Pena de miércoles

Acabo de leer que mi adorado John Hurt tiene cáncer en el páncreas. Me duele ya, porque crecí a su sombra, y su voz es aún el bolsillo donde me meto cuando el mundo me estorba para respirar.

 Muerte, puta vieja, ponte a los pies de la cama. Y tú, cúrate, mi narrador de cuentos.