“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Monday, 17 February 2014

Rouge

Me he mordido el labio inferior mientras dormía. Es algo que hago también  despierta, todo el tiempo, sin percatarme de ello y desde que era  un bebé, para perplejidad de mi madre, pero  sin hacerme daño  a no ser en circustancias especiales. Supongo que  debo haber estado muriéndome de rabia en el sueño. O de placer, pero no creo. De cualquier forma, el caso es que he despertado  con un punto negro de sangre coagulada en medio del labio roto, y de alguna manera eso me ha  dejado en paz: el punto final perfecto para una semana de ortigas.
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2 comments:

  1. Consuelo17 February 2014 at 10:21

    Yo me pellizco. Supongo, aunque nunca me he puesto a pensarlo, tras desear pellizcar mis enojos. Para el dolor y la rabia tengo las lágrimas. Que también. Y lloro porque lloro.

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  2. La Guardarraya de la Siberia17 February 2014 at 11:35

    Estoy pensando que para castigar adecuadamente a mis disgustos yo más bien necesitaría una mazmorra. Y que, conociéndome, no es seguro que ello cumpla su objetivo, al final, por aquello del cambio de papeles y eso. En fin, que creo que me quedo con la boca mordida...

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¡Habla, pueblo de Aura!

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