La Guardarraya de la Siberia

Basta, dijo la tortuga

2012-02-15T16:37:00.001+01:00

But if you're talking about destruction/ don't you know that you can count me out...

Y lo mismo va para las intrigas y para la censura y para las discusiones sin pies ni cabeza y para los puñeteros monos con margaritas. No joroben más.

Vede

2012-02-14T15:01:00.001+01:00

"Animals of the world exist for their own reasons. They were not made for humans any more than black people were made for whites or women for men." -Alice Walker

Lesbinvierno

2012-02-13T21:28:00.000+01:00

In love, yet again.

Idiotas, palizas y calientabraguetas

2012-02-13T12:34:00.000+01:00

Qué sabroso es cuando alguien le canta a uno la mente así, clarito y sin necesidad de maquillajes escabrosos, cartas grasientas y humaredas patchulícas.
¡Más de ésta luz, queridos!

No me importa alternar con un mafioso
si cuenta buenos chistes y es rumboso.
No me mola aplastar a los insectos,
a quién me brinda un hola le contesto.

No tengo en un altar a la familia
culpable de mis fobias y filias,
pero eso sí, confieso que me agota
tener que soportar a tanto idiota.

Porque los guapos no son tan sapos
ni las misses tan necias, ni el placer tan ateo.
Porque el decoro no es un harapo
ni el amor sin especias se parece al deseo.
Porque los locos no son tan tristes.
Porque un buen polvo no es un trofeo.
Porque los buenos no son tan grises
ni los sabios tan serios, ni los pobres tan feos.

Aunque sé que hay doctores divertidos
pa’ vacilar prefiero a los bandidos,
desarraigados de la dolce vita
hartos de deshojar la margarita.

Desperdicios, con vicios y caderas,
ayunos de principios y banderas.
Pero no negaré que me horroriza
tener que soportar tanto paliza.

Porque los guapos no son tan sapos
ni las misses tan necias, ni el placer tan ateo.
Porque el decoro no es un harapo
ni el amor sin especias se parece al deseo.
Porque los locos no son tan tristes.
Porque un buen polvo no es un trofeo.
Porque los buenos no son tan grises
ni los sabios tan serios, ni los pobres tan feos.

En cuanto a ellas, todo les perdono
con tal de que no jodan con el mono.
Me apunto a rumbear con una gorda
si tira mis complejos por la borda.

Princesas, anoréxicas, fulanas,
zulúes, japonesas, catalanas.
Cualquier hembra merece un buen poeta
menos la estrecha calienta braguetas

Porque los guapos no son tan sapos
ni las misses tan necias, ni el placer tan ateo.
Porque el decoro no es un harapo
ni el amor sin especias se parece al deseo.
Porque los locos no son tan tristes.
Porque un buen polvo no es un trofeo.
Porque los buenos no son tan grises
ni los sabios tan serios, ni los pobres tan feos.

Porque los locos no son tan tristes.
Porque un buen polvo no es un trofeo.
Porque los buenos no son tan grises
ni los sabios tan serios, ni los pobres tan feos.

El Nano y El Flaco.

Rayuela in memoriam

2012-02-12T21:56:00.002+01:00

Éste, sin embargo, es muerto del corazón. E.H.P

Shhh

2012-02-12T14:25:00.001+01:00

Por cada vez que leo que Whitney Houston tenía "la voz de un ángel" me enamoro un poco más de Duma.

S

2012-02-11T08:42:00.000+01:00

de niebla, Tristán e Isolda, Mayakovski, el Overlook amenazante y sátrapas inescrupulosos.

El Alhambra era, señor

2012-02-10T12:34:00.000+01:00

Esta noche he soñado que leía en la Sala de las Dos Hermanas, en la Alhambra, y he sido feliz allí, con los pies manchados de tierra del Generalife y en completa soledad, sin hordas de chinos con camaritas alienígenas rompiendo la magia, tal y como no pude disfrutarla.

Me debo a mi misma este sueño, con luz de luna si es posible, y olor a jazmines morunos.

Niñito cubano

2012-02-09T12:28:00.001+01:00

Hoy he recordado un par de detalles de la educación primaria de la Cuba de los 80-90 que en su momento me parecieron molestos y hoy me resultan francamente indignantes: la figura de un conejo y la de una tortuga, ambas cubiertas de plástico duro, que le colgaban los profesores del botón de la camisa o blusa a aquellos que llegaban siempre puntuales o siempre tarde a clase.

Todavía me pregunto cómo es que nuestros padres aceptaban que se nos humillara así. Quiero pensar que era algo en lo que no reparaban o que lo veían como una manera de enseñarnos a ser puntuales por más que fuera, como tantas otras cosas, a través del escarnio público.
La opción -alumbrando en rojo- es creer que sencillamente eran tan conscientes de los peligros de la más mínima protesta que la segregación diaria de un puñado de niños no les merecía la pena.

Qué viejo, qué apolillado, qué amortajado en su propia sombra estuvo siempre aquel hombre nuevo...

Bansky

Papertears

2012-02-08T21:46:00.001+01:00

Anuncio en Amazon, sobre un ejemplar de The Sandman:

Absolutely NO publisher overstock or black remainder mark on page edges!! BRAND NEW, NEVER READ -- A+ MINT!! NO blemishes. From a dry/smoke free environment --Tight, crisp, and clean - you'll hear the book CRACK when opened. Book has NO names, highlights, underlines, dog ears, loose pages, or wrinkles.

Esto es lo más triste que he leído en mucho, mucho tiempo.

G de gato y ganas

2012-02-08T15:58:00.005+01:00

Macavity - The Mystery Cat

Macavity's a Mystery Cat: he's called the Hidden Paw--
For he's the master criminal who can defy the Law.
He's the bafflement of Scotland Yard, the Flying Squad's despair:
For when they reach the scene of crime--Macavity's not there!

Macavity, Macavity, there's no on like Macavity,
He's broken every human law, he breaks the law of gravity.
His powers of levitation would make a fakir stare,
And when you reach the scene of crime--Macavity's not there!
You may seek him in the basement, you may look up in the air--
But I tell you once and once again, Macavity's not there!

Macavity's a ginger cat, he's very tall and thin;
You would know him if you saw him, for his eyes are sunken in.
His brow is deeply lined with thought, his head is highly doomed;
His coat is dusty from neglect, his whiskers are uncombed.
He sways his head from side to side, with movements like a snake;
And when you think he's half asleep, he's always wide awake.

Macavity, Macavity, there's no one like Macavity,
For he's a fiend in feline shape, a monster of depravity.
You may meet him in a by-street, you may see him in the square--
But when a crime's discovered, then Macavity's not there!

He's outwardly respectable. (They say he cheats at cards.)
And his footprints are not found in any file of Scotland Yard's.
And when the larder's looted, or the jewel-case is rifled,
Or when the milk is missing, or another Peke's been stifled,
Or the greenhouse glass is broken, and the trellis past repair--
Ay, there's the wonder of the thing! Macavity's not there!

And when the Foreign Office finds a Treaty's gone astray,
Or the Admiralty lose some plans and drawings by the way,
There may be a scap of paper in the hall or on the stair--
But it's useless of investigate--Macavity's not there!
And when the loss has been disclosed, the Secret Service say:
"It must have been Macavity!"--but he's a mile away.
You'll be sure to find him resting, or a-licking of his thumbs,
Or engaged in doing complicated long division sums.

Macavity, Macavity, there's no one like Macacity,
There never was a Cat of such deceitfulness and suavity.
He always has an alibit, or one or two to spare:
And whatever time the deed took place--MACAVITY WASN'T THERE!
And they say that all the Cats whose wicked deeds are widely known
(I might mention Mungojerrie, I might mention Griddlebone)
Are nothing more than agents for the Cat who all the time
Just controls their operations: the Napoleon of Crime!

T S Eliot

Polly

2012-02-08T10:21:00.003+01:00

Los que me conocen saben que, generalmente, las versiones de los clásicos que amo suelen provocarme un ligero escozor. En ciertos casos, incluso ronchas. Algunas, empero, están llenas de luz. Una luz distinta a la de los originales, una luz menos potente y duradera, pero luz al fin, y ésta es una de ellas.

La voz morbosa y oscura de Amanda Palmer es perfecta para contarcantar la historia de Polly, raptada y torturada después de un concierto en Tacoma, y el banjo le pone al arreglo una nota macabra que es puro genio.

La Palmer recomienda escucharla con audífonos, de noche y en soledad. Yo también.

Propósitos

2012-02-07T09:58:00.000+01:00

Malas costumbres a erradicar antes de llegar a los cuarenta:

Gritar aterrada si algo cae a mi lado produciendo un sonido fofo y suave. Oslo cree en lágrimas, pero no en batracios.

Perder la noción del tiempo y el espacio cuando abro un libro. Esta no es era de alas desplegadas.

Sublimar. Lo siento por mi vejez.

Enigma

2012-02-06T15:18:00.000+01:00

Osmani García es "La Voz" de Cuba, y a los Beatles no los veíamos en la televisión porque de nuestro panorama musical los barrió Pacho Alonso con su baile del pilón.

Lo que sigo sin explicarme es cómo dejamos que los gallegos nos dieran alante con la patente del surrealismo....

Una (más) de lobos

2012-02-06T08:08:00.001+01:00

Lo vieron ayer, a pocos minutos de mi casa; el fotógrafo se niega a revelar el punto exacto para protegerlo de los cazadores. En cambio ha contado que el tráfico se detuvo, y que mucha gente desafió el frío enorme para admirarlo un poquito más de cerca y ser a su vez observados por él.

Es el mejor comienzo imaginable para un lunes de los míos.

Viernes de Bilbo Bolsón

2012-02-03T06:49:00.001+01:00

¡Miren, miren, un agujero hobbit!

Es la casa más encantadora que he visto jamás, creo que podría pasarme el resto de la vida sentada al lado de esa ventana, leyendo. ¡Ni siquiera Leche Cortada iguala esto!

Raíces

2012-02-02T15:51:00.001+01:00

Recordé a "El hombre siniestro" leyendo a cierto cacique, y con él llegaron las caricaturas de Liborio al final de las Bohemias "de antes de"; Benitín y Eneas, "Clementina, la cerdita voladora"; los anuncios de la Colgate -lávate los dientes, Ruperta!- y del permanente Tony en las Selecciones del Reader Digest que se apilaban en el librero; el olor de "La Piel" de Malaparte y el estilo puro de Pearl S. Buck describiendo las costumbres chinas.

Ése era mi mundo. Ilusorio para mí en la medida en que lo desconocía, e ilusorio para ellos en la medida en que lo sabían perdido, pero aún así presente, porque en cada conversación había una anécdota, un recordatorio. Afuera la cotidianidad se desangraba entre guardias del comité, domingos rojos y sábados largos. Dentro habían Sinatra y Doris Day, y mi papá y yo bailando al compás de sus voces mientras mi abuelo contaba de su eterna rivalidad con Paquito Rosales.

Para muchos esa doble vida sería un trauma. Yo la veo con ojos benignos, porque además de una enorme capacidad de adaptación me dejó la tenacidad y la voluntad de no olvidar nunca de dónde y de quienes vengo.

Te regalo mi nombre

2012-01-30T15:46:00.000+01:00

Leo en el diario las críticas a una mujer que ha nombrado ha su hijito D'Artagnan. Se le reprochan duramente, de antemano, las dificultades que tendrá el chico para aprender a pronunciar su propio nombre, y las burlas a que será sometido por sus futuros amigos.

Me pregunto qué dirían si conocieran a mi vecina Hildita y a sus retoños Yubeiky, Yureimys y Yunieski...

Aclaraciones pertinentes

2012-01-28T08:57:00.001+01:00

A los compañeros de Facebook, que insisten en confundir hemorroides y efemérides:

Cuando yo escribo "Crash", estoy hablando de esto:

y no de alguna produccioncita mierdera con Matt Dillon y Sandra Bullock.

O sea que, parafraseando al compañero David, a mi no me confunde nadie, a mi me confundo yo!

Amagos V, o casi

2012-01-27T18:42:00.001+01:00

(...) Y fue en ese momento, justo antes de que el humo lo asfixiara, que lamentó por fin haberle quitado a su mujer aquella ridícula costumbre de gritar "¡Candela!" a toda hora.

Maurice Sparks cuenta

2012-01-26T09:09:00.000+01:00

No eran inocentes. Subieron todas al árbol. Las vi con estos ojos que nunca más quisieran volver a ver lagartijas. Iban muy orgullosas, árbol arriba. Era muy pequeño pero lo recuerdo como si hubiera sido ayer. Ahora se culpan unas a otras pero todas subieron. No, no eran inocentes. No, no son inocentes. Yo las vi con estos ojos que han visto ya demasiadas lagartijas.

Los que saben de mi romance con Hemingway no se asombrarán de ver que me basta una historia como esta para llenar el día.
Los que no lo saben aún, queden enterados.

Y lean todos a Maurice, por el amor de Dios. Puede que les esté narrando la vida.

Tres

2012-01-25T15:01:00.002+01:00

Yo veo tres mujeres. Y tú, Facebook?

Cuerdasdos

2012-01-25T13:56:00.003+01:00

Vegetar-i-ano

2012-01-25T13:35:00.001+01:00

If the person being figged tightens the muscles of the anus, the sensation becomes more intense. For this reason it is rumored to have been done to wives in the Victorian age to prevent them from clenching during a spanking.

Claro ejemplo de cómo las clases Historia de la Humanidad podrían ser infinitamente más interesantes...

¿Sin comentarios?

2012-01-24T12:21:00.006+01:00

La escena no podría ser más simple. Es sábado en la tarde y en el supermercado hay, entre mucha otra gente, un periodista, agenda y pluma en mano, y yo, con la cesta a punto de desbordarse e hijos al acecho.

P/ ¿Sigues alguna serie televisiva en este momento?
Y/ Pues no, la verdad es que no...
P/ Pero ¿sueles seguir alguna?
Y/ Los Hijos de la Anarquía, si, pero ya se ha terminado.
P/ Y ¿qué es lo que te gusta de la serie?
Y/ (Medio susurrado, mirando para los lados y con un rubor explosivo)
Eh...tipos atractivos con chaquetas de cuero que van en Harleys...
P/ (Todo sonrisas y asentimientos)
¡Qué bien! Muchísimas gracias.

El periódico local publica hoy que Mariana, de 33 años, ve a los Hijos de la Anarquía porque le gustan los tipos duros de la serie, que desgraciadamente ya no se emite.

Y es aquí que yo pregunto, ¿cómo va a andar la Historia a derechas, si hasta las palabras de una pelagatos son tergiversadas de esta manera?!

Rouge

2012-01-23T12:07:00.002+01:00

- ¿Y no tendría que ser "Viva la Revolución?
- No importa, siempre que corra la sangre...

Varg

2012-01-23T09:57:00.000+01:00

Si, prefiero los lobos a los hipócritas.

Y a ver quién salta ahora.

Fábula de Los Tres Hermanos

2012-01-20T21:08:00.000+01:00

Si no tuviera decenas de razones para adorar la saga de Harry Potter, esta sería suficiente.

Never Woke Up

2012-01-20T19:06:00.000+01:00

Una de esas historias que le hago a Mariana antes de dormir.

Gabotheda

2012-01-19T15:35:00.001+01:00

Era todavía demasiado joven para saber que la memoria del corazón eliminina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y que gracias a ese artificio logramos sobrellevar el pasado.

Della Morte

2012-01-19T10:44:00.001+01:00

He estado leyendo sobre la costumbre de la Inglaterra victoriana de hacer retratos post mortem, y he encontrado una serie de fotografías que, aún siendo absolutamente morbosas -o quizás precisamente por serlo- me han fascinado.

He de decidir qué me mortifica más, la idea de un cadáver manipulado como un muñeco en el seno de su familia en un intento de burlar la muerte, o tranquilo y helado en una cámara, esperando el olvido.

Y otra

2012-01-18T15:56:00.000+01:00

El corazón es una casa de putas con muchos cuartos, según el Gabo. En el mío acaba de abrirse otra puertecita.

Los muñecos más tomwaitsianos del mundo, aquí.

Una del corazón

2012-01-18T15:10:00.001+01:00

"Una imagen vale más que cien palabras." Frase manida, o hecho irrefutable?

"Wait for me, daddy"
Life Magazine, Liberty, Time Magazine, Newsweek, 1940

No Pants Sub Ride

2012-01-12T19:50:00.000+01:00

Muy inteligente puede que no sea. Ni altruista. Y de cara al invierno, muy saludable creo que tampoco. Pero dañino no es, y en los tiempos que corren con esa credencial basta.

Adelante, encuerusos del mundo!

Mr. Papa

2012-01-12T14:39:00.000+01:00

(...) y cuando uno está a solas con el mar y sabe que esta corriente del Golfo con la que uno está viviendo, a la cual está conociendo, sobre la cual está aprendiendo y a la que está amando, se ha movido, como se mueve, antes del hombre y que ha marchado a lo largo de esa isla larga, hermosa y desdichada desde antes que Colón la divisara y que las cosas que uno descubre sobre ella, y aquellas que han vivido siempre en ella son permanentes y valiosas porque esa corriente fluirá como ha fluido después de los indios, después que los españoles, después que los ingleses, después que los americanos y después que todos los cubanos y todos los sistemas de gobierno, la riqueza, la pobreza, el martirologio, el sacrificio y la venalidad y la crueldad hayan desaparecido como el lanchón lleno hasta los topes de la basura de color brillante, moteada de blanco, maloliente, ahora inclinado hacia un costado, que esparce su carga en el agua azul, tiñéndola de un verde pálido hasta una profundidad de cuatro o cinco brazas, mientras la basura se desparrama por la superficie, la parte sumergible descendiendo y lo insumergible de las palmas, los corchos, botellas, y los bombillos de las lámparas eléctricas, sazonados con un condón ocasional o un corset flotante, las hojas rracancadas de la libreta de tareas de un estudiante, un perro bien inflado, la rata ocasional, el gato ya sin dignidad; todo esto bien pastoreado por los botes de los recogedores de basura que arrebatan con largas varas sus presas, tan interesados, tan acuciosos como historiadores; ellos tienen la perspectiva; la corriente, sin ondas visibles, soporta cinco cargas de esto al día cuando las cosas marchan bien en La Habana en diez millas a lo largo de todas las costas todo permanece tan nítido y azul como antes de que el remolcador arrastrara al lanchón; y las palmas de nuestras victorias, los bombillos usados de nuestro descubrimiento y los condones usados de nuestros grandes amores flotan contra una cosa sencilla y eterna...la corriente.

Tomado de "Las verdes colinas de África", de Hemingway, mi gran amor. No hay mucho más que pueda o quiera agregar.

Christiania

2012-01-11T15:05:00.000+01:00

En mi próxima reencarnación quiero vivir aquí. No es Leche Cortada, pero casi.

Cuerdas

2012-01-11T09:57:00.000+01:00

El artista, aquí.

M

2012-01-10T16:54:00.000+01:00

de martes ingrato que llora las voces de mis padres sonando al otro lado de una línea que insiste en interrumpirse, en lugar de hacerlo en el cuarto contiguo.

de mucho miedo a que un día ya no las encuentre siquiera ahí.

de mierda, mierda, por qué a nosotros.

de Mariana, que no sabe la respuesta.

¡Ay, mi barco negro y blanco sin timonel!

2012-01-10T09:41:00.002+01:00

Problemas presentados a los niños del tercer grado de la Beaver Ridge Elementary School en Georgia, USA:

"Un árbol tiene 56 naranjas. Si 8 esclavos las recogen equitativamente, cuantas naranjas habrá recogido cada uno?"

"Si Fred es apaleado dos veces al día, ¿cuantas palizas recibe a la semana?"

No pensemos en qué tipo de personas son los que redactaron las tareas de los párvulos. No pensemos en lo que sintieron los padres negros que ayudaron a sus hijos a resolverlas. Pensemos en la mente de un niño de 8 años, para quien lo aprendido en la escuela es verdad oficial y sabremos por qué necesitan los estadounidenses no cuatro nuevos años, sino un siglo de Obamas.

Jump the gun!

2012-01-09T13:34:00.001+01:00

Nada, que hoy me han llamado otra vez burguesa y ando poniéndome a tono, porque hace rato no lo escuchaba. Cría fama, digo.

Portrait of Sister Dominant Superior. Jeffry Scott, folks.

Mostacha

2012-01-09T09:18:00.000+01:00

Acabo de leer en el diario que al actual James Bond, Daniel Craig, le gustan las mujeres con bigote. "Sexy", dice que le parece.

Al final va a resultar que eso que dicen en mi pueblo de "Mujer con bozo, toto sabroso" es verdad...

Uno de Wichy

2012-01-08T12:51:00.000+01:00

LA SUERTE ESTA ECHADA

Se acabaron los poemitas lacrimógenos
las noches de insomnio
los dos paquetes de cigarrillos al día
la falta de apetito
el mal humor
las miradas perdidas en el aire
detrás de moscas invisibles o musarañas.
Se acabaron los dibujitos abstractos
en el mantel con la punta del cuchillo
la palidez
los polvorientos sonetos con estambre al estilo de Navarro
las miradas ansiosas al teléfono
el mudo interrogatorio al cartero

A partir de hoy todo va a cambiar

¿Te fuiste con tus lindos ojos azules?
Mala suerte
Que te vaya bien
(y los hermosos ojos azules
te los puedes meter en tu inolvidable culo)

Luis Rogelio Nogueras

Para Gavin, con veinte y doce

2012-01-06T21:00:00.003+01:00

Esta va para un caballero inglés que una vez me encontré en la estación de trenes de Manzanillo, de camino a Santiago de Cuba. Se llamaba Gavin, y nuestra relación comenzó con la sonrisa que le dediqué al ver que, único entre todos los presentes, no pateaba y ahuyentaba a un pobre perro callejero que por allí rondaba, sino que lo palmeaba con ternura.

Ya en el tren y bajo la mirada de mi madre, que me acompañaba, conversamos en el inglés del que yo recién me graduaba de una y mil cosas, entre el traqueteo del vagón y el calor bochornoso del verano. Su trabajo, el libro que escribía sobre la geografía del oriente cubano y mi gusto por los libros y la pintura, fueron algunos de los temas. "Si me das tu dirección te enviaré algunos libros que te gustarán", dijo él, y yo acepté. Cuando nos despedimos en Bayamo tenía yo la sensación de haber conocido a un hombre bueno. Supongo que la de él sería la de haberse topado con la chica más flaca de la historia.

Meses más tarde llamó el cartero a mi puerta, con un sobre amarillo y abultado en la mano. Dentro había un libro con la obra completa de Marc Chagall, uno de mis pintores preferidos. La dedicatoria rezaba "No pude enviarte el libro sobre Hemingway porque era muy pesado. Espero que te guste este. Saludos. Gavin."

Para ese entonces yo flotaba en la nube de un enamoramiento que duraría muchos años, y creo que fue esa distracción la que me hizo tirar el sobre sin siquiera anotar la dirección del remitente -cosa que al día de hoy no me perdono- de manera tal que el pobre hombre no recibió jamás siquiera una notita de agradecimiento.

Así pues, Gavin, donde quiera que estés, sirva este post de disculpa. Gracias mil y una vez, desde el fondo de mi ex-flaco corazón, quince años después. Y que sepas que eres un recuerdo muy, muy lindo.

Coronas y recuerdos

2012-01-06T08:12:00.000+01:00

Van contentos, con sus termos llenos de chocolate y sus gorros calados hasta las orejas. En casa queda el regalo de los Reyes, boletos para un parque de diversiones bajo techo, a salvo en un sobre dedicado con una letra que se parece sospechosamente a la de la mamá. Hoy se sienten monárquicos y católicos pero sobre todo especiales, porque en toda la escuela son ellos los únicos que reciben regalos después de Navidad.

Hace veinticinco años yo también me sentía así. Después de la alegría de las fiestas de Navidad y fin de año venía lo mejor: el Día de Reyes. La noche del 5 de Enero era de poner las cartas y los zapatos con hierba para los camellos debajo del árbol y de dormirse tarde, aguzando el oído y con los nervios de punta por la expectativa. Saltábamos de la cama en cuanto amanecía y allí estaba el milagro, y mis padres saliendo del cuarto, asombrados de lo discretos que podían ser los monarcas, que entraban y salían de la casa sin que ellos se dieran cuenta.

No faltaron jamás a la costumbre. Mis hermanos y yo fuimos creciendo, comprendimos quienes eran los que dejaban los regalos, y adaptamos nuestros deseos a la realidad que nos rodeaba. Las cartas pedían un libro, que el vestido que tenía la costurera en su casa estuviera listo, o jugar a las cartas en la noche.
Todavía mi madre conserva florecitas secas de un ramo que pedí una vez. Crecían en el jardín de la vecina de enfrente y me encantaban, porque eran blancas mientras estaban frescas y cuando se secaban se desprendían del árbol y cubrían el suelo con una alfombra crujiente.
Creábamos la magia entre todos, una magia blanca y recíproca, que llenaba el día de luz.

Cuando oigo a mis amigos hablar de los Reyes que conocieron de adultos, porque mientras vivieron en Cuba la brutalidad cotidiana no dejó espacio a la fantasía, me lleno de pena y de agradecimiento, porque en mi familia fuimos capaces de mantener la ilusión contra viento y marea. Unas veces con más, otras con menos, pero decididos a creer porque los Reyes representaban, más que nada, lo bueno que podíamos darnos los unos a los otros.

Que los hijos de todos reciban hoy regalos maravillosos. Sobre todo los hijos de aquellos que alguna vez llamaron burgueses, gusanos y bitongos a algún niño que llegaba a la escuela henchido de alegría algún 6 de Enero, porque ellos lo necesitan más.

De mi

2012-01-04T19:29:00.000+01:00

2012

2012-01-04T13:54:00.004+01:00

Para este año me he hecho el firme propósito de reunirme con mis amigas. Si es posible, incluso, de juntarlas a todas.

Quiero regalarme un fin de semana de mujeres inteligentes que se sientan en posición de loto y atusan sus melenas mietras se ríen a carcajadas de un chiste picante. Mujeres de esas que se chupan los dedos cuando cocinan, cantan boleros a toda voz y se enamoran de chicos de pelo largo que visten saya y camisas de franela. Mujeres con quienes se puede bailar pegado sin que medien intenciones sáficas, no más porque es rico. Mujeres que se mueren por un gato, que le dicen sobrinos a los hijos de las otras y para quienes "los viejos" son sus padres y los de todas. Mujeres imperfectas que arrullan y gritan y sollozan y gimen y se van en un orgasmo y regresan y aún son. Mujeres que dicen "a mi también me gustó" cuando se habla de libros. Mujeres que dicen "me parece una mierda" cuando se habla de libros. Mujeres que tienen aún en las rodillas las cicatrices que dejaron los patines y las matas de mango. Mujeres que nadaron entre dientes de perro y se quedaron sin aliento de tanto besar en las últimas lunetas del cine.

Me quedan 361 días para lograrlo. Allá voy.

Freaks

2012-01-03T10:50:00.001+01:00

Traseros desmesurados, pechos como globos, bocas a punto de reventar. Al parecer esos son los nuevos cánones de belleza, impuestos por personajes como Kim Kardashian y Jennifer López. Para alcanzarlos se somenten hoy por hoy miles de mujeres a bizarros tratamientos y operaciones de las que salen semejando criaturas de circo, pero a la moda.

Siento por ellas una especie de repulsión mezclada con pena. Ha de ser muy triste ir por la vida con la obsesión de calzar los gustos primitivos de ciertos hombres como motivo para existir, con curvas cada vez más pronunciadas en el cuerpo mientras las cerebrales dejan de ser. Y todo para terminar siendo sepultadas en una caja muy, muy recta.

Nota al Creador: Por si no ha quedado claro, me interesa el proceso a la inversa. Cuanto más a la inversa mejor, de hecho. Gracias y amén.

Canta, oh diosa

2011-12-29T18:28:00.001+01:00

la cólera del Pelida Aquiles, cólera funesta que causó infinitos males a los aqueos...

Acabo de conocer a una niña llamada Ilíada. Parecerá tonto, pero su nombre, en estos tiempos en que la gente ya no recuerda a los clásicos de la literatura ni da a sus hijos más nombres que los que ponen de moda los famosos del día, me ha llenado de regocijo. Es rico saber que todavía hay quien disfruta tanto un libro viejo.

Feliz Navidad, gente buena!

2011-12-23T15:27:00.002+01:00

Un día perfecto, Elisa

2011-12-18T19:50:00.000+01:00

Lazarismos

2011-12-17T10:05:00.001+01:00

Mi marido acaba de ponerme en la pared del solar la noticia sobre el último alarido de la ciencia y la técnica erótica: un vibrador que, conectado a un iPod, se mueve al compás de la música.

"Ya sabes con qué acompañar a tus Guns'N'Roses", me ha dicho.

Alabado sea el milagroso San Lázaro, que a hora tan temprana ilumina las consortes molleras con luz larga y sabrosita.

La Iletrada

2011-12-16T16:01:00.001+01:00

Creo que esta le gustará a los chicos. O los hará llorar de pena por si mismos, no sé.

You Should Date An Illiterate Girl

Date a girl who doesn’t read. Find her in the weary squalor of a Midwestern bar. Find her in the smoke, drunken sweat, and varicolored light of an upscale nightclub. Wherever you find her, find her smiling. Make sure that it lingers when the people that are talking to her look away. Engage her with unsentimental trivialities. Use pick-up lines and laugh inwardly. Take her outside when the night overstays its welcome. Ignore the palpable weight of fatigue. Kiss her in the rain under the weak glow of a streetlamp because you’ve seen it in film. Remark at its lack of significance. Take her to your apartment. Dispatch with making love. Fuck her.

Let the anxious contract you’ve unwittingly written evolve slowly and uncomfortably into a relationship. Find shared interests and common ground like sushi, and folk music. Build an impenetrable bastion upon that ground. Make it sacred. Retreat into it every time the air gets stale, or the evenings get long. Talk about nothing of significance. Do little thinking. Let the months pass unnoticed. Ask her to move in. Let her decorate. Get into fights about inconsequential things like how the fucking shower curtain needs to be closed so that it doesn’t fucking collect mold. Let a year pass unnoticed. Begin to notice.

Figure that you should probably get married because you will have wasted a lot of time otherwise. Take her to dinner on the forty-fifth floor at a restaurant far beyond your means. Make sure there is a beautiful view of the city. Sheepishly ask a waiter to bring her a glass of champagne with a modest ring in it. When she notices, propose to her with all of the enthusiasm and sincerity you can muster. Do not be overly concerned if you feel your heart leap through a pane of sheet glass. For that matter, do not be overly concerned if you cannot feel it at all. If there is applause, let it stagnate. If she cries, smile as if you’ve never been happier. If she doesn’t, smile all the same.

Let the years pass unnoticed. Get a career, not a job. Buy a house. Have two striking children. Try to raise them well. Fail, frequently. Lapse into a bored indifference. Lapse into an indifferent sadness. Have a mid-life crisis. Grow old. Wonder at your lack of achievement. Feel sometimes contented, but mostly vacant and ethereal. Feel, during walks, as if you might never return, or as if you might blow away on the wind. Contract a terminal illness. Die, but only after you observe that the girl who didn’t read never made your heart oscillate with any significant passion, that no one will write the story of your lives, and that she will die, too, with only a mild and tempered regret that nothing ever came of her capacity to love.

Charles Warnke

La Lectora

2011-12-16T15:03:00.006+01:00

A Girl You Should Date

Date a girl who reads. Date a girl who spends her money on books instead of clothes. She has problems with closet space because she has too many books. Date a girl who has a list of books she wants to read, who has had a library card since she was twelve.

Find a girl who reads. You’ll know that she does because she will always have an unread book in her bag. She’s the one lovingly looking over the shelves in the bookstore, the one who quietly cries out when she finds the book she wants. You see the weird chick sniffing the pages of an old book in a second hand book shop? That’s the reader. They can never resist smelling the pages, especially when they are yellow.

She’s the girl reading while waiting in that coffee shop down the street. If you take a peek at her mug, the non-dairy creamer is floating on top because she’s kind of engrossed already. Lost in a world of the author’s making. Sit down. She might give you a glare, as most girls who read do not like to be interrupted. Ask her if she likes the book.

Buy her another cup of coffee.
Let her know what you really think of Murakami. See if she got through the first chapter of Fellowship. Understand that if she says she understood James Joyce’s Ulysses she’s just saying that to sound intelligent. Ask her if she loves Alice or she would like to be Alice.

It’s easy to date a girl who reads. Give her books for her birthday, for Christmas and for anniversaries. Give her the gift of words, in poetry, in song. Give her Neruda, Pound, Sexton, Cummings. Let her know that you understand that words are love. Understand that she knows the difference between books and reality but by god, she’s going to try to make her life a little like her favorite book. It will never be your fault if she does.

She has to give it a shot somehow.
Lie to her. If she understands syntax, she will understand your need to lie. Behind words are other things: motivation, value, nuance, dialogue. It will not be the end of the world.

Fail her. Because a girl who reads knows that failure always leads up to the climax. Because girls who understand that all things will come to end. That you can always write a sequel. That you can begin again and again and still be the hero. That life is meant to have a villain or two.

Why be frightened of everything that you are not? Girls who read understand that people, like characters, develop. Except in the Twilight series.
If you find a girl who reads, keep her close. When you find her up at 2 AM clutching a book to her chest and weeping, make her a cup of tea and hold her. You may lose her for a couple of hours but she will always come back to you. She’ll talk as if the characters in the book are real, because for a while, they always are.

You will propose on a hot air balloon. Or during a rock concert. Or very casually next time she’s sick. Over Skype.

You will smile so hard you will wonder why your heart hasn’t burst and bled out all over your chest yet. You will write the story of your lives, have kids with strange names and even stranger tastes. She will introduce your children to the Cat in the Hat and Aslan, maybe in the same day. You will walk the winters of your old age together and she will recite Keats under her breath while you shake the snow off your boots.

Date a girl who reads because you deserve it. You deserve a girl who can give you the most colorful life imaginable. If you can only give her monotony, and stale hours and half-baked proposals, then you’re better off alone. If you want the world and the worlds beyond it, date a girl who reads.
Or better yet, date a girl who writes.

Rosemarie Urquico

Esto lo he leído aquí, y me ha gustado tanto que quise guardarlo, por si alguna vez se pierde y necesita volver sobre sus pasos en mi memoria.

Tener y no tener

2011-12-16T12:42:00.000+01:00

Hoy leía en el diario a un doctor en psicología infantil que recomendaba que los padres que no tuvieran un alto presupuesto que invertir en regalos de Navidad para sus hijos conversen con estos acerca de lo que van a recibir, para que al regresar a la escuela después de las vacaciones no los golpee la diferencia entre los regalos que han recibido los hijos de padres pudientes y los suyos propios.

Qué difícil ha de ser, he pensado, sostener esa conversación. Qué difícil presentarle a un niño las diferencias de clases y no tener para ellas más explicación que el que así, de manera tan injusta, está repartido el mundo y hay poco que hacer para remediarlo.

Qué difícil ha de ser saberse pobre en uno de los países más ricos del mundo.

Jamming

2011-12-15T19:30:00.000+01:00

Tengo en la mano, al fin, las entradas para un sueño. Tan poco es necesario, a veces, para ser feliz.

Celofanes

2011-12-14T16:12:00.000+01:00

Yo creo que va siendo hora de modernizar los costumbrismos. Eso de "tiene más paciencia que un santo" debería ser cambiado ya por "tiene más paciencia que una madre en una juguetería noreuropea cuando hay grados bajo cero afuera y demasiada calefacción adentro y tiene que hacer colas para escoger, pagar y envolver los regalos de los niños que sólo estarán satisfechos los primeros tres días después de estrenarlos."

Por aquello de que no pasen al olvido, digo.

La noche de Lussi

2011-12-13T13:44:00.003+01:00

Según una leyenda escandinava, vieja de siete siglos, la noche del 13 de Diciembre estaba llena de magia y misticismo y, mientras reinaba la oscuridad, extrañas cosas ocurrían. Los animales, por ejemplo, podían hablar entre si, y sus cuernos giraban y sus pezuñas relucían.

Esta noche era además temida por muchos, pues marcaba la fecha en que se abría la puerta que comunicaba los Dos Mundos y el Oskoreia, una comisión infernal de troles, huldras y gnomos, salía a asolar granjas y pueblos en un aquelarre que duraría hasta la Nochebuena. El líder de los espantos era una troll llamada Lussi, que montada en un caballo ígneo se encargaba de castigar con rabia ciega a las amas de casa y granjeros perezosos que no tuvieran listos todos los preparativos de cara a la Navidad. El heno había de estar en su lugar, la lana trasquilada, el trigo escogido y los panes y bizcochos horneados, si no querían ver sus casas arrasadas.

Nadie se atrevía a salir en la noche de Lussi, pues los imprudentes eran cargados por los demonios y desaparecían para siempre. Grandes hogueras se encendían para mantenerlos lejos, y debajo de las camas de los niños se ponían amuletos de acero. En las puertas de los hogares, establos y graneros se marcaban cruces a fuego vivo, y en cada casa una mujer, vestida de blanco y con una antorcha en la mano, recorría las habitaciones murmurando este conjuro: "En la larga noche de Lussi, que no reine el miedo. Dios proteja la granja y la tierra, al pez en el agua y al pájaro en su nido. En la noche de Lussi, que no reine el miedo."

Y yo crecí con la historia de la Santa Lucía católica, pero como de lo posible se sabe demasiado, me quedo con esta.

Can't.Talk.Friend.In.Arms

2011-12-09T13:43:00.001+01:00

La O'Connor, jefa de las chulas del mundo mundial y recién casada, se bajó ayer con un mensajito corto acerca de su ausencia de la blogosfera en los últimos días. "Can't.Talk.Cock.In.Mouth", dijo. Y yo me he tomado la libertad de parafrasearla, porque creo que no le importará.

Así que amigos, en los días que corren y por motivos de la muy esperada visita de mi adorable Ofelia, la quietud reinará en esta noble casa.

Pórtense bien, empero, si van a portar mal esperen a que regresemos. :)

Esperando a Tom

2011-12-07T10:19:00.000+01:00

Hoy cumple años el viejo Tom, que es uno de esos perros callejeros, llenos de lluvia y malas pulgas, a quienes uno acoge de a poco para descubrir un buen día que ya no puedes vivir sin ellos.
Alcohol, nicotina y esencia de genio puro, del que ya no viene.

Martes antes de almorzar...

2011-12-06T14:26:00.001+01:00

Los altos cielos que de vuestra divinidad divinamente con las estrellas os fortifican, y os hacen merecedora del merecimiento que merece la vuestra grandeza.

O esto.

Y no, el fin no justifica los medios, sobre todo cuando los medios van a la maroma.

Sinrazones

2011-12-05T12:16:00.000+01:00

El diario Dagbladet publica hoy un artículo interesante. Su autor afirma que es hora ya de que la masacre del 22 de Julio deje de ser considerada un acto de terror político, puesto que el informe psiquiátrico sobre Andre B.Breivik asegura que este sufre de esquizofrenia. "A.B. Breivik hubiera encontrado tarde o temprano alguien a quien odiar." -dice el artículo. "El Partido Laborista fue una víctima casual, y debe cesar en sus intentos de politizar los asesinatos."

No me sorprende que la derecha tenga interés en reconocer y legitimizar los supuestos trastornos psíquicos de A.B.Breivik. Después de todo, es una manera fácil de limpiar su maltratada imagen. "No era miembro de nuestras filas porque nosotros tengamos un perfil neo nazi, sino porque él no está en sus cabales."

Qué pena de políticos. Qué pena de simpatizantes. Están tan ocupados intentando socavar la tierra bajo los pies de sus enemigos que no se dan cuenta de que de ellos mismos apenas se ve ya la nariz.

La malas compañías

2011-12-04T09:47:00.000+01:00

Acabo de darme cuenta de que alguien me lee desde Belén, Palestina, y quería especificar, por si se trata de un tal Jesús, que mis irreverencias son culpa de mamá Fela, que era rinquincalla pura, y de Mariana, trigo malo donde lo haya. Tómensele pues en cuenta a ellas.
Y amén.

Viajero

2011-12-02T09:28:00.001+01:00

Ayer en la noche tocó otro capítulo del nuevo programa de Ian Wright, "Out of Bonds." Era el turno de Cuba, de manera que me senté a verlo con más entusiasmo aún que de costumbre.

No voy a cogerle faltas. En primer lugar porque me cae demasiado bien este inglés pequeñajo e hiperactivo que me saca sonrisas a granel con sus payasadas. Y luego porque ya estoy acostumbrada a ver la realidad cubana tergiversada de mil maneras, así que pocas cosas me sorprenden.

Lo único que me gustaría decirle a Ian es que ojalá. Ojalá fuéramos ese país verde y azul lleno de pioneros madrugadores y gráciles bailarinas, de campesinos fuertes y risueños, de médicos sacrificados y líderes justos que describe. Sería tan, tan bonito.

http://www.ianwrighttravel.co.uk

Rocking the orc

2011-12-01T15:04:00.000+01:00

Metallica viene a Oslo a mitad de la primavera para hacer un concierto al aire libre en el cual interpretarán el Black Album en su totalidad.

A veces Dios se siente así de generoso.

Y hay locuras de allá, donde el cuerdo no alcanza

2011-12-01T09:03:00.002+01:00

Que la locura tiene muchas caras es algo que sé desde hace mucho. Que es ágil y ligera y además muy diestra, que se cuela y se esconde y disimula y camina de puntillas y comienza de a poco. Que es difícil descubrirla y más aún atacarla porque sus tiempos son a des.

Pero aún así, me pregunto cómo es posible que un hombre tenga la cordura, la paciencia, la tenacidad para planear hasta el más mínimo detalle una masacre y llevarla a cabo en su totalidad, y que cuatro meses después este mismo hombre sea declarado en completo desequilibrio mental de cara al tribunal que pretende juzgarlo por sus crímenes.

No sé si es ignorancia de mi parte, o intransigencia, o falta de comprensión de un sistema judicial cuyas aristas escapan a mi cabeza tercermundista. Yo sólo sé que tiene que ser muy duro para los padres con un puesto de sobra en la mesa, con una habitación vacía en casa, con los mensajes desesperados de los hijos cazados a bala aún frescos, saber que el culpable de tanta muerte podrá caminar entre ellos dentro de algunos años, libre de cuerpo y de mente, con su locura de quita y pon en el bolsillo.

Pa ver lo que siento

2011-11-30T17:56:00.000+01:00

Deseos de martes

2011-11-30T14:02:00.000+01:00

No son las grandes cosas. No son los lujos, los viajes, los autos del año, la casa modernísima. Es poder ilusionarte con algo tan ínfimo como el último libro de tu escritor preferido, el próximo concierto del grupo que más te gusta o la blusa que viste expuesta en una vidriera sin que la sombra de la necesidad te nuble el momento, y sin que para ello haga falta más que tu trabajo.

Eso es lo que marca la diferencia. Eso es lo que quiero para ellos.

Desencantos

2011-11-29T09:04:00.000+01:00

"Musicalmente (el Chupi Chupi) tiene la misma complejidad que “Resumen de noticias” de Silvio Rodríguez, cualquier canción de Joaquín Sabina..."

A mi a estas alturas la capacidad de acumulación de bilis de algunos intelectuales cubanos en el exilio no tendría que asombrarme, pero evidentemente no conozco aún mis propios límites.

Una perla más, pues, de parte de este señor, a quien una vez leí con entusiasmo y a quien hoy leo con pena.

Amagos III

2011-11-26T12:49:00.000+01:00

"La vida es una mierda. Y yo...yo soy la vida."

Manolo, el loco del parque Céspedes.

Amagos II

2011-11-26T10:05:00.007+01:00

Cuarta estación y sólo había alcanzado a leer treinta páginas. La lentitud, habría dicho él. La suya o la del tren? Ambas, habría contestado él. Bueno, al menos ella no olía a fierro oxidado. Si, claro, al menos eso. Ella olía a agua destilada, a lluvia, a pájaros. Ah, los pájaros...

                                                          ***
El día anterior ella había encontrado en el balcón un gorrión con un ala lastimada. Buscó una manta y envolvió en ella el cuerpo pequeñito que casi desapareció entre los pliegues de la tela. Lo puso en una cestita, alto sobre el estante para que el bandido del gato no lo descubriera.

No tenía con qué alimentarlo y salió al mercado a comprar semillas de girasol, que eran sus preferidas, porque pensó que al pajarillo también le gustarían. Le explicó a la tendera lo que pensaba hacer con ellas, y cuando la mujer le preguntó si dejaría al gorrión en libertad una vez que sanara respondió que si, que naturalmente, pero por dentro entristeció.

Cuando regresó a casa buscó la cesta y la encontró en su sitio. Estaba vacía, empero, y del gorrión sólo quedaba la marca apenas visible de su cuerpo y un tibio olor a desamparo. Desesperó, pero el gato no se dignó a responder a sus acusaciones, y en el teléfono su madre le habló con la voz calma y segura que se usa para consolar a los locos."Ya estás muy grande para platerismos" -dijo también.

                                                        ***
Quinta estación, aún treinta páginas. Al menos no era un canario, habría dicho él. Si, claro, al menos eso.

Amagos

2011-11-25T10:47:00.005+01:00

Luego comenzó a llover. Un viento fuerte y frío arrastró sobre el granito del parque las pálidas flores que lo cubrían, y las telarañas que colgaban de las estatuas temblaron un instante antes de desaparecer para siempre. El reloj de la Iglesia dió la hora, seis campanadas rotas que asustaron a los ratones. Un gato se sentó en el umbral, todo ojos amarillos mirando los hilos transparentes cayendo incesantes ante él, y se oyó una voz gritar el nombre de un niño loco que no ve cómo llueve y sabrá Dios dónde estará metido bendito muchacho.

En algún lugar de la casa la abuela musitó que ya lo decía yo, los huesos, las hormigas, nunca se equivoca, y la madre respondía que si, que lo sabemos, usted es el Instituto de Meteorología y la abuela no es eso, mija, pero yo no las escuchaba. Yo miraba al gato y escuchaba la lluvia golpear contra la madreselva de la ventana, contra las sábanas blancas tendidas en el cordel, contra el papel rojo del papalote enredado en los cables del teléfono, contra el brazo pálido del tullidito que otra vez habían olvidado en el balcón, contra el chubasquero desteñido del padre que caminaba de prisa con la bolsa de la comida bien apretada contra el pecho -nada debe mojarse-, contra tus zapatos viejos olvidados junto a la puerta.

Conozco una canción en la que alguien se pregunta si habrá un orfanato para las cosas que se quedan abandonadas bajo la lluvia: las bicicletas rotas, las cadenas enmohecidas, los barcos de papel en las alcantarillas. Quizás a tus zapatos y al papalote les hubiera gustado irse a vivir ahí...

Verde

2011-11-23T15:59:00.000+01:00

La mejorana insiste en marchitarse en su maceta, y yo insisto en revivirla. Es una controversia enconada, ella repitiendo que no es mata de estos lugares y yo replicando que esa no es razón católica porque yo tampoco, y aquí sigo. Y a terca a mi no me gana sino Mariana.

Otra nevada

2011-11-22T18:40:00.000+01:00

Celeste

2011-11-21T20:42:00.006+01:00

Nadie recuerda ya cuándo enloqueció. Es muy vieja, a pesar de su cuerpo correoso y fuerte, de sus andares largos, de sus manos como tenazas y sus mandíbulas de simio.

Lleva los brazos cargados de cajas mugrientas, atadas con tiras. Los niños corren detrás suyo, intentando quitárselas, y ella se defiende con una ferocidad que le sale a gritos y a manotazos, temblando de rabia. Cuando al fin la dejan en paz se queda arrinconada, apretándolas muy fuerte contra el pecho y mirando a todos lados, temiendo nuevos ataques.

Un día lograron arrebatárselas. Dos muchachos la sujetaron contra el suelo, mientras otros tres corrían con las cajas en triunfo. Cuando se juntaron las abrieron entre todos, y sacaron a puñados su contenido. Eran recortes de papel; muchos, muchos recortes, y en cada uno ella había escrito "Juan", el nombre del hijo que la locura no le dejó criar.

Mercy

2011-11-21T15:51:00.001+01:00

Y en otro orden de cosas, no quería dejar pasar el día sin agradecer al Buen Pastor el que existan niños decentes, niños creativos, niños con la capacidad de escuchar y comprender lo que se les dice, y sobre todo padres que, aún sabiendo de todas las buenas cualidades de sus retoños, no les quitan el ojo de encima, lo cual permite que la fiesta de cumpleaños que uno ha planeado tan y tanto se desarrolle en términos civilizados por mucho que un par de mocosos cretinoides y dos padres desentendidos intenten sabotearlo.
Amén.

España, camisa blanca

2011-11-21T13:56:00.000+01:00

Nace el mono y al nacer
nace la maromería
y al acabar quince días
comienza el mono a heder.

Que los españoles den la bienvenida a un cambio de gobierno después de los descalabros cometidos por el PSOE en los últimos seis años, es apenas lógico. Un cambio implica esperanzas nuevas, y si algo necesitan en España es vislumbrar la posibilidad de volver a ponerse en pie como nación, económica y moralmente.

Sin embargo, no puedo dejar de -antipatías aparte- desconfiar de Mariano Rajoy y sus habilidades como jefe de gobierno. Y sobre todo, sobre todo, me pregunto dónde está el plan, cúal es la estrategia que seguirá para sacar al país de la crisis, porque hasta ahora la única medida inmediata que anuncia son los cortes, lo cual estaría muy bien para comenzar si fueran a repercutir en los bolsillos de los políticos -comenzando por el propio Rajoy- los magnates, la familia real y la burguesía, pero todavía estoy por ver a un gobierno de derechas que apriete las clavijas de aquellos que lo financian y apoyan.

María y Frascuelo contemplan ansiosos lo que creen que será el comienzo de una nueva era, y yo espero de todo corazón que así sea, por el bien de todos. No creo que la abuela Patria resista un desegaño más.

Arenas

2011-11-18T08:25:00.000+01:00

Se llama Aliaa, y a esta hora está temiendo por su vida en algún lugar de Egipto.

Los islamistas la odian por haberse desnudado para clamar que se respeten sus derechos en una sociedad machista, racista, sexista y violenta.

Los seculares la atacan con furia igual, aduciendo que su desnudez reafirma a los islamistas y les asegura votos.

Todos la llaman puta, desvergonzada, loca.

Yo me pregunto si Aliaa, en medio del caos, se detiene de vez en cuando y sonríe al pensar en cuanto miedo puede desatar, en esos hombres grandes y fuertes, su cuerpo de niña libre.

Optimismo

2011-11-17T13:51:00.000+01:00

Visto en la vidriera de una tienda de instrumentos musicales:

"Scandali, el acordeón que todos esperaban, ya ha llegado. Pase y compre!"

Me encanta. No me cabe ninguna duda de que un tareco llamado Escándalo es precisamente lo que cada vecindario ha estado pidiéndole al buen Jesús en sus oraciones.

No

2011-11-16T15:22:00.002+01:00

Ahora mismo hay un acalorado debate en la televisión sobre si es correcto o no que la sexóloga norteamericana Betty Dodson sea filmada mientras se masturba hasta el orgasmo, y que la escena forme parte de un programa que se emite en los canales noruegos.

Yo comprendo perfectamente que esto sea discutido hasta la saciedad. Después de todo, a quien le puede parecer entretenido ver a una mujer madura autosatisfacerse. Mejor seguimos con las imágenes del linchamiento de Gadaffi, que no cansan ni sofocan y son un baile popular.

Coincidencias felices

2011-11-16T09:41:00.001+01:00

Great Tits...

Great tits...

Heil Mother Nature!

Odd

2011-11-15T15:14:00.001+01:00

Pelador de frutas naturales. Forrador de botones. Especialista en destornilladores. Suena raro? Pues no tanto, comparado con estos oficios, perfectamente comunes hace sólo unos cientos de años.

Depilador de sobacos. La nobleza de la Antigua Grecia era consciente de las desagradables emanaciones de las axilas peludas en los días de calor y actividad, y para eliminarlas empleaban a una persona diestra en el arte de sacar pelitos, que los depilaba con regularidad.

Mozo de la Silla del Rey. Este trabajo consistía, simple y llanamente, en limpiar las nalgas del soberano cuando este terminaba de hacer sus necesidades. Una labor al parecer ingrata, pero que sin embargo era disputada pues garantizaba una bien remunerada cercanía con el monarca.

Médico de sapos. En la Edad Media era creencia popular que los sapos tenían propiedades curativas. Un batracio era encerrado en una bolsita de cuero y colocado sobre la parte afectada del pasiente, hasta que este sanara, o muriera. Hubo en Europa médicos de sapos hasta comienzos de 1800.

Ahuyentador de perros de Iglesia. Una perraya en medio del sermón no es cosa de tomar a la ligera y los buenos curas bien lo sabían, de manera que delegaban en alguien la tarea de echarlos del templo a latigazos. El ahuyentador de perros tenía puesto fijo, pero como ganaba por cada perro que sacara del recinto, ponía todo su empeño y energía en su trabajo, lo cual provocó que la Iglesia decidiera eliminar el puesto: resulta ser que el hombre formaba más alboroto que los canes.

Y por último, la silla más importante de todas, el oficio de Delator. Sin respeto, pero ganando a manos llenas, los chivatos de la antigua Roma se ocupaban de denunciar a las autoridades pertinentes cualquier descalabro económico que prentendiera la buerguesía. El emperador Nerón (emparentado con Guarapo por parte de madre) se distinguió por hacer uso excesivo de los servicios de tales individuos.

Así pues, nos queda poco de qué asombrarnos. Nada hay nuevo bajo el sol, ni siquiera en Cuba, lugar peculiar donde los haya.

En blanco

2011-11-15T09:15:00.000+01:00

Angustias

2011-11-14T12:16:00.001+01:00

Hace unos días, cuando hablábamos de conchas y toros, Carlota dijo que en Chile una botella de vino bueno cuesta 5 dollares, y una de vino muy bueno 15. Y yo, que a veces ando como el guanajo, he comenzado hoy a sacar cuentas, y no salgo de mi asombro.

5 dollares son 28 coronas noruegas. O sea, lo que cuestan dos paquetes de leche o una barra de chocolate. Y con las 60 coronas a que corresponden los 15 dollares podría apenas comprar una botella del peor vino que haya en el mercado noruego. La más módica de las botellas del Amarone que tanto me gusta cuesta 40 dollares.

O sea, que otra vez Dios le da habas a quien no puede roer. Y digo yo, Carlota, será que podemos establecer una red de tráfico Santiago-Oslo, a ver si se me pasa esta envidia?

Vuela, vuela, hojita mía...

2011-11-13T19:15:00.002+01:00

Si yo fuera algo más que una dibujante mediocre tirando a mala, habría sido capaz de resumir mi infancia en algo tan lindo como esto. Como no lo soy, y con el permiso del creador (que es sí es un méstro) y el perdón de los terrícolas, me lo apropio, a ver si en la próxima reencarnación me sale.

Dolores marxistas

2011-11-11T13:39:00.001+01:00

Qué fácil es protestar por la bomba que cayó
a mil kilómetros del ropero y del refrigerador.
Qué fácil es escribir algo que invite a la acción
contra tiranos, contra asesinos,
contra la cruz o el poder divino,
siempre al alcance de la vidriera y el comedor.

Tener no es signo de malvado
y no tener tampoco es prueba
de que acompañe la virtud...

Odio estas controversias con Mariana. Al final siempre terminamos en lo mismo, ella amenazando con que si tiene que devolver los tarecos no cocina más en lo que queda de año y yo tragándome la conciencia a la vista del friegaplatos.

Otoñismos

2011-11-10T15:29:00.000+01:00

Si hay algo extraño en el mundo es la sensación que lo invade a uno cuando se le están descongelando al mismo tiempo los dedos, los pezones y la punta de la nariz...

Sorpresita

2011-11-09T19:35:00.003+01:00

Acabo de descorchar un vino chileno llamado "Concha y Toro". Y yo que pensaba que los únicos abiertamente salidos del tiesto en Latinoamérica eran los cubanos...

Reconciliaciones

2011-11-09T19:03:00.002+01:00

Y entonces sales al aire helado de la medianoche y le echas una mirada lánguida de envidia a los que se quedan en el pub y piensas en lo fácil que sería, con diez años y tres de menos, quedarte allí, con ellos, y seguir bebiendo y conversando y muriéndote cada vez más de la risa y volver a casa después que amaneciera para hace un amor ebrio y desbraguetado y dormir a pierna suelta hasta que no quepa en el cuerpo tanta pereza y ahí es cuando suena el teléfono y la niñera dice que si ya y hay que acelerar el paso porque mañana es hoy y manejas de regreso con la penita aún rondando y llegas y subes y encuentras tres ángeles dormidos en tu cama y sabes que quieres estar ahí, aquí, con diez años más pero suya.

Deseos

2011-11-09T12:01:00.005+01:00

Si yo pudiera meterme en un bolsillo la niebla, las hojas secas en la calle, el sabor del vino rojo, la atmósfera de un bar diminuto y delicioso en una esquina, el ruido de los tranvías cuya luz te da en los ojos al pasar, el calor y la tristeza en la voz del trovador , las frases sueltas del hombre del sobretodo negro sentado a mi espalda en el bar cuando se le cantó al desamor, la alegría de poder corear, yo también, en esta lengua extraña y suave, un estribillo que pide que te quedes sólo una hora más. Si pudiera...

Chuchos

2011-11-08T09:18:00.001+01:00

Hermain Cain la tiene difícil por estos días, dice la prensa. Al parecer se le acusa de andar metiendo la mano entre la reyerta y el calzón de una rubia, y sobre todo de pretender restregar la cara contra su Monte de Venus.

Y yo, que arrastro el profundo trauma de haber sufrido el acoso brutal de un perrazo más grande que yo que, en medio de una fiesta y entre tantas entrepiernas femeninas, se antojó de enterrar su hocico en la mía cada cinco minutos mientras daba latigazos emocionados con el rabo, me solidarizo con la causa.

Sado, Herman Cain, ustedes no merecen la luz del sol que los calienta. A la reja!

Smart

2011-11-07T16:26:00.000+01:00

El Ozzy acaba de emular a su hermana, y ha sido nombrado el mejor de la clase.

Un alpiste? No, gracias!

Enteriocre

2011-11-06T20:59:00.001+01:00

Voy a romper una lanza por el NTV, porque me joroba que lo metan en el saco equivocado y le den una reputación que no merece. El NTV no es mediocre, el NTV es una mierda en tiempo y forma.

Mediocridad es andar por ahí escribiendo boberías, confundiendo el trasero con las témporas y tomando cocimientos de campanilla con tanto barbitúrico bueno que hay en el mercado. Eso si.

Mafiosa

2011-11-04T19:33:00.002+01:00

Hoy me han preguntado si me había dado por la ropa interior a la Al Capone y yo, que hasta ese momento no sabía del término "gangster underwear" me he asombrado.

Es verdad que en este mundo tó ta inventao...

De la brutalidad

2011-11-04T13:43:00.001+01:00

Muchas veces hemos hablado de la violencia contra los niños, de lo rígido de las leyes que los protegen, de como algunos incluso se aprovechan de tales leyes para zanjar rencillas de otro carácter.

Cuando me cuentan que en USA cualquier denuncia de maltrato infantil es tomada tan en serio que puede acabarle la vida al denunciado, yo suelo pensar que mejor que sea así, porque la opción, que no tendría que existir, es ignorar el horror.

Sin embargo, veo esto, y no puedo dejar de preguntarme si las leyes en cuestión realmente existen y valen, o si son sólo una payasada de cara a un público ingenuo que escoge creer en ellas.

Hagan la luz en mi cabeza, amigos de Gringolandia, a ver si de paso amanece al fin en mi corazón, que oscureció un poco con cada cintazo.

Huérfanos

2011-11-03T18:51:00.000+01:00

De lo real horripilante

2011-11-03T10:42:00.001+01:00

Un hombre afgano espera en Noruega a que su solicitud de inmigración sea aprobada o no. Pasan dos años, y la respuesta final es negativa e inapelable. El hombre decide entonces quedarse ilegalmente en el país y de paso, por aquello del ocio, violar a dos muchachas.

Hoy comienza el juicio que lo condenará a un lustro de comodidades en una cárcel modelo donde por el trabajo manual que realice se le pagará un salario que en Noruega es considerado como mínimo, y en Afganistan como generoso. Cuando sea enviado de vuelta a su país natal, tendrá dinero suficiente para comenzar una nueva vida, muelle y desahogada.

Techo, comida y paga, por haber traumatizado de por vida a dos jóvenes.
Que alguien me explique la lógica de este sistema judicial, porque evidentemente yo soy demasiado lerda para comprenderla.

Dos

2011-11-02T20:25:00.000+01:00

Un par de fotos para no dejar pasar dos fechas importantes: el Día de los Muertos, y el Día de las Ideas Muertas.

La segunda es cortesía de mi marido, por cierto. Gracias, y un beso.

Celestiales

2011-11-02T15:12:00.000+01:00

Por qué será que últimamente a todo el mundo le ha dado por ser angelicano, adventista, pentecostal o algo así? Es como un plan mundial para jorobar al Chucho, como si el pobre no tuviera suficiente desde hace siglos.

Eso, o que en los templos reparten bocaditos después de los testimonios...

Las Nueve Preguntas del Diablo

2011-11-01T18:07:00.001+01:00

Metida de lleno como estoy en lo sobrenatural por estos días, he recordado este poema. Viejo como Herodes, raro y delicioso, como me gusta a mí.

Wicce

2011-11-01T16:16:00.001+01:00

"Mañana nos enfermamos", dijo Mariana a mitad de noche, cuando se cansó de dar vueltas por la casa, poniendo el mundo en orden. Yo dormía y no tenía ganas de oír tonterías. "Cállate, loca!", le respondí, y me di la vuelta en la cama.

Acabo de estornudar trece veces seguidas y no me extraña, porque ella la lotería no la acierta ni jugando, pero para vaticinar desgracias es la mejor...