LPV

Listas para volver a ser felices, cuando sea que ello ocurra.

Alfileres

Hace dos horas he leído esta entrevista con la Ministra de Salud británica, y me he preguntado qué demonios hace ocupando ese cargo una mujer que practica la anciana y nefasta costumbre de culpar a las víctimas. Con políticos así, quién necesita diferencia de clases.
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Hace dos días fui muy fría, con una frialdad rayana en lo desagradable -según mi propio concepto de la educación formal, que impone sonrisas ante todo- con un chico muy negro con argollas de oro demasiado grandes para su cara ratonil. No le perdoné que arruinara mi media hora de compras en Carlings con un rap vulgar y machista allí donde siempre ha sonado la voz de Eddie, Layne o Kurt. Y lo peor es que lo lamento sólo en parte; yo también se culpar a las víctimas.

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Hace dos noches fui feliz, y para serlo sólo necesité -20 °C, una ciudad muy vieja de estatuas verdinegras recortadas contra un cielo lleno de las estrellas enormes que mi papá me enseñó a reconocer, un estómago reconfortado por el Vodka y un concierto en negro, gris y sepia.
 Lo cual es bello e instructivo y, por si fuera poco,  huérfano de víctimas.

Blue Monday

Lunes azul para seguir reflexionando sobre tres cosas que me llamaron la atención durante el fin de semana.

Una es la cantidad de dinero que según un artículo en la prensa noruega gastan muchos padres llevando a sus bebés a sesiones de yoga, masajes, acupuntura, natación, quiropráctica y música sensorial, en aras de armonizarlos completamente consigo mismos y con el mundo que los rodea. Las cifras superan las decenas de miles de coronas al mes, y yo, que al parecer arrastro un trauma socialistoide mayor del que imagina mucha gente, no puedo evitar preguntarme si esos mismos padres destinan siquiera una ínfima parte de sus ingresos a organizaciones benéficas que ayuden a otros bebés del mundo no ya a vivir felices sobre algodones rosa, sino meramente a tener algo que llevarse a la boca con regularidad. Me encantaría ver esos números.

La otra es un documental sobre la vida de cinco mujeres en Moldavia, Rumania, una de ellas pediatra en el hospital infantil de la ciudad. Cualquier semejanza entre la dolorosa decadencia de esas salas de azulejos quebrados, trapos verdes, camillas a medio herrumbrar y anaqueles vacíos de medicinas, y las salas del hospital infantil de mi ciudad, NO es pura coincidencia.

Y la tercera, porque alguna de cal tendría que haber, es otro documental, esta vez sobre niños con dislexia, agrafia o discalculia, que se refería a estos trastornos como "diferencias en el aprendizaje" en lugar de "dificultades en el aprendizaje", que es el término común e injusto al que nos hemos y los hemos acostumbrado. Ojalá el segundo pase al olvido y el primero se imponga para siempre: las etiquetas sobran donde hay niños.

Lunes azul, además, para pintarlo de verde esperanza, por mil razones pero también porque sí.

Comunicado

Esta casa y sus dueñas sienten comunicarle a sus amables huéspedes, habituales o casuales, que a partir de hoy ya no se aceptarán comentarios anónimos. Por alguna razón desconocida nuestro filtro de spam es una porquería, y antes de que pase con el resto de las entradas lo que está ocurriendo a diario con ésta, preferimos poner orden y concierto.

 Sepan que lo lamento, hemos tenido por aquí anónimos memorables.

M es de

mío, mucho, más, murder, martirio, Master, misterio, malicia, moscatel, mort, malsano, mordida, macabro y Mariana.

Dream a little dream

Lo

Humbert was perfectly capable of intercourse with Eve, but it was Lilith he longed for.

Vladimir Nabokov. Lolita

 

 

That history puts a saint in every dream

Time

She is not waiting. Not quite. It is more that the years mean nothing to her any more, that the dreams and the street cannot touch her.

She remains on the edges of time, implacable, unhurt, beyond, and one day you will open your eyes and see her, and after that, the dark.

It is not a reaping. Instead, she will pluck you, gently, like a feather, or a flower for her hair.

Neil Gaiman

Not the bullet

Nesa Paripovic, Primeri analiticke skulpture, 1978.

Scaredy

The Bogeyman, 1973

Fredo

Mi móvil ha dejado atrás toda esperanza con respecto al estado del tiempo para los próximos días, y ya no se anima a dar detalles. "Muy frío", dice, y nada más.

Mala hora para tener pezones y andar de abstemio.

Pornografía

Noia, ¿qué fas?

¿Lengua? La de este señor.

In love again

Supongo que mi arrobamiento se sobreentiende.

 Jean Philippe Kalonji

De la zoociedad

Un empresario colombiano ha comenzado a producir chalecos y mochilas antibalas para niños. Los artículos serán exportados a USA, donde es grande la demanda después de la masacre de Sandy Hook.

Yo un día de estos me quito los lentes y ya no me los pongo más sino para releerme el librero.

Donde duermen los niños

Pero mi corazón no sabe de verónicas  -no creo que aprenda nunca-  y mientras haya fotos como estas, bien está que así sea.

Joey, 11, Kentucky, USA

Sibileando

Tengo la impresión de que este año va a ser un año de verónicas, que en términos de tauromaquia es una putada, como todo lo referente al tema, pero que en materia de vendavales orales o escritos es un recurso un tanto granuja pero muy efectivo.

Hm, digo.

Wishing

Para este año quiero lo mismo, lo mismo y lo mismo: mi familia, tan pequeña, tan acorazada contra el mal viento, tan fieramente unida, y mis amigos, tan escasos y tan sabedores de vinos y lealtades.

Sólo eso; todo lo demás llegará.

Mascarada

Y tendría que haber ido vestida de pantera como Fermina Daza, pero a falta de pan, casabe. ¡Feliz año nuevo!