Mujer, no le conozco

Hace una semana éste blog tenía 85 seguidores. Hace cuatro días, 83. Ayer tenía 75. Hoy tiene 73.
Me hace gracia esto de ir de nones en nones; a ver si al llegar a 13 me entero de la receta para convertir el agua en vino, y quedo bien con alguien.

Eso sí, que conste que mi iglesia se construye sobre la piedra de  Judas, que al menos tuvo la decencia de ahorcarse.
 

Strange little girl

 Hay cientos de cosas que ella ha tratado de ahuyentar las cosas que no quiere recordar y en las que ni siquiera se permite pensar porque entonces gritan los pájaros y los gusanos se retuercen y en alguna parte de su cabeza siempre cae una llovizna lenta y eterna.

Sabrás que se fue del país, que había un regalo que quería darte pero se perdió antes de llegar a ti. Una noche, ya tarde, el teléfono cantará, y una voz que podría ser la suya dirá algo que no puedes interpretar antes de que la conexión cruja y se rompa.

Años más tarde,  desde un taxi, verás a alguien junto a una verja que se parece a ella, pero habrá desaparecido para cuando hayas convencido al conductor de parar. No la verás nunca más.

Cada vez que llueve piensas en ella.  

Neil Gaiman

Lo poquito que te di

Yes, you

Uno de mis primeros recuerdos es ver a mi abuelo, dándole chágara a sus cuchillos de carnicero, mientras cantaba "putuplain mami, boys, putuplain mami", versión personalísima del "Put the blame on Mame" que cantaba Rita Hayworth en "Gilda", una de sus palículas más queridas.

Desde entonces Rita tiene un rinconcito en mis altares; y puesto que Cuba no existe, sino que hay que inventarla, y puesto que al parecer es más fácil inventarla en Europa que en cualquier otro lugar del mundo, para la fiesta del sábado, "recreando el ambiente de El Floridita, año 1940", según el anuncio, y habiendo, además, encontrado el vestido perfecto, fue fácil echar mano de ella -que no se bañó nunca desnuda en la piscina de Hemingway, como Ava-  para la inspiración.

 Sólo me falta el floripondio, ahora. Y su belleza, claro, pero esa también se inventa.

C de cuatro, corazones y canalladas

Y ahora resulta que va y se muere Alan Rickman, que era un actor de primera categoría y que además tenía una de esas voces en las que yo podría perderme cada noche: una voz como una manta que abriga, como el pelaje de un gato, como un túnel seguro. Escucharlo leer era, es, uno de esos placeres lícitos que tienen sabor a pecado.

Que descanse en entre los brazos de Melpómene: ella sabrá mimarlo como merece.

ps.Paso ya de decirle al Viejo del Cielo cualquier cosa: yo no hablo con sinvergüenzas.

Tres de corazones

En las últimas semanas se nos han ido Scott Weiland, Lemmy Kilmister y David Bowie. Más le vale al Viejo del Cielo estar disfrutando como un enano; si me entero de lo contrario soy capaz de morderle la nariz.

y para no olvidarnos de lo que fue, y porque la muerte anda en silencio y nadie sabe quién mañana, y porque sigue siendo aunque sólo quiera mirar, aunque tenga las palabras guardaditas dentro del cofre del hechicero, o dentro de un corazón de madera:

Ashes to ashes

Hace apenas unos días celebramos tu cumpleaños,  tu nuevo disco, el pacer de tenerte aún: todo un día con tus canciones, con las memorias que nos traían.
 Hoy toca llorar tu muerte con lágrimas, pero sobre todo agradecer tantos años de música inigualable escuchándola aún otra vez, desde el comienzo, como te habría gustado.

Buen viaje, Duque Blanco, Rey de los Gnomos, Starman. Todos los colores brillantes han de acompañarte:ahora estoy segura de que hay vida en Marte.

 

Maneras de ablandar rodillas

Grunging heart

Y resulta que Dios, en su infinita sabiduría, resta una celebración pero pone otra en su lugar: hoy, seis de Enero, con el deadline cumplido a rajatablas, he entregado mi gato en su saquito oloroso a lavanda y verbena, con su encomendación a San Ernesto Hemingway y las uñas recién afiladas.

Para celebrarlo, esto.

Minicuento primero: Lateral izquierdo inferior, hojas secas.

Hoy han dicho en la radio que este año no habrá invierno. Una buena noticia, al fin. Alguien le ha pedido a las hojas aferrarse a su color de hierro, y a la luna le han ordenado cerrar las piernas.
 Ahora, di que me quieres en Do mayor.

Minicuento segundo: Babá Yaga

No la ves pero ahí está: una mezcla de espuma de jabón, caprifolios y bacterias; ha soportado muchos días buenos, y muchos días malos, de manera que sus ojos son un abanico chino; de las arrugas le brota agua salada, su piel se pliega como un lienzo amarillo, y a su paso las prímulas se vuelven nomeolvides.

Alive and dangerous

Un día como hoy, hace treinta años, moría  Phil Lynott, bajista y vocalista de uno de los mejores grupos de rock de la historia: Thin Lizzy, grandes y amados.

Faltas, melancolimulato de mi vida.

Don't believe me if I tell you
Not a word of this is true
Don't believe me if I tell you
Especially if I tell you that I'm in love with you

Don't believe me if I tell you
That I wrote this song for you
There might be some other silly pretty girl
I'm singing it to

Don't believe a word
For words are only spoken
Your heart is like a promise
Made to be broken

Don't believe a word
Words can tell lies
And lies are no comfort
When there's tear in your eyes

Don't believe me if I tell you
Not a word of this is true
Don't believe me if I tell you
Especially if I tell you that I'm in love with you

I'll lay my monsters down

Hace dos noches, en la fiesta de fin de año, mientras sonaba Sting, aprovechando la audacia que infunde el champagne y lo nonchalant de las perlas y las máscaras venecianas, he tocado la cicatriz de un hombre.

Antes de hacerlo he mirado a su esposa, una mujer bellísima e inteligente que es mi amiga, buscando aprobación, porque un hombre ajeno es como un perro vistoso: antes de acariciarlo conviene pedir permiso al dueño. Ella me ha devuelto la mirada desde el antifaz, con una sonrisa que hablaba: sí.

Lo hice con fascinación; allí estaba todo, la marca del tejido que se pegó a la piel, la marca de los botones, la marca de los injertos que hubo que hacer. Todo un antebrazo erosionado, como un mapa pequeñito de la vida; una historia dolorosa que ha terminado en una mirada de morbo entre dos mujeres, porque el destino tiene esos vericuetos.

Con esa conclusión recibí el año nuevo: todo tiene sentido, si uno tiene la suerte de encontrar a alguien que se lo crea.