Alfileres

Hace dos horas he leído esta entrevista con la Ministra de Salud británica, y me he preguntado qué demonios hace ocupando ese cargo una mujer que practica la anciana y nefasta costumbre de culpar a las víctimas. Con políticos así, quién necesita diferencia de clases.
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Hace dos días fui muy fría, con una frialdad rayana en lo desagradable -según mi propio concepto de la educación formal, que impone sonrisas ante todo- con un chico muy negro con argollas de oro demasiado grandes para su cara ratonil. No le perdoné que arruinara mi media hora de compras en Carlings con un rap vulgar y machista allí donde siempre ha sonado la voz de Eddie, Layne o Kurt. Y lo peor es que lo lamento sólo en parte; yo también se culpar a las víctimas.

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Hace dos noches fui feliz, y para serlo sólo necesité -20 °C, una ciudad muy vieja de estatuas verdinegras recortadas contra un cielo lleno de las estrellas enormes que mi papá me enseñó a reconocer, un estómago reconfortado por el Vodka y un concierto en negro, gris y sepia.
 Lo cual es bello e instructivo y, por si fuera poco,  huérfano de víctimas.