Otra vez.

Y ya sé que he escrito sobre él en otras ocasiones, pero el mundo es de los que insisten.
Lean a Neil Gaiman, señoras, señores: no se arrepentirán.

De la intransigencia.

Laila está casada con Ole Kristian y  tiene un bebé de ocho meses. Todavía no ha hecho las maletas, pero sabe que el tiempo pasa rápido y que pronto tendrá que hacerlo. Sin embargo, se aferra a la esperanza.

  Llegó a Noruega en el 2007, con una visa de trabajo como au pair. Sólo como au pair, se especificaba en noruego en el sello impreso en su pasaporte, pero  nadie en el Departamento de Inmigración  se encargó de especificarlo ni explicarlo a la muchacha, que en aquella época sólo hablaba inglés.
Tampoco Ole Kristian se percató de la cláusula, y juntos celebraron el nuevo trabajo que Leila consiguió después de casarse con él, en el 2008. Orgullosa de ganar su propio dinero con el cual contribuir a los gastos de la casa y mantener a su hijito en Filipina, Laila sirve en un restaurante.

En Enero del 2009 el Departamento de Inmigración se percata del crimen. La reacción es inmediata y radical. Laila debe abandonar el reino por haber violado los términos de su visa, y fuera de él debe permanecer por un período de dos años antes de intentar tramitar el regreso.

De nada han valido, hasta ahora, las quejas, el apoyo del público y de la prensa, la labor de los abogados que se han encargado del caso gratuitamente, la intersección de los políticos que señalan el absurdo. A partir de hoy tiene Laila cuatro semanas para abandonar Noruega.
Sus abogados han elevado el caso a la Corte Suprema, en un intento final por salvar la unión de la pequeña familia, pero ésto no detiene el proceso.

Cómo es posible que una mujer que ha demostrado mejor integración a la sociedad noruega en dos años que miles de otros en décadas, que ha aprendido el idioma y pagado impuestos, amén de ser madre de un niño noruego, sea expulsada del país por una nimiedad no ha sido todavía explicado. Knut Storberget, Ministro de Inmigración, no se pronuncia aún sobre el caso, a pesar de las voces que lo reclaman.

Ésto también es Noruega, un país que utiliza recursos en vuelos internacionales y escolta policial para sacar a los indeseables que se niegan a abandonar el reino, que remunera a los que lo hacen de forma voluntaria con cantidades que equivalen a años de salario en sus países de origen y qué, sin embargo, no logra flexibilizar las leyes de manera tal que personas como Laila obtengan la estabilidad y la paz que merecen.

Ojalá dentro de muy poco pueda escribir otra nota con la noticia de que Laila se queda. Hasta entonces, que  la injusticia le sea leve.

Foto tomada del grupo de apoyo a Laila en Facebook. El mensaje va dirigido al Primer Ministro noruego, Jens Stoltenberg: "Jens, sabemos que puedes mover los hilos. Resuelve este caso ya!"

De la vida.

Pasó por mi lado de la mano de sus dos nietos pequeños y dejó una estela de patchuli, cigarrillos y buenos recuerdos tras sí. Brazos desnudos y totalmente tatuados, camiseta con el Eddie de Iron Maiden y una sonrisa como un sol. Me miró, miró a mi bebé y nosotros la miramos de vuelta con la misma simpatía.

Me hubiera gustado tomarle una foto, no para publicarla sino para guardarla como un recordatorio: la vida es eso, ser uno mismo hasta el final, cagarse olímpicamente en el resto y  vivir por muchos años, auténtica y felíz, en la memoria de una desconocida.

Foto: Desconocido

Almejas enrejadas, una delicatesse británica.

Leyendo los periódicos míos de cada día me entero de que, en Inglaterra,  las bandas de lebianas asolan las cárceles de mujeres. Son como animales salvajes -dice una ex-convicta- Es realmente repulsivo.
Para reconocerse entre ellas, estas mujeres utilizan códigos, como por ejemplo llevar las camisetas al revés. La entrevistada, conocedora de estas costumbres, advierte a las prisioneras héterosexuales y les aconseja tener buen cuidado de llevar la ropa como Dios manda si no quieren verse envueltas en episodios desagradables.

Y yo pensando, con mi despiste crónico y mi manía de ponerme la ropa interior al revés que va en avanzada y ya se extiende a las blusas y camisetas, más me valdría llevar un potecito de crema para las rozaduras y un par de revistas para entretenerme mientras me violan...

Safo, por Mengin.

From Oslo, over the sound.

Sobre la democracia en llamas.

Noruega arde, literalmente.

Dos personas de procedencia irakí prendieron fuego en la noche del martes, 6 de Julio, a dos asilos para refugiados en  Nannestad, Akershus, la comunidad donde vivo. En estos asilos esperaban ser deportados a sus países de origen  luego de que sus peticiones de residencia en Noruega fueran definitivamente negadas un total de 90 personas.

El 7 de Julio, en la estación de policía de Lier, Drammen, donde existían tres edificios con la misma función, se presentó uno de los residentes con demandas para las autoridades y la amenaza de fuego inminente si no eran escuchadas.

Los asilos fueron rodeados por policías pertrechados con armas y perros. Se montó una guardia absoluta. En declaraciones a la prensa se le hizo saber al público que nada ocurriría, para eso estaban ellos allí. A la media noche, empero, los tres asilos ardían.

Las demandas presentadas fueron, a saber: Que la carne que consumen en el asilo sea halal. Que sea más el dinero que les dan para los gastos que puedan tener cuando salen a pasear por la cuidad -pues son libres de hacerlo siempre y cuando se reporten en el asilo al final del día-.Y claro, que sus papeles sean re-evaluados y se les permita quedarse en Noruega.

A propósito de éste último inciso ocurre algo muy peculiar. Los incendiarios han sido detenidos por las autoridades noruegas y se encuentran ahora a la espera de juicio. Sin dudas serán encontrados culpables, las evidencias sobran. Como es lógico, serán encarcelados. Aquí. La penas no serán de menos de tres años, se especula. Y después de los tres años tienen derecho a residir en el reino.

 O sea que, resumiendo los hechos, el haber incendiado cinco instituciones estatales, poniendo en peligro la vida de cientos de personas y causándole al país un gasto de decenas de millones de coronas en reparaciones redunda en su favor, pues logran exactamente lo que querían desde el principio. Inteligente, no?

La indignación me embarga, tanto por el descaro absoluto de estos sujetos como por la falta de coraje de las autoridades noruegas. Me pregunto hasta dónde podrán ser coaccionados, hasta qué punto permitirán que se utilice la democracia que tanto quieren como parapeto para inescrupulosos que no tienen siquiera la intención de respetarla.

Me pregunto cuantos fuegos faltan para que abran los ojos.

 

                                 Foto:Dagbladet

Strange little girl

Llega precedida de mariposas y amamantando cerdos, mitad musa, mitad harpía. Gaiman la convirtió en Delirio. Cave le cantó a su vello púbico brillante de lentejuelas. Escuchando su voz encontré la mía, y desde entonces reina.
Tori Amos.

Memorias de un festival.

Roskilde, un festival marcado por la tragedia, pero también por la alegría.

                                             
      

Durante la actuación de Patti Smith se hizo un minuto de silencio para recordar a los nueve jóvenes que murieron aplastados en el concierto de Pearl Jam, hace exactamente diez años.

                                       

  

                                        

                                         

Fotos: Dagbladet

La noche de las muñecas muertas.

Escribiendo la nota sobre el Tragasueños de Michael Ende, hace unos días, me vino a la mente Beth Robinson y las extrañas, siniestras y absolutamente fascinantes criaturas que salen de sus manos.

No son la clase de muñecos para regalar a un niño, claro, a no ser que el niño tenga serios problemas de conducta y se intente aplicar la psicología reversa. 

Tampoco el tipo de obsequio que se le hace a un adulto, a no ser que el adulto esté pasando por el mejor momento de su vida y se le quiera amargar un poquito...

Me gustan porque len da cuerpo y forma a los que sólo vemos en pesadillas de una manera única y creativa. Algo parecido a lo que hace Tim Burton, uno de mis héroes.

Por favor, mirenlas con ojos nuevos, realmente lo merecen.

Y canto, espuma.

"Sólo hay un niño perfecto, y cada padre lo tiene."
                                                            Anónimo


Cada año, la marca de jabón Lano, en Noruega, escoge la imagen de un niño para representar sus productos. La convocatoria es acogida con placer por miles y miles de padres deseosos de ver la sonriente y enjabonada carita  de su retoño en las estanterías de cuanto supermercado, mercado, tienda y timbiriche existe en el reino. Por doquier llueven las fotos, y llueven también las súplicas. Vota por María! Vota por Marcos! Vota por Henrik, por Sofie, por Andreas o por Carolina!

Yo, que siento por los comerciales el mismo respeto que Maiakovski por las credenciales, suelo mirar el circo con ojos brujos, pero ésta vez voy a hacer una excepción.

El pequeño Mikael padece de parálisis cerebral. Necesita la ayuda constante de su mamá, y va a necesitarla todos los días de su vida. Sus ojos no logran enfocar correctamente, su espina dorsal está torcida a la derecha, por lo que debe usar un corset que la empuje hacia el lado contrario, y le han operado un tubo en la garganta que permite el paso del oxígeno y otro en el estómago para  que pueda alimentarse. En otras palabras, está tan lejos de la imagen ideal del niño Lano como las margaritas de las estrellas.
Pero aún así, su mamá envió su foto para que fuera evaluada. Porque, a pesar de su discapacidad, Michael disfruta sus baños como cualquier otro niño. Porque, a pesar de su cansancio, ella  disfruta bañarlo como cualquier otra madre. Porque sí, porque es suyo, porque quiere que sea igual a los demás en algo más que en un párrafo de la constitución.

Voy a votar por el pequeño Mikael, con perdón de los terrícolas, porque yo también creo que es perfecto, que cada niño lo es. Y espero de todo corazón que gane, será un soplo de aire fresco en estos tiempos de clones siliconados de dientes deslumbrantes.

De Cleos y Patras.

Christoph Schaefer, profesor de la cátedra de Historia de la Universidad de Trier, Alemania, acaba de sacar a la luz una nueva teoría sobre la muerte de Cleopatra, reina de Egipto, que da al traste con la que durante siglos hemos manejado: la picadura del áspid.

Según el estudioso, Cleopatra nunca hubiera elegido morir envenenada por una serpiente, pues conocía perfectamente la terrible agonía que conlleva. Tampoco es probable que sus dos esclavas murieran con ella: el calor que en Agosto agobia Egipto habría hecho que la serpiente estuviera demasiado intranquila como para morder, y aún menos para hacerlo repetidas veces.

La muerte por intoxicación, en cambio, resulta más probable. El profesor se basa en antiguos papiros que cuentan los conocimientos que la mítica reina tenía sobre venenos y pociones para sustentar su tesis. Junto a un experto en la materia, Schaefer ha llegado a la conclusión de que Cleopatra se suicidó bebiendo una mezcla de opio, cicuta y acónito.

Al parecer, el mito sobre la cobra ha sobrevivido todos estos siglos porque sencillamente se creyó en él desde el comienzo.

Así va el mundo....