“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Saturday 17 January 2015

Brújula

Sobre la guerra:

"Esta no es una carta autocompasiva. Es que realmente soy un escritor, y no puedo cerrar mi imaginación como una pila de agua para que funcione en otra cosa. Pero la gente me da lástima, toda la gente, pero sobre todo la infantería. Y ahora me voy. Reconozco que he sido inhumano y que solo me han interesado los resultados. He querido a mis amigos pero había suspendido el sentir compasión, excepto cuando me encontraba lejos de allí, y, por tanto, comienzo a observar todo y hacerlo es duro. Todos los días son de poema, ahora."

 Sobre la bebida:

"Yo no sé lo que es ser valiente pero sé que Buck lo es y es muy inteligente y un ejemplo muy bueno para mí. Ahora también conozco sus defectos, lo que ayuda a la comprensión humana. No hemos probado la bebida en dos días y te alegrará saber que soy igual con ella que sin ella. Creo que más firme y mejor, aunque la he amado, necesitado y muchas veces me ha preservado la maldita razón, la dignidad y todo lo demás. Me ha dado gran placer y la amo. Muchas veces la hemos llamado La Asesina de Gigantes y el que haya tenido que enfrentarse con el Gigante muchas, muchas veces, no tiene derecho a hablar contra La Asesina de Gigantes."

Sobre la literatura:

Yo, amando únicamente la palabra
tratando de construir con una frase y una oración 
algo que un bombardeo no puede alcanzar
algo que permanezca cuando todos nosotros hayamos
         desaparecido
y mucho después...*

Sobre el amor:

"Querida, hermosa mía, con la bata de casa amarilla, con esa maravillosa boca mágica, el mascarón de todos mis barcos, y el lugar que sabe exactamente lo que quiere, y tiene, tendido a su lado, un compañero que quiere hacer eso y no otra cosa."

Y aún sobre el amor:

"Te amo, mi amor, la más hermosa, la más sincera, la más complicada, la más sencilla y la más solitaria."


 Dime ahora, mi buen león, mi héroe de peluche, regresando del combate con los bolsillos llenos de gatos, mojándote los pies en las aguas sádicas del Golfo; dime amor, ¿cómo no amarte?






*Poema, A Mary en Londres

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