“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Monday 8 April 2013

Rueda

Los lunes son de lucidez insoportable.

Es siempre lunes cuando me doy cuenta de que bebo demasiado café, demasiado vino, e incluso demasiada agua en mitad de la noche; de que las gardenias han comenzado florecerme; de que hay que pintar la verja; de que el pelo anda llenándolo todo; de que he soñado con un Raúl Campos humano acostado plácidamente en mi cama por culpa de Silvio; de que olvido siempre lo de las etiquetas; de que le he hecho una oreja de gato a Kundera, y es de la biblioteca; de que me duelen los pies de tanto extrañar el mar.

Una herejía, los lunes.


6 comments:

  1. Siempre puedes hablarme tú ;)

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    1. Tengo todas las intenciones y los motivos, puedes creerme. :)

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  2. El lunes es el día de los pensamientos negativos, como los que tú enumeras, aunque lo de Raúl Castro parece más bien una pesadilla.

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    1. El culpable, como ya dije, es Silvio. Me alborota el mierdómetro.

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  3. No es que la eternidad comenzaba un lunes? :)

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    1. Y el día siguiente apenas tiene nombre, pero una copita y mi Nicolás de las Cavernas arreglan cualquier cosa, incluso un martes. No más hace falta que den las siete. ;)

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¡Habla, pueblo de Aura!