Locos de amar

Sería mentirle si digo que tengo respeto por la monarquía
Siempre me he cagado en las dinastías y en las patrias putas la banderas sucias
Los reinos de mierda y la sangre azul, mi majestad...

Se nos sigue desangrando la llave de la cocina

Por estos días soy cuatro mujeres. Miro mis manos y soy Kali. Miro mis pechos y soy Artemisa. Dentro de mi lengua hay cuatro ríos, con sus guijarros y sus sapos, sus nenúfares y sus excrementos, sus lunas y sus güijes al acecho. Pienso en cuatro dialectos con mi vocecita de cristales rotos, como él dice.

Hay un denominador común de ojeras y pelo negro que lo complica todo: no sé dónde comienzan sus hijos de puta y dónde terminan los míos. Sus noches de ahora huelen a nieve, o a mar, o a alientos de niños; sus días de antes olían a mariposas y gardenias y basura recalentándose en las esquinas y negros pendencieros y rosarios por las tardes, como los míos. Debe ser por eso que ya no distingo. No sé quién metía de contrabando al novio en el cuarto, ni quién se dejaba el pellejo cantando "Bésame mucho" cada noche, ni quién lamía dedos con olor a trementina, ni quién era cintura nada más. No sé quién es más Lolita o más Lulú o más Amaranta.

Algo sé, y es que cuando se quitan, pluma a pluma, los prejuicios, las ganas de juzgar y el miedo a que las juzguen, las soledades heredadas, la vileza de la decencia -pequeños pájaros puhuys- hasta quedarse en cueros -pichones de ángel- mis alas crecen.

Ícaro era un comemierda. Yo soy Isis.