“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Saturday, 2 January 2016

I'll lay my monsters down

Hace dos noches, en la fiesta de fin de año, mientras sonaba Sting, aprovechando la audacia que infunde el champagne y lo nonchalant de las perlas y las máscaras venecianas, he tocado la cicatriz de un hombre.

Antes de hacerlo he mirado a su esposa, una mujer bellísima e inteligente que es mi amiga, buscando aprobación, porque un hombre ajeno es como un perro vistoso: antes de acariciarlo conviene pedir permiso al dueño. Ella me ha devuelto la mirada desde el antifaz, con una sonrisa que hablaba: sí.

Lo hice con fascinación; allí estaba todo, la marca del tejido que se pegó a la piel, la marca de los botones, la marca de los injertos que hubo que hacer. Todo un antebrazo erosionado, como un mapa pequeñito de la vida; una historia dolorosa que ha terminado en una mirada de morbo entre dos mujeres, porque el destino tiene esos vericuetos.

Con esa conclusión recibí el año nuevo: todo tiene sentido, si uno tiene la suerte de encontrar a alguien que se lo crea.


2 comments:

  1. te gusta sting igual que a mi. felicidades

    ReplyDelete
    Replies
    1. Me gusta mucho Sting; si tuviera que escoger diez voces para una isla desierta la suya contaría, sin dudas.
      Feliz año.

      Delete

¡Habla, pueblo de Aura!