“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Thursday 22 May 2014

John, I'm only dancing

—El tal Paul McCartney se está muriendo—ha dicho Mariana casualmente, mientras se ponía una copa. 
—No es cierto— he ripostado inmediatamente. Hemos leído la misma noticia, y no puedo creeer que esta infeliz tergiverse las cosas de manera tan descarada.—Ha cancelado un concierto porque está enfermo, pero enfermarse no es morirse. Es de muy mal corazón andar matando a un pobre así no más, por tener algo que decir, oye.
—Pero tú quieres que se muera porque lo odias.
—¿De dónde sacas eso, desgraciada?— he preguntado indignada, y ella se me ha quedado mirando como miran las madres a los hijos muy bobos.
—¿Qué hubo por fin de lo de la cicatriz rozando el Monte de Venus?—pregunta al fin, y es aquí que me llevo su copa y salgo a darme un baño de luna. Es demasiado Mayo aún para tanta lucidez, Juanito.

2 comments:

  1. Públicamente no, pero querer...yo sé, yo sé. Mariana, también sabe.

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  2. Mariana sabe demasiado. Y yo trato, pero es en vano. ¡Con las ganitas de portarme bien que tengo!

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¡Habla, pueblo de Aura!