“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Sunday 25 August 2013

Cuarenta y quince días

O cincuenta y cuatro noches y dos menstruaciones y tres mares con sus malecones de besos y mucho pan blanco al amanecer de una calle desierta más un complejo de Electra recién regado y montones de lágrimas acechando tras las begonias o decenas de baldosas centenarias y calladas aguantando sudores y las recetas de mi abuela que las polillas también prefieren y tres mesas de noche repletas del Gabo  pero además una voz amada después de la medianoche. "Niña, acuéstate."

Mi dedo corazón sangra otra vez.



8 comments:

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    1. Si la expresión es de escándalo, pido perdones. ;) (Ahora en serio, sí, que cada día me cuesta más ponerme coto)

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  2. Las nostalgias hacen sangrar sin fin...

    Un beso de... (sana, sana y mucho amor)

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    1. Me loo quedo, que ya me faltan mucho. Quieros y quieros.

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  3. Cálculo exacto para no morir asfixiado; solamente una coma para tomar aire y poder acabar diciendo "acuéstate".

    ¿Está en tu árbol genealógico Maquiavelo, o House te ha aconsejado?

    ;)

    (me alegró montón y más de volver a leerte)

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    1. O soy la periodista becaria de Millenium. O alguna jueza de la Haya...:)

      Y yo también.

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