That's all

 

 

 

Wet in Seattle

Seattle es la única ciudad de los Estados Unidos en la que pienso con añoranza, a pesar de no conocerla. La culpa, por supuesto, es del grunge, de las horas pasadas con el brazo de Eddie Vedder rodeando mi cintura, pero también de la lluvia, porque sé que allí llueve constantemente -como en Bergen, donde siempre es primavera de lilas y charcos tiernos para chapotear con botas de bolitas- y yo soy capaz de amar incondicionalmente casi cualquier cosa que esté asociada a un aguacero.

La idea de estos chicos de aprovechar la lluvia para hacer arte ha sido la curita en el alma de la semana, por demás muy triste. Más désto, Viejo del Cielo.

Pero, además, una pequeñísima dedicatoria: Romualda querida, cómpice de hemingways, melenas y causas perdidas, esta va para ti. La fuerza y Pinto están contigo; dale, que tú puedes. :))

Nothingman

"Por supuesto, no es ropa de santo precisamente", dices, y la ves meterse en la camiseta, y notas cómo cobra vida de nuevo la calavera con su sombrero de copa y al mismo tiempo te das cuenta de que su sonrisa hueca no es la misma, de que te mira como reclamando algo, su cuerpo-dueño, el meneíto que sacudía el trago con que te esperaba y los muslos a medio cubrir y la melena invadiéndolo todo y la sonrisilla cuando llamaba tu madre y la manera tan suave de pedirte porquerías y el sonido de pedo mojado que hacía con la boca cuando decidía dejarte por imposible y su humor de sepulturero y los maullidos que traumatizaban a los murciélagos.

En algún lugar de la ciudad llueve, y ella lee. Le faltas, pero eso no lo sabes porque eres un imbécil. Y además eres desconfiado, porque aún cuando ella te ha dicho claramente que eres un imbécil, no lo quieres creer.

Golden state of love and trust

Y pasa que a veces hallo una cancioncilla, mojada y con ojitos tiernos, perdida entre muchas, un tanto neurótica y sin pedigree aparente, y me la llevo a  casa pensando que es por unos días, y cuando menos me lo espero  la encuentro metida en alguna de mis camisetas de dormir, con el gato entre las piernas y la intención de irse conmigo al asilo, a cambio de un par de gin tonics con pétalos de violetas. Esta es una de ellas.

You are the hole in my head
I am the pain in your neck
You are the lump in my throat
I am the aching in your heart

We are tangled
We are stolen
We are living where things are hidden

You are something in my eye
And I am the shiver down your spine
You are on the lick of my lips
I am on the tip of your tongue

We are tangled
We are stolen
We are buried up to our necks in sand
 
We are luck
We are fate
We are the feeling you get in the golden state
We are love
We are hate
We are the feeling I get when you walk away…. 

You are the dream in my nightmare
I am that falling sensation
You are my needles and pins 
I am your hangover morning
 
We are tangled
We are stolen
We are living where things are hidden...

Spin the black circle

Con estas imágenes  y el recuerdo de mi propia voz susurrando "Eddie, Eddie, Eddie..." cuando salió al escenario, con un fervor del que sólo Cacha conoce parangón y que no me avergüenza porque veo, aún veo, hice un talismán y me protegí de la amargura -que no de las lágrimas- al llegar a mi ciudad en Julio y encontrarla convertida en un moridero de pobres.

El círculo negro sigue girando, pero entre vuelta y vuelta hay puntos de luz.

Pearl Jam. Ziggo Dome, Amsterdam, 27 de Junio de 2012