Canta, oh diosa

la cólera del Pelida Aquiles, cólera funesta que causó infinitos males a los aqueos...


Acabo de conocer a una niña llamada Ilíada. Parecerá tonto, pero su nombre, en estos tiempos en que la gente ya no recuerda a los clásicos de la literatura ni da a sus hijos más nombres que los que ponen de moda los famosos del día, me ha llenado de regocijo. Es rico saber que todavía hay quien disfruta tanto un libro viejo.

Feliz Navidad, gente buena!

Un día perfecto, Elisa

Lazarismos

Mi marido acaba de ponerme en la pared del solar la noticia sobre el último alarido de la ciencia y la técnica erótica: un vibrador que, conectado a un iPod, se mueve al compás de la música.

"Ya sabes con qué acompañar a tus Guns'N'Roses", me ha dicho.

Alabado sea el milagroso San Lázaro, que a hora tan temprana ilumina las consortes molleras con luz  larga y sabrosita.

La Iletrada

Creo que esta le gustará a los chicos. O los hará llorar de pena por si mismos, no sé.

You Should Date An Illiterate Girl

Date a girl who doesn’t read. Find her in the weary squalor of a Midwestern bar. Find her in the smoke, drunken sweat, and varicolored light of an upscale nightclub. Wherever you find her, find her smiling. Make sure that it lingers when the people that are talking to her look away. Engage her with unsentimental trivialities. Use pick-up lines and laugh inwardly. Take her outside when the night overstays its welcome. Ignore the palpable weight of fatigue. Kiss her in the rain under the weak glow of a streetlamp because you’ve seen it in film. Remark at its lack of significance. Take her to your apartment. Dispatch with making love. Fuck her.

Let the anxious contract you’ve unwittingly written evolve slowly and uncomfortably into a relationship. Find shared interests and common ground like sushi, and folk music. Build an impenetrable bastion upon that ground. Make it sacred. Retreat into it every time the air gets stale, or the evenings get long. Talk about nothing of significance. Do little thinking. Let the months pass unnoticed. Ask her to move in. Let her decorate. Get into fights about inconsequential things like how the fucking shower curtain needs to be closed so that it doesn’t fucking collect mold. Let a year pass unnoticed. Begin to notice.

Figure that you should probably get married because you will have wasted a lot of time otherwise. Take her to dinner on the forty-fifth floor at a restaurant far beyond your means. Make sure there is a beautiful view of the city. Sheepishly ask a waiter to bring her a glass of champagne with a modest ring in it. When she notices, propose to her with all of the enthusiasm and sincerity you can muster. Do not be overly concerned if you feel your heart leap through a pane of sheet glass. For that matter, do not be overly concerned if you cannot feel it at all. If there is applause, let it stagnate. If she cries, smile as if you’ve never been happier. If she doesn’t, smile all the same.

Let the years pass unnoticed. Get a career, not a job. Buy a house. Have two striking children. Try to raise them well. Fail, frequently. Lapse into a bored indifference. Lapse into an indifferent sadness. Have a mid-life crisis. Grow old. Wonder at your lack of achievement. Feel sometimes contented, but mostly vacant and ethereal. Feel, during walks, as if you might never return, or as if you might blow away on the wind. Contract a terminal illness. Die, but only after you observe that the girl who didn’t read never made your heart oscillate with any significant passion, that no one will write the story of your lives, and that she will die, too, with only a mild and tempered regret that nothing ever came of her capacity to love.

 Charles Warnke 

La Lectora

A Girl You Should Date

Date a girl who reads. Date a girl who spends her money on books instead of clothes. She has problems with closet space because she has too many books. Date a girl who has a list of books she wants to read, who has had a library card since she was twelve.


Find a girl who reads. You’ll know that she does because she will always have an unread book in her bag. She’s the one lovingly looking over the shelves in the bookstore, the one who quietly cries out when she finds the book she wants. You see the weird chick sniffing the pages of an old book in a second hand book shop? That’s the reader. They can never resist smelling the pages, especially when they are yellow.


She’s the girl reading while waiting in that coffee shop down the street. If you take a peek at her mug, the non-dairy creamer is floating on top because she’s kind of engrossed already. Lost in a world of the author’s making. Sit down. She might give you a glare, as most girls who read do not like to be interrupted. Ask her if she likes the book.


Buy her another cup of coffee.
Let her know what you really think of Murakami. See if she got through the first chapter of Fellowship. Understand that if she says she understood James Joyce’s Ulysses she’s just saying that to sound intelligent. Ask her if she loves Alice or she would like to be Alice.


It’s easy to date a girl who reads. Give her books for her birthday, for Christmas and for anniversaries. Give her the gift of words, in poetry, in song. Give her Neruda, Pound, Sexton, Cummings. Let her know that you understand that words are love. Understand that she knows the difference between books and reality but by god, she’s going to try to make her life a little like her favorite book. It will never be your fault if she does.


She has to give it a shot somehow.
Lie to her. If she understands syntax, she will understand your need to lie. Behind words are other things: motivation, value, nuance, dialogue. It will not be the end of the world.


Fail her. Because a girl who reads knows that failure always leads up to the climax. Because girls who understand that all things will come to end. That you can always write a sequel. That you can begin again and again and still be the hero. That life is meant to have a villain or two.


Why be frightened of everything that you are not? Girls who read understand that people, like characters, develop. Except in the Twilight series.
If you find a girl who reads, keep her close. When you find her up at 2 AM clutching a book to her chest and weeping, make her a cup of tea and hold her. You may lose her for a couple of hours but she will always come back to you. She’ll talk as if the characters in the book are real, because for a while, they always are.


You will propose on a hot air balloon. Or during a rock concert. Or very casually next time she’s sick. Over Skype.

You will smile so hard you will wonder why your heart hasn’t burst and bled out all over your chest yet. You will write the story of your lives, have kids with strange names and even stranger tastes. She will introduce your children to the Cat in the Hat and Aslan, maybe in the same day. You will walk the winters of your old age together and she will recite Keats under her breath while you shake the snow off your boots.

Date a girl who reads because you deserve it. You deserve a girl who can give you the most colorful life imaginable. If you can only give her monotony, and stale hours and half-baked proposals, then you’re better off alone. If you want the world and the worlds beyond it, date a girl who reads.
Or better yet, date a girl who writes.


Rosemarie Urquico

Esto lo he leído aquí, y me ha gustado tanto que quise guardarlo, por si alguna vez se pierde y necesita volver sobre sus pasos en mi memoria.

Tener y no tener

Hoy leía en el diario a un doctor en psicología infantil que recomendaba que los padres que no tuvieran un alto presupuesto que invertir en regalos de Navidad para sus hijos conversen con estos acerca de lo que van a recibir, para que al regresar a la escuela después de las vacaciones no los golpee la diferencia entre los regalos que han recibido los hijos de padres pudientes y los suyos propios.

 Qué difícil ha de ser, he pensado, sostener esa conversación. Qué difícil presentarle a un  niño las diferencias de clases y no tener para ellas más explicación que el que así, de manera tan injusta, está repartido el mundo y hay poco que hacer para remediarlo.

Qué difícil ha de ser saberse pobre en uno de los países más ricos del mundo.

Jamming

Tengo en la mano, al fin, las entradas para un sueño. Tan poco es necesario, a veces, para ser feliz.

Celofanes

Yo creo que va siendo hora de modernizar los costumbrismos.  Eso de "tiene más paciencia que un santo" debería ser cambiado ya por "tiene más paciencia que una madre en una juguetería noreuropea  cuando hay grados bajo cero afuera y demasiada calefacción adentro y tiene que hacer colas para escoger, pagar y envolver los regalos de los niños que sólo estarán satisfechos los primeros tres días después de estrenarlos."

Por aquello de que no pasen al olvido, digo.

La noche de Lussi

Según una leyenda escandinava, vieja de siete siglos, la noche del 13 de Diciembre estaba llena de magia y misticismo y, mientras reinaba la oscuridad, extrañas cosas ocurrían. Los animales, por ejemplo, podían hablar entre si, y sus cuernos giraban y sus pezuñas relucían.

Esta noche era además temida por muchos, pues marcaba la fecha en que se abría la puerta que comunicaba los Dos Mundos y el Oskoreia, una comisión infernal de troles, huldras y gnomos, salía a asolar granjas y pueblos en un aquelarre que duraría hasta la Nochebuena. El líder de los espantos era una troll llamada Lussi, que montada en un caballo ígneo  se encargaba de castigar con rabia ciega a las amas de casa y granjeros perezosos que no tuvieran listos todos los preparativos de cara a la Navidad. El heno había de estar en su lugar, la lana trasquilada, el trigo escogido y los panes y bizcochos horneados, si no querían ver sus casas arrasadas.


Nadie se atrevía a salir en la noche de Lussi, pues los imprudentes eran cargados por los demonios y desaparecían para siempre. Grandes hogueras se encendían para mantenerlos lejos, y debajo de las camas de los niños se ponían amuletos de acero. En las puertas de los hogares, establos y graneros se marcaban cruces a fuego vivo, y en cada casa una mujer, vestida de blanco y con una antorcha en la mano, recorría  las habitaciones murmurando este conjuro: "En la larga noche de Lussi, que no reine el miedo. Dios proteja la granja y la tierra, al pez en el agua y al pájaro en su nido. En la noche de Lussi, que no reine el miedo."

Y yo crecí con la historia de la Santa Lucía católica, pero como de lo posible se sabe demasiado, me quedo con esta.

Can't.Talk.Friend.In.Arms

La O'Connor, jefa de las chulas del mundo mundial y recién casada, se bajó ayer con un mensajito corto acerca de su ausencia de la blogosfera en los últimos días. "Can't.Talk.Cock.In.Mouth", dijo. Y yo me he tomado la libertad de parafrasearla, porque creo que no le importará.

Así que amigos, en los días que corren y por motivos de la muy esperada visita de mi adorable Ofelia, la quietud reinará en esta noble casa.

Pórtense bien, empero, si van a portar mal esperen a que regresemos. :)

Esperando a Tom

Hoy cumple años el viejo Tom, que es uno de esos perros callejeros, llenos de lluvia y malas pulgas, a quienes uno acoge de a poco para descubrir un buen día que ya no puedes vivir sin ellos.
Alcohol, nicotina y esencia de genio puro, del que ya no viene.

Martes antes de almorzar...

Los altos cielos que de vuestra divinidad divinamente con las estrellas os fortifican, y os hacen merecedora del merecimiento que merece la vuestra grandeza.

O esto.


Y no, el fin no justifica los medios, sobre todo cuando los medios van a la maroma.

Sinrazones

El diario Dagbladet publica hoy un artículo interesante. Su autor afirma que es hora ya de que la masacre del 22 de Julio deje de ser considerada un acto de terror político, puesto que el informe psiquiátrico sobre Andre B.Breivik asegura que este sufre de esquizofrenia. "A.B. Breivik hubiera encontrado tarde o temprano alguien a quien odiar." -dice el artículo. "El Partido Laborista fue una víctima casual, y debe cesar en sus intentos de politizar los asesinatos."

No me sorprende que la derecha tenga interés en reconocer y legitimizar los supuestos trastornos psíquicos de A.B.Breivik. Después de todo, es una manera fácil de limpiar su maltratada imagen. "No era miembro de nuestras filas porque nosotros tengamos un perfil neo nazi, sino porque él no está en sus cabales."

Qué pena de políticos. Qué pena de simpatizantes. Están tan ocupados intentando socavar la tierra bajo los pies de sus enemigos que no se dan cuenta de que de ellos mismos apenas se ve ya la nariz.

La malas compañías

Acabo de darme cuenta de que alguien me lee desde Belén, Palestina, y quería especificar, por si se trata de un tal Jesús, que mis irreverencias son culpa de mamá Fela, que era rinquincalla pura, y de Mariana, trigo malo donde lo haya. Tómensele pues en cuenta a ellas.
Y amén.

Viajero

Ayer en la noche tocó otro capítulo del nuevo programa de Ian Wright, "Out of Bonds." Era el turno de Cuba, de manera que me senté a verlo con más entusiasmo aún que de costumbre.

No voy a cogerle faltas. En primer lugar porque me cae demasiado bien este inglés pequeñajo e hiperactivo que me saca sonrisas a granel con sus payasadas. Y luego porque ya estoy acostumbrada a ver la realidad cubana tergiversada de mil maneras, así que pocas cosas me sorprenden.

Lo único que me gustaría decirle a Ian es que ojalá. Ojalá fuéramos ese país verde y azul lleno de pioneros madrugadores y gráciles bailarinas, de campesinos fuertes y risueños, de médicos sacrificados y líderes justos que describe. Sería tan, tan bonito.

http://www.ianwrighttravel.co.uk

Rocking the orc

Metallica viene a Oslo a mitad de la primavera para hacer un concierto al aire libre en el cual interpretarán el Black Album en su totalidad.

A veces Dios se siente así de generoso.

Y hay locuras de allá, donde el cuerdo no alcanza

Que la locura tiene muchas caras es algo que sé desde hace mucho. Que es ágil y ligera y además muy diestra, que se cuela y se esconde y disimula y camina de puntillas y comienza de a poco. Que es difícil descubrirla y más aún atacarla porque sus tiempos son a des.

Pero aún así, me pregunto cómo es posible que un hombre tenga la cordura, la paciencia, la tenacidad para planear hasta el más mínimo detalle una masacre y llevarla a cabo en su totalidad, y que cuatro meses después este mismo hombre sea declarado en completo desequilibrio mental de cara al tribunal que pretende juzgarlo por sus crímenes.

No sé si es ignorancia de mi parte, o intransigencia, o falta de comprensión de un sistema judicial cuyas aristas  escapan a mi cabeza tercermundista. Yo sólo sé que tiene que ser muy duro para los padres con un puesto de sobra en la mesa, con una habitación vacía en casa, con los mensajes desesperados de los hijos cazados a bala aún frescos, saber que el culpable de tanta muerte podrá caminar entre ellos dentro de algunos años, libre de cuerpo y de mente, con su locura de quita y pon en el bolsillo.