Recuento

Cuando yo era muy joven, sentía que era mayor que mis contemporáneas. La razón era, principalmente, que no me entusiasmaban los poemas de Neruda, y que en las fiestas sudaba frío cuando alguien me sacaba a bailar porque mi sandunga se le había olvidado a la cigüeña por motivos que a mí me parecían lógicos, y a los demás alienos.

Pero había otros detalles. Había, por ejemplo, ellas, suspirando sudorosas  por Patrick Swayze, y había yo a oscuras, boca abajo, con el sabor a jabón basto de la almohada llenándome la boca, analizando con las dos manos a  Jareth y su "ámame, témeme, obedéceme siempre y seré tu esclavo". El Cañon del Colorado no habría creado abismo más insalvable. No era sencillamente otro mundo, era otro Universo. 

Un par de décadas después, la diferencia persiste. Lo único que ha cambiado es que ya mi madre ha aceptado que tiene una hija que se vuelve botas y cachemira en invierno, y sandalias y algodón en el verano, sin maquillaje de por medio.

Aún les llevo veinte años de una ventaja que no saben ver. Catch me if you can.