Pausita

A las bellas criaturas que visitan ésta noble casa regularmente, a las no menos lindas que pasan sólo de vez en vez e incluso a los troles que no han llegado más que en ocasiones muy aisladas para meter ruido en el sistema se les informa que Mariana escribe más bien poco en éstos días porque se encuentra en una circunstancia parecida a la que describía su calva favorita hace unos meses, sólo que con algunas substituciones.

Todo aquel que quiera contarme algo (cuentos, anécdotas, chistes, chismes, lo que sea) siéntase libre de hacerlo en éste post, que siempre encontraré tiempo para contestarles.

No les pongo un corazoncito porque no soy de esas chealdades romanticonas, y porque además yo sé que ustedes saben.

Erika Kuhn

¡Coge tu pan con ego aquí, ven!

Leo los últimos acontecimientos e iba a comentar que es increíble el complejo de vaca sagrada que Eduardo del Llano se ha creado, pero recordé que hace unos años, al comentar yo en un foro público que el sonido de Habana Abierta no me parecía el mismo desde que Boris Larramendi no estaba en el grupo, Luis Babería me ametralló a mensajes privados, acusándome  de estar "devaluando una leyenda" en lo que él consideraba un ataque de frustración debido a que "hacía rato que no me daban lo mío",  y la verdad es que no tengo de qué asombrarme.

Liborio sigue mirando/ con el sombrero en la mano/ murrumurrumiau/ con el sombrero en la mano...

33 y más pa'lante

Lo único que espero del tiempo es que no me arrugue el propósito de creer aún en los que no lo merecen, ni la esperanza de que el amor prevalezca.

(Y si suena fresa que suene; algún día me tiene que tocar a mi soltar una chealdad :)

There's no wind, my friend, so there's no answer

En el momento de hacerse la foto, ésta pequeña vive en Afganistán, justo en las inmediaciones de una base militar sueca. La mano que descansa sobre su cabeza es la de su abuelo, que apoya la intervención escandinava pues cree que garantizará para su nieta pozos, doctor, escuela, electricidad y un puente sobre el río.

La respuesta a sus esperanzas, sin embargo, estaba en los ojos de la nieta; no flotando, sino clavada con el alfiler de la realidad.

Foto: Magnus Wennman

Strange fascination fascinating me

"Using knives, tweezers and surgical tools, Brian Dettmer carves one page at a time. Nothing inside the out-of-date encyclopedias, medical journals, illustration books, or dictionaries is relocated or implanted, only removed.
Dettmer manipulates the pages and spines to form the shape of his sculptures. He also folds, bends, rolls, and stacks multiple books to create completely original sculptural forms."

A mí me parece sencillamente maravilloso. 

Femisí

Esta foto de Marjane Satrapi, que no sólo es una mujer bella e inteligente sino una de las novelistas gráficas más sobresalientes de nuestros tiempos, circula por Facebook desde hace unos días.
Hoy la he visto compartida en el muro de un conocido, y me ha llamado la atención el comentario de un señor que, ante el mensaje abierto y razonable de Satrapi, no ha encontrado cosa mejor que decir que "Tendrías que dejar de fumar, querida."

Los que me conocen saben que tengo en el feminismo la misma fe que en la santería: cero. Pero no puedo evitar una ola de bilis cuando leo comentarios como éste, tan paternalistas, tan machistas, tan faltos de respeto hacia la inteligencia femenina. Faltó que la alentara a buscar refugio en un buen marido y cocinar algo rico en lugar de andar por ahí pensando por si misma.

Éste es día de vergüenzas ajenas, y ya van dos.

Basta, dijo la tortuga

But if you're talking about destruction/ don't you know that you can count me out...

Y lo mismo va  para las intrigas y para la censura y para las discusiones sin pies ni cabeza y para los puñeteros monos con margaritas. No joroben más.

Vede

"Animals of the world exist for their own reasons. They were not made for humans any more than black people were made for whites or women for men." -Alice Walker

Lesbinvierno

In love, yet again.

Todos los dibujos: Erika Kuhn

Idiotas, palizas y calientabraguetas

 Qué sabroso es cuando alguien le canta a uno la mente así, clarito y sin necesidad de maquillajes escabrosos, cartas grasientas y  humaredas patchulícas.
¡Más de ésta luz, queridos!


No me importa alternar con un mafioso
si cuenta buenos chistes y es rumboso.
No me mola aplastar a los insectos,
a quién me brinda un hola le contesto.

No tengo en un altar a la familia
culpable de mis fobias y filias,
pero eso sí, confieso que me agota
tener que soportar a tanto idiota.

Porque los guapos no son tan sapos
ni las misses tan necias, ni el placer tan ateo.
Porque el decoro no es un harapo
ni el amor sin especias se parece al deseo.
Porque los locos no son tan tristes.
Porque un buen polvo no es un trofeo.
Porque los buenos no son tan grises
ni los sabios tan serios, ni los pobres tan feos.

Aunque sé que hay doctores divertidos
pa’ vacilar prefiero a los bandidos,
desarraigados de la dolce vita
hartos de deshojar la margarita.

Desperdicios, con vicios y caderas,
ayunos de principios y banderas.
Pero no negaré que me horroriza
tener que soportar tanto paliza.

Porque los guapos no son tan sapos
ni las misses tan necias, ni el placer tan ateo.
Porque el decoro no es un harapo
ni el amor sin especias se parece al deseo.
Porque los locos no son tan tristes.
Porque un buen polvo no es un trofeo.
Porque los buenos no son tan grises
ni los sabios tan serios, ni los pobres tan feos.

En cuanto a ellas, todo les perdono
con tal de que no jodan con el mono.
Me apunto a rumbear con una gorda
si tira mis complejos por la borda.

Princesas, anoréxicas, fulanas,
zulúes, japonesas, catalanas.
Cualquier hembra merece un buen poeta
menos la estrecha calienta braguetas

Porque los guapos no son tan sapos
ni las misses tan necias, ni el placer tan ateo.
Porque el decoro no es un harapo
ni el amor sin especias se parece al deseo.
Porque los locos no son tan tristes.
Porque un buen polvo no es un trofeo.
Porque los buenos no son tan grises
ni los sabios tan serios, ni los pobres tan feos.

Porque los locos no son tan tristes.
Porque un buen polvo no es un trofeo.
Porque los buenos no son tan grises
ni los sabios tan serios, ni los pobres tan feos.

El Nano y El Flaco.

Rayuela in memoriam

Éste, sin embargo, es muerto del corazón. E.H.P

S

de niebla, Tristán e Isolda, Mayakovski, el Overlook amenazante y sátrapas inescrupulosos.

El Alhambra era, señor

Esta noche he soñado que leía en la Sala de las Dos Hermanas, en la Alhambra, y he sido feliz allí, con los pies manchados de tierra del Generalife  y en completa soledad, sin hordas de chinos con camaritas alienígenas rompiendo la magia, tal y como no pude disfrutarla.

 Me debo a mi misma este sueño, con luz de luna  si es posible, y olor a jazmines morunos.

Niñito cubano

Hoy he recordado un par de detalles de la educación primaria de la Cuba de los 80-90 que en su momento me parecieron molestos y hoy me resultan francamente indignantes: la figura de un conejo y la de una tortuga, ambas cubiertas de plástico duro, que le colgaban los profesores del botón de la camisa o blusa a aquellos que llegaban siempre puntuales o siempre tarde a clase.

Todavía me pregunto cómo es que nuestros padres aceptaban que se nos humillara así. Quiero pensar que era algo en lo que no reparaban o que lo veían como una manera de enseñarnos a ser puntuales por más que fuera, como tantas otras cosas, a través del escarnio público.
La opción -alumbrando en rojo- es creer que sencillamente eran tan conscientes de los peligros de la más mínima protesta que la segregación diaria de un puñado de niños no les merecía la pena.

Qué viejo, qué apolillado, qué amortajado en su propia sombra estuvo siempre aquel hombre nuevo...

Bansky

Papertears

 Anuncio en Amazon, sobre un ejemplar de The Sandman:


Absolutely NO publisher overstock or black remainder mark on page edges!! BRAND NEW, NEVER READ -- A+ MINT!! NO blemishes. From a dry/smoke free environment --Tight, crisp, and clean - you'll hear the book CRACK when opened.  Book has NO names, highlights, underlines, dog ears, loose pages, or wrinkles.

Esto es lo más triste que he leído en mucho, mucho tiempo.

G de gato y ganas

Macavity  - The Mystery Cat 

Macavity's a Mystery Cat: he's called the Hidden Paw--
For he's the master criminal who can defy the Law.
He's the bafflement of Scotland Yard, the Flying Squad's despair:
For when they reach the scene of crime--Macavity's not there!

Macavity, Macavity, there's no on like Macavity,
He's broken every human law, he breaks the law of gravity.
His powers of levitation would make a fakir stare,
And when you reach the scene of crime--Macavity's not there!
You may seek him in the basement, you may look up in the air--
But I tell you once and once again, Macavity's not there!

Macavity's a ginger cat, he's very tall and thin;
You would know him if you saw him, for his eyes are sunken in.
His brow is deeply lined with thought, his head is highly doomed;
His coat is dusty from neglect, his whiskers are uncombed.
He sways his head from side to side, with movements like a snake;
And when you think he's half asleep, he's always wide awake.

Macavity, Macavity, there's no one like Macavity,
For he's a fiend in feline shape, a monster of depravity.
You may meet him in a by-street, you may see him in the square--
But when a crime's discovered, then Macavity's not there!

He's outwardly respectable. (They say he cheats at cards.)
And his footprints are not found in any file of Scotland Yard's.
And when the larder's looted, or the jewel-case is rifled,
Or when the milk is missing, or another Peke's been stifled,
Or the greenhouse glass is broken, and the trellis past repair--
Ay, there's the wonder of the thing! Macavity's not there!

And when the Foreign Office finds a Treaty's gone astray,
Or the Admiralty lose some plans and drawings by the way,
There may be a scap of paper in the hall or on the stair--
But it's useless of investigate--Macavity's not there!
And when the loss has been disclosed, the Secret Service say:
"It must have been Macavity!"--but he's a mile away.
You'll be sure to find him resting, or a-licking of his thumbs,
Or engaged in doing complicated long division sums.

Macavity, Macavity, there's no one like Macacity,
There never was a Cat of such deceitfulness and suavity.
He always has an alibit, or one or two to spare:
And whatever time the deed took place--MACAVITY WASN'T THERE!
And they say that all the Cats whose wicked deeds are widely known
(I might mention Mungojerrie, I might mention Griddlebone)
Are nothing more than agents for the Cat who all the time
Just controls their operations: the Napoleon of Crime!

T S Eliot

 

 

Polly

Los que me conocen saben que, generalmente, las versiones de los clásicos  que amo suelen provocarme un ligero escozor. En ciertos casos, incluso ronchas. Algunas, empero, están llenas de luz. Una luz distinta a la de los originales, una luz menos potente y duradera, pero luz al fin, y ésta es una de ellas.

La voz morbosa y oscura de Amanda Palmer es perfecta para contarcantar la historia de Polly, raptada y torturada después de un concierto en Tacoma, y el banjo le pone al arreglo una nota macabra que es puro genio.

La Palmer recomienda escucharla con audífonos, de noche y en soledad. Yo también.

Propósitos

Malas costumbres a erradicar antes de llegar a los cuarenta:

Gritar aterrada si algo cae a mi lado produciendo un sonido fofo y suave. Oslo cree en lágrimas, pero no en batracios.

Perder la noción del tiempo y el espacio cuando abro un libro. Esta no es era de alas desplegadas.

Sublimar. Lo siento por mi vejez.

Enigma

Osmani García es "La Voz" de Cuba, y a los Beatles no los veíamos en la televisión porque de nuestro panorama musical los barrió Pacho Alonso con su baile del pilón.

Lo que sigo sin explicarme es cómo dejamos que los gallegos nos dieran alante con la patente del surrealismo....

Una (más) de lobos

Lo vieron ayer, a pocos minutos de mi casa;  el fotógrafo se niega a revelar el punto exacto para protegerlo de los cazadores. En cambio ha contado que el tráfico se detuvo, y que mucha gente desafió el frío enorme para admirarlo un poquito más de cerca y ser a su vez observados por él.

Es el mejor comienzo imaginable para un lunes de los míos.

Viernes de Bilbo Bolsón

¡Miren, miren, un agujero hobbit!

Es la casa más encantadora que he visto jamás, creo que podría pasarme el resto de la vida sentada al lado de esa ventana, leyendo. ¡Ni siquiera Leche Cortada iguala esto!

Raíces

Recordé a "El hombre siniestro" leyendo a cierto cacique, y con él llegaron  las caricaturas de Liborio al final de las Bohemias "de antes de"; Benitín y Eneas, "Clementina, la cerdita voladora"; los anuncios de la Colgate -lávate los dientes, Ruperta!- y del permanente Tony en las Selecciones del Reader Digest que se apilaban en el librero; el olor de "La Piel" de Malaparte y el estilo puro de Pearl S. Buck describiendo las costumbres chinas.

Ése era mi mundo. Ilusorio para mí en la medida en que lo desconocía, e ilusorio para ellos en la medida en que lo sabían perdido, pero aún así presente, porque en cada conversación había una anécdota, un recordatorio. Afuera la cotidianidad se desangraba entre guardias del comité, domingos rojos y sábados largos. Dentro habían Sinatra y Doris Day, y mi papá y yo bailando al compás de sus voces mientras mi abuelo contaba de su eterna rivalidad con Paquito Rosales.

Para muchos esa doble vida sería un trauma. Yo la veo con ojos benignos, porque además de una enorme capacidad de adaptación  me dejó la tenacidad y la voluntad de no olvidar nunca de dónde y de quienes vengo.