“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Friday, 21 August 2015

Prómaco

"Alosonfón dela patrí, la yur de glorie sarrivé!", cantaba mi abuelo a toda voz, y las palomas se alborotaban y nosotros nos reíamos porque mi abuelo era anexionista hasta la médula, y le iba a los americanos hasta en un juego de chapas, pero su grito de guerra era francés, porque además era un romántico empedernido.
A los treinta y seis años, yo también grito: "Marchons! Marchons!", y mis tripas responden, tricolores y victorhúguicas, y dan un poco más de sí. 

Y ahora mírame, vástago de Zeus que lleva la égida: nunca seré más sabia de lo que soy ahora, ni mis ojos estarán más abiertos, ni mis palabras estarán más a salvo tras el cerco de mis dientes. 
Si he de tener alas, que sean de lechuza.

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