Pornoshop para un lunes

Pasa de largo una señora, encorvada y con mocasines marrón, que mueve la cabeza en franca desaprobación. Pasa de largo un señor que lleva espejuelos de pasta, después del "entra tú si quieres, pero ni pienses que esperaré por tí" sibilante que le ha soltado su mujer. Pasa de largo un grupo de adolescentes que caminan mientras se empujan unos a otros, ruborizados ante la mirada risueña de la chica detrás del mostrador.

Entran dos muchachas rumanas, que no parecen putas pero lo son, aunque a mis ojos les falta edad, desgarro y canallada. Detrás de ellas, al trote, entra el señor de los espejuelos de pasta.

Los polacos pintan en la niebla

Mis polacos pintan en la niebla. Pintan y sonríen con ojos muy azules y dientes pequeños, como los niños de las compotas. Pintan y tararean que quieren irse a su hogar, dulce hogar, en Alabama. Pintan y se vuelven los nomeolvides que me faltan en el jardín. Pintan y asienten cuando les digo que, ya puestos, podríamos pintar las rosas de gris. Pintan, y se les nota en las manos la nostalgia.

I sewed a little luck up in the hem of my gown

Y sucede que a veces salgo a la calle con el pedazo de luna correcto en el bolsillo, y encuentro una canción para abrazar por detrás con brazos y piernas, para pegarme a su espalda y oler sus lunares, para mordisquearle las cicatrices y ronronearle bajito que la quiero. Esta es una de esas.

Vigilia

Hoy he soñado con ranas. Pero no las ranas pálidas y desgarbadas de mi infancia, todas patas y ojos saltones, acechantes entre las ranuras del techo, sino con las ranas de bungalow que me encuentro últimamente cuando vacaciono: animales compactos, enormes, con pintas de color fuerte y una prestancia que ya hubiera querido Pedro Ross para cualquiera de sus asambleas.

Ranas entrenadas para la batalla de ideas, ranas decididas a mostrarle al turista su mejor cara y convencerlo de que son felices allí.  Sólo les falta una pañoleta roja, a esos bichos.

De cualquier manera, a las ranas las pastoreaba el rabino de la trompeta, por alguna razón que me ha de ser revelada el Día del Juicio, junto con el número que calza la Meretriz de Babilonia.  

Espero.

Ompa hasta que mueras

No se me quita el regusto amargo en la boca, y me he quejado de ello en voz alta.

—Es por el gitano — ha dicho Mariana como quien habla del trigo o de la espesura de los gatos, y la vida se me ha vuelto un nudo dentro de la garganta.

Claro que es  por el gitano. Por mi tiempo, que no alcanzaba para prestar atención a su escudilla ni a sus gruñidos, porque iba yo con retraso al concierto de un grupo que me ha conquistado haciendo precisamente la música que él toca en su acordeón. Porque cuando salí ya no estaba, y en medio de mi felicidad no lo eché en falta. Es por mi hipocresía, porque yo también sé cómo serlo.

—No soporto cuando te pones  así —ha dicho Mariana. Y luego se ha ido a beber vino y a bailar una polka funeraria, llevándose a Janis, que nos miraba contrariada.

 Tampoco yo. Tampoco yo.

Mr Kaizer, su Contanze y yo

 Algunas veces hace falta un cartucho de palabras. Otras, sobra con que duelan las piernas, las caderas, los hombros y la boca con un dolor como de amar toda la noche, para saber que estuvo una tocando a las puertas de un cielo hecho de máscaras,  toneles y patas de cabra.

Fotos: http://mrkaizers.tumblr.com/