día violaciones, robos, asesinatos, reyertas, vejaciones a mujeres y homosexuales. Y, cada día, la estadística en letras rojas: los inmigrantes de Europa del Este y África son los protagonistas sin discusión de los entuertos.

Yo no soy socióloga, politóloga o antropóloga. Soy una ciudadana más, otra que se pregunta hasta dónde dejaremos que se estire el concepto de tolerancia en éste país, y me encantaría que los corazones sangrantes siempre dispuestos a envolver el crimen en paños políticamente correctos y tibios, me respondieran.