“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”
E. Hemingway.
"París era una fiesta"
Wednesday 17 June 2015
Pena de miércoles
Acabo de leer que mi adorado John Hurt tiene cáncer en el páncreas. Me duele ya, porque crecí a su sombra, y su voz es aún el bolsillo donde me meto cuando el mundo me estorba para respirar.
Muerte, puta vieja, ponte a los pies de la cama. Y tú, cúrate, mi narrador de cuentos.
En efecto, una más. Hay decenas de cosas que lo dejan a uno con un:"Coño, qué lastima..." en la boca, cada día, pero unas mortifican más que otras. Sin embargo, no hay que perder la fe; él está confiado en su mejoría y yo también: vendrán tiempos mejores.
Es una pena.
ReplyDeleteUna más, ojo.
En efecto, una más. Hay decenas de cosas que lo dejan a uno con un:"Coño, qué lastima..." en la boca, cada día, pero unas mortifican más que otras. Sin embargo, no hay que perder la fe; él está confiado en su mejoría y yo también: vendrán tiempos mejores.
DeleteBuen plan.
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