Te regalo mi nombre

Leo en el diario las críticas a una mujer que ha nombrado ha su hijito D'Artagnan. Se le reprochan duramente, de antemano, las dificultades que tendrá el chico para aprender a pronunciar su propio nombre, y las burlas a que será sometido por sus futuros amigos.

Me pregunto qué dirían si conocieran a mi vecina Hildita y a sus retoños Yubeiky, Yureimys y Yunieski...

Aclaraciones pertinentes

A los compañeros de Facebook, que insisten en confundir hemorroides y efemérides:

Cuando yo escribo "Crash", estoy hablando de esto:

y no de alguna produccioncita mierdera con Matt Dillon y Sandra Bullock.

O sea que, parafraseando al compañero David, a mi no me confunde nadie, a mi me confundo yo!

Maurice Sparks cuenta

No eran inocentes. Subieron todas al árbol. Las vi con estos ojos que nunca más quisieran volver a ver lagartijas. Iban muy orgullosas, árbol arriba. Era muy pequeño pero lo recuerdo como si hubiera sido ayer. Ahora se culpan unas a otras pero todas subieron. No, no eran inocentes. No, no son inocentes. Yo las vi con estos ojos que han visto ya demasiadas lagartijas.

Los que saben  de mi romance con Hemingway no se asombrarán de ver que me basta una historia como esta para llenar el día.
Los que no lo saben aún, queden enterados.

Y lean todos a Maurice, por el amor de Dios. Puede que les esté narrando la vida.

Tres

Yo veo tres mujeres. Y tú, Facebook?

Cuerdasdos

Vegetar-i-ano

If the person being figged tightens the muscles of the anus, the sensation becomes more intense. For this reason it is rumored to have been done to wives in the Victorian age to prevent them from clenching during a spanking.

Claro ejemplo de cómo las clases Historia de la Humanidad podrían ser infinitamente más interesantes...

¿Sin comentarios?

La escena no podría ser más simple. Es sábado en la tarde y en el supermercado hay, entre mucha otra gente, un periodista, agenda y pluma en mano, y yo, con la cesta a punto de desbordarse e hijos al acecho.

P/ ¿Sigues alguna serie televisiva en este momento?
Y/ Pues no, la verdad es que no...
P/ Pero ¿sueles seguir alguna?
Y/ Los Hijos de la Anarquía, si, pero ya se ha terminado.
P/ Y ¿qué es lo que te gusta de la serie?
Y/ (Medio susurrado, mirando para los lados y con un rubor explosivo) 
Eh...tipos atractivos con chaquetas de cuero que van en Harleys...
P/ (Todo sonrisas y asentimientos)
¡Qué bien! Muchísimas gracias.


El periódico local publica hoy que Mariana, de 33 años, ve a los Hijos de la Anarquía porque le gustan los tipos duros de la serie, que desgraciadamente ya no se emite.

Y es aquí que yo pregunto, ¿cómo va a andar la Historia a derechas, si hasta las palabras de una pelagatos son tergiversadas de esta manera?!

Rouge

- ¿Y no tendría que ser "Viva la Revolución?
- No importa, siempre que corra la sangre...

Varg

Si, prefiero los lobos a los hipócritas.

Y a ver quién salta ahora.

Fábula de Los Tres Hermanos

Si no tuviera decenas de razones para adorar la saga de Harry Potter, esta sería suficiente.

Never Woke Up

Una de esas historias que le hago a Mariana antes de dormir.

Gabotheda

Era todavía demasiado joven para saber que la memoria del corazón eliminina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y que gracias a ese artificio logramos sobrellevar el pasado.

Della Morte

He estado leyendo sobre la costumbre de la Inglaterra victoriana de hacer retratos post mortem, y he encontrado una serie de fotografías que, aún siendo absolutamente morbosas -o quizás precisamente por serlo- me han fascinado.

He de decidir qué me mortifica más, la idea de un cadáver manipulado como un muñeco en el seno de su familia en un intento de burlar la muerte, o tranquilo y helado en una cámara, esperando el olvido.

Y otra

El corazón es una casa de putas con muchos cuartos, según el Gabo. En el mío acaba de abrirse otra puertecita.

Los muñecos más tomwaitsianos del mundo, aquí.

Una del corazón

"Una imagen vale más que cien palabras." Frase manida, o hecho irrefutable?

"Wait for me, daddy"
Life Magazine, Liberty, Time Magazine, Newsweek, 1940

No Pants Sub Ride

Muy inteligente puede que no sea. Ni altruista. Y de cara al invierno, muy saludable creo que tampoco. Pero dañino no es, y en los tiempos que corren con esa credencial basta.

Adelante, encuerusos del mundo!

Mr. Papa

(...) y cuando uno está a solas con el mar y sabe que esta corriente del Golfo con la que uno está viviendo, a la cual está conociendo, sobre la cual está aprendiendo  y a la que está amando, se ha movido, como se mueve, antes del hombre y que ha marchado a lo largo de esa isla larga, hermosa y desdichada desde antes que Colón la divisara y que las cosas que uno descubre sobre ella, y aquellas que han vivido siempre en ella son permanentes y valiosas porque esa corriente fluirá como ha fluido después de los indios, después que los españoles, después que los ingleses, después que los americanos y después que todos los cubanos y todos los sistemas de gobierno, la riqueza, la pobreza, el martirologio, el sacrificio y la venalidad y la crueldad hayan desaparecido como el lanchón lleno hasta los topes de la basura de color brillante, moteada de blanco, maloliente, ahora inclinado hacia un costado, que esparce su carga en el agua azul, tiñéndola de un verde pálido hasta una profundidad de cuatro o cinco brazas, mientras la basura se desparrama por la superficie, la parte sumergible descendiendo y lo insumergible de las palmas, los corchos, botellas, y los bombillos de las lámparas eléctricas, sazonados con un condón ocasional o un corset flotante, las hojas arrancadas de la libreta de tareas de un estudiante, un perro bien inflado, la rata ocasional, el gato ya sin dignidad; todo esto bien pastoreado por los botes de los recogedores de basura que arrebatan con  largas varas sus presas, tan interesados, tan acuciosos como historiadores; ellos tienen la perspectiva; la corriente, sin ondas visibles, soporta cinco cargas de esto al día cuando las cosas marchan bien en La Habana en diez millas a lo largo de todas las costas todo permanece tan nítido y azul como antes de que el remolcador arrastrara al lanchón; y las palmas de nuestras victorias, los bombillos usados de nuestro descubrimiento y los condones usados de nuestros grandes amores flotan contra una cosa sencilla y eterna...la corriente.
 
Tomado de "Las verdes colinas de África", de Hemingway, mi gran amor. No hay mucho más que pueda o quiera agregar.

Christiania

En mi próxima reencarnación quiero vivir aquí. No es Leche Cortada, pero casi.

Cuerdas

El artista, aquí.

M

de martes ingrato que llora las voces de mis padres sonando al otro lado de una línea que insiste en interrumpirse, en lugar de hacerlo en el cuarto contiguo.

 de mucho miedo a que un día ya no las encuentre siquiera ahí.

de mierda, mierda, por qué a nosotros.

de Mariana, que no sabe la respuesta.

¡Ay, mi barco negro y blanco sin timonel!

Problemas presentados a los niños del tercer grado de la Beaver Ridge Elementary School en Georgia, USA:

"Un árbol tiene 56 naranjas. Si 8 esclavos las recogen equitativamente, cuantas naranjas habrá recogido cada uno?"

"Si Fred es apaleado dos veces al día, ¿cuantas palizas recibe a la semana?"

No pensemos en qué tipo de personas son los que redactaron las tareas de los párvulos. No pensemos  en lo que sintieron los padres negros que ayudaron a sus hijos a resolverlas. Pensemos en la mente de un niño de 8 años, para quien lo aprendido en la escuela es verdad oficial y sabremos por qué necesitan los estadounidenses no cuatro nuevos años, sino un siglo de Obamas.

Jump the gun!

Nada, que hoy me han llamado otra vez burguesa y ando poniéndome a tono, porque hace rato no lo escuchaba. Cría fama, digo.

Portrait of Sister Dominant Superior. Jeffry Scott, folks.

Mostacha

Acabo de leer en el diario que al actual James Bond, Daniel Craig, le gustan las mujeres con bigote. "Sexy", dice que le parece.

Al final va a resultar que eso que dicen en mi pueblo de "Mujer con bozo, toto sabroso" es verdad...

Uno de Wichy

LA SUERTE ESTA ECHADA

Se acabaron los poemitas lacrimógenos
las noches de insomnio
los dos paquetes de cigarrillos al día
la falta de apetito
el mal humor
las miradas perdidas en el aire
detrás de moscas invisibles o musarañas.
Se acabaron los dibujitos abstractos
en el mantel con la punta del cuchillo
la palidez
los polvorientos sonetos con estambre al estilo de Navarro
las miradas ansiosas al teléfono
el mudo interrogatorio al cartero

A partir de hoy todo va a cambiar

¿Te fuiste con tus lindos ojos azules?
Mala suerte
Que te vaya bien
(y los hermosos ojos azules
te los puedes meter en tu inolvidable culo)

Luis Rogelio Nogueras 

Para Gavin, con veinte y doce

Esta va para un caballero inglés que una vez me encontré en la estación de trenes de Manzanillo, de camino a Santiago de Cuba. Se llamaba Gavin, y nuestra relación comenzó con la sonrisa que le dediqué  al ver que, único entre todos los presentes, no pateaba y ahuyentaba a un pobre perro callejero que por allí rondaba, sino que lo palmeaba con ternura.

Ya en el tren y bajo la mirada de mi madre, que me acompañaba, conversamos en el inglés del que yo recién me graduaba de una y mil cosas, entre el traqueteo del vagón y el calor bochornoso del verano. Su trabajo, el libro que escribía sobre la geografía del oriente cubano y mi gusto por los libros y la pintura, fueron algunos de los temas. "Si me das tu dirección te enviaré algunos libros que te gustarán", dijo él, y yo acepté. Cuando nos despedimos en Bayamo tenía yo la sensación de haber conocido a un hombre bueno. Supongo que la de él sería la de haberse topado con la chica más flaca de la historia.

Meses más tarde llamó el cartero a mi puerta, con un sobre amarillo y abultado en la mano. Dentro había un libro con la obra completa de Marc Chagall, uno de mis pintores preferidos. La dedicatoria rezaba "No pude enviarte el libro sobre Hemingway porque era muy pesado. Espero que te guste este. Saludos. Gavin."

Para ese entonces yo flotaba en la nube de un enamoramiento que duraría muchos años, y creo que fue esa distracción la que me hizo tirar el sobre sin siquiera anotar la dirección del remitente -cosa que al día de hoy no me perdono- de manera tal que el pobre hombre no recibió jamás siquiera una notita de agradecimiento.

Así pues, Gavin, donde quiera que estés, sirva este post de disculpa. Gracias mil y una vez, desde el fondo de mi ex-flaco corazón, quince años después. Y que sepas que eres un recuerdo muy, muy lindo.

Coronas y recuerdos

Van contentos, con  sus termos llenos de chocolate y sus gorros calados hasta las orejas. En casa queda el regalo de los Reyes, boletos para un parque de diversiones bajo techo, a salvo en un sobre dedicado con una letra que se parece sospechosamente a la de la mamá. Hoy se sienten monárquicos y católicos pero sobre todo especiales, porque en toda la escuela son ellos los únicos que reciben regalos después de Navidad.

Hace veinticinco años yo también me sentía así. Después de la alegría de las fiestas de Navidad y fin de año venía lo mejor: el Día de Reyes. La noche del 5 de Enero era de poner las cartas y los zapatos con hierba para los camellos debajo del árbol y de  dormirse tarde, aguzando el oído y con los nervios de punta por la expectativa. Saltábamos de la cama en cuanto amanecía y allí estaba el milagro,  y mis padres saliendo del cuarto, asombrados de lo discretos que podían ser los monarcas, que entraban y salían de la casa sin que ellos se dieran cuenta.

No faltaron jamás a la costumbre. Mis hermanos y yo fuimos creciendo, comprendimos quienes eran los que dejaban los regalos, y adaptamos nuestros deseos a la realidad que nos rodeaba. Las cartas pedían un libro, que el vestido que tenía la costurera en su casa estuviera listo, o jugar a las cartas en la noche.
Todavía mi madre conserva florecitas secas de un ramo que pedí una vez. Crecían en el jardín de la vecina de enfrente y me encantaban, porque eran blancas mientras estaban frescas y cuando se secaban se desprendían del árbol y cubrían el suelo con una alfombra crujiente.
Creábamos la magia entre todos, una magia blanca y recíproca, que llenaba el día de luz.

Cuando oigo a mis amigos hablar de los Reyes que conocieron de adultos, porque mientras vivieron en Cuba la brutalidad cotidiana no dejó espacio a la fantasía, me lleno de pena y de agradecimiento, porque en mi familia fuimos capaces de mantener la ilusión contra viento y marea. Unas veces con más, otras con menos, pero decididos a creer porque los Reyes representaban, más que nada, lo bueno que podíamos darnos los unos a los otros.

Que los hijos de todos reciban hoy regalos maravillosos. Sobre todo los hijos de aquellos que alguna vez llamaron burgueses, gusanos y bitongos a algún niño que llegaba a la escuela henchido de alegría algún 6 de Enero, porque ellos lo necesitan más.

De mi

2012

Para este año me he hecho el firme propósito de reunirme con mis amigas. Si es posible, incluso, de juntarlas a todas.

Quiero regalarme un fin de semana de mujeres inteligentes que se sientan en posición de loto y atusan sus melenas mietras se ríen a carcajadas de un chiste picante. Mujeres de esas que se chupan los dedos cuando cocinan,  cantan boleros a toda voz y se enamoran de chicos de pelo largo que visten saya y camisas de franela. Mujeres con quienes se puede bailar pegado sin que medien intenciones sáficas, no más porque es rico. Mujeres que se mueren por un gato, que le dicen sobrinos a los hijos de las otras y para quienes "los viejos" son sus padres y los de todas. Mujeres imperfectas que arrullan y gritan y sollozan y gimen y se van en un orgasmo y regresan y aún son. Mujeres que dicen "a mi también me gustó" cuando se habla de libros. Mujeres que dicen "me parece una mierda" cuando se habla de libros. Mujeres que tienen aún en las rodillas las cicatrices que dejaron los patines y las matas de mango. Mujeres que nadaron entre dientes de perro y se quedaron sin aliento de tanto besar en las últimas lunetas del cine.

Me quedan 361 días para lograrlo. Allá voy.

Freaks

Traseros desmesurados, pechos como globos, bocas a punto de reventar. Al parecer esos son los nuevos cánones de belleza, impuestos por personajes como Kim Kardashian y Jennifer López. Para alcanzarlos se somenten hoy por hoy miles de mujeres a bizarros tratamientos y operaciones de las que salen semejando criaturas de circo, pero a la moda.

Siento por ellas una especie de repulsión mezclada con pena. Ha de ser muy triste ir por la vida con la obsesión de calzar los gustos primitivos de ciertos hombres como motivo para existir, con curvas cada vez más pronunciadas en el cuerpo mientras las cerebrales dejan de ser.  Y todo para terminar siendo sepultadas en una caja muy, muy recta.

Nota al Creador: Por si no ha quedado claro, me interesa el proceso a la inversa. Cuanto más a la inversa mejor, de hecho. Gracias y amén.